Воробышек

- Ева жива? – Герасим без промедлений утвердительно кивнул. – Вы закопали ее в могилу? – еще один кивок, от которого мои ладони непроизвольно сжались в кулаки. Маленькая напуганная девчонка, одна, в гробу, закопана на два метра в холодную землю посреди кладбища, которых она на дух не переносит. Какова вероятность, что после всего этого она останется прежней и не свихнется? От мыслей об этом мне хочется убивать. А еще хочется нестись на сиротское и руками рыть землю, лишь бы приблизить освобождение.

Герасим что-то пытается донести, мычит, резко и спешно складывая руки в жесты. Но я не в силах его понять. У меня никогда не было опыта общения на языке жестов. Я не знаком даже с элементарными основами.

Видя, что попытки тщетны, Герасим перестает пытаться. Но, не дав мне времени окончательно на что-либо решиться, достал из-за пазухи сложенную вдвое карточку и протянул ее мне. Это старая выцветшая фотография. Она когда-то была снята на пленку и не очень умелым мастером, и хранила давно утерянные воспоминания. На ней была запечатлена немолодая немного тучная женщина слегка небрежного вида, с копной химически завитых коротких волос цвета выжженной на солнце соломы в цветастом хлопчатобумажном халате. Однако даже свободный крой и крупное телосложение не скрывали беременный живот, который она поддерживала одной рукой, а рядом стоял долговязый мальчишка, в котором легко угадывались черты Вениамина. Я и раньше видел эту женщину среди немногочисленных старых семейных альбомов и сразу узнал, это мать Гуся. Вот только Вениамин всегда говорил, что является единственным ребенком в семье без отца.

Но на самом деле, гораздо больше самих людей на этой фотографии мое внимание привлекала окружающая их обстановка.

На фото был запечатлен тот же самый двор, что и сейчас, только много лет назад. Вот справа деревянный дом, еще до перестройки и капитального ремонта, вот виднеется покрытое стальной рябью Мрачное озеро, вот деревянный пирс, а рядом деревянная лодочная станция с развешенными на дощатых стенах красными спасательными кругами, а еще левее – подальше от озера, с распахнутой настежь дверью, словно портал в саму преисподнюю, из заросшего травою и крапивой холма выглядывал погреб.

Я не мог не узнать этот вход, что поглотил однажды и навсегда моих последних любимых людей. Настю и Гелю. Именно в эту дверь, оббитую дерматином и войлоком, мы вошли в ту проклятую ночь. В ночь, когда я стал свидетелем кровавой расправы больными на голову ублюдками над маленькими беспомощными девчонками.

Как удар под дых очередное доказательство того, что все это время я жил с убийцей свой семьи. Любил и уважал убийцу своей семьи. Почитал, ценил, благодарил убийцу моей семьи. И самое страшное, что, кажется, все это происходило едва ли не на костях моей сестры. Ее бедное, истерзанное ножом тело, так никем и не найденное, точно спрятано на этом проклятом участке. Участке, который я считал своим домом, где жил с убийцей, которого я считал своим отцом.

За что?

За что он так со мной? Ему доставляло какое-то особенное удовольствие, что я живу с ним, слушаюсь его, люблю его? Что это? Еще одна извращенная форма удовлетворения собственного эго? Или потребность в искуплении? Гусь таким образом все эти годы изощренно издевался надо мной или пытался заслужить прощение?

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍ Вопросы сыпались на землю вместе с тяжелыми комьями земли, оставаясь по-прежнему без ответа. Я яростно копал, не чувствуя усталости, и вот, совсем неглубоко, под десятисантиметровым слоем земли, затянутой ковром густого газона, усыпанного сосновыми иглами, клинок лопаты лязгнул о что-то металлическое. Теперь уже мы с Герасимом, торопливо снимали дерн, обнажая железную пластину, прикрывающую вход в бывший погреб.

Время подгоняло, заставляя работать с утроенной силой, и вот с противным ржавым скрипом распахнулись ворота в ад. Из черной глубины на меня мгновенно повеяло затхлостью и старой разложившейся смертью. Включив фонарик на телефоне, я стал медленно спускаться в холодную яму, бетонные стены которой насквозь пропитаны болью, кровью и тяжкими муками.

Бледное пятно света скользило по сырому подвалу, бесконечному и мрачному. Желтый луч выхватывал бурые пятна, освещал черные разводы плесени и гнили. Я упрямо шел вперед, стараясь не вдыхать мерзкий спертый воздух, прикрыв лицо краем футболки.

Здесь все по-прежнему и в то же время как будто иначе. Словно сжалось, село после стирки в горячей воде, сморщилось от воды, усохло от долгого времени. Тогда, в детстве, этот подвал мне показался огромным. Сейчас же – просто не очень длинный прямоугольник с кирпичной перегородкой посередине. Мне даже было не понятно – мои волосы на макушке шевелятся от ужаса нахлынувших воспоминаний, или же просто задевают не очень-то и высокий потолок.