Воробышек

И не было на всем белом свете ничего более правильного, чем держать ее за руку, защищать, оберегать, поддерживать. И я любил ее всей душою. Той чистой наивной любовью, на которое только способно семилетнее сердце.

- Нам пора возвращаться, Егор, - первой нарушила тишину Женева.

- Да… Пора…

- Спасибо тебе за прогулку. Пожалуй, ты угостишь меня мороженым как-нибудь в другой раз. Едем обратно.

Она развернулась и пошла на выход. Спустя пять минут мы уже ехали в сторону дома. В машине по-прежнему царило молчание, но оно больше не давило. Напротив, умиротворяло, успокаивало, приводило в порядок расшатанные экскурсом в прошлое нервы.

Глава 26.

- Что с вами случилось? – спросил Вениамин, как только заметил шишку у меня на лбу, и тон его был таким участливым, встревоженным, заботливым, что даже я почти поверила в его беспокойство о моем здоровье. Хотя, чего б ему не беспокоиться – причинять же мне боль имеет право только хозяин.

- А где мороженое?- надула губы Виолетта.

- Мы не доехали до магазина. Небольшая авария, - сухо констатировал Егор и, сжимая в руках коробку, направился в дом.

Объяснил, называется.

- На дорогу собака выскочила, пришлось экстренно тормозить. А я просто не пристегнута была, вот и приложилась лбом о панель.

- Ты себя хорошо чувствуешь?

- Да, Вениамин, спасибо. Все в порядке. Я пойду, переоденусь, платье испачкалось.

- Хорошо. Я пока возьму лед, надо приложить к голове. Может, Ефимычу позвонить?

- Нет-нет, все нормально. Даже не болит. Просто ушиб – не более. Не стоит волноваться. Скоро вернусь.

Я поднялась наверх и собиралась зайти в комнату, но обратила внимание на приоткрытую спальню Егора. Осторожно приблизившись, заглянула внутрь. Парень задумчиво стоял у комода, верхний ящик которого был выдвинут, и внимательно рассматривал мою находку. Мысленно он витал где-то далеко, глубоко в себе. Видимо, эта вещь и в самом деле принадлежала близкому для него человеку. Невозможно не заметить грусть, печаль и сожаление, возникшие в пронзительно-синих глазах. Оказывается, Егор тоже кого-то потерял. Интересно, кто его мать и где она. Не выдержала любви Вениамина и ушла, бросив все, в том числе сына? Или умерла?

Мороз пробежался по моей коже, и впервые за все время я всерьез задумалась о природе происхождения фобии Егора. Совершенно исключено, чтобы она не была связана с кровавой страстью его отца. Такие страхи всегда в своем основании имеют психологические травмы. Может ли быть так, что мозг Егора заблокировал чересчур тяжелые воспоминания, а кровь это своего рода триггер, поэтому организм защищает сам себя, стимулируя сильно выраженный упорный навязчивый страх и сопутствующие ему панические атаки?

Обещав себе подумать над этим более подробно, незаметно удаляюсь, чтобы переодеться.

Вообще странное место – этот приют. Меня охватили очень противоречивые чувства. Во-первых, запах… Наверное, все детские дома имеют свой тонкий специфический аромат – так пахнут утраченные надежды, потерянное счастливое детство, одиночество маленького человека. Горькими дикими травами. Бушующей в ямках лебедой, пробивающейся сквозь асфальт сизой полынью, желтой пыльцой на колосках пырея, жестким грязным подорожником. А еще нагретым на солнце камнем, пустыми сосновыми шишками, черствым хлебом в кармане коротких линялых штанов и невесомой пылью, что надолго повисает в воздухе, задетая неуверенным шагом детской ножки в дырявом башмаке.

Во-вторых, это разруха… Она царит во всем. В дешевой непрочной мебели, в отваливающейся с потолка побелке, в ржавых кранах, вода из которых пахнет гнилыми трубами, в неокрашенных качелях без сидения, в маленьких жизнях обитателей этого места. Она, словно черная плесень, разрастается, захватывает, портит. Рождаясь где-то под потолком в холодных, вечно сырых, выложенных уродливой плиткой общих душевых, постепенно перебирается на стены, полы, плинтуса, въедается в застиранное серое постельное белье и, наконец, заселяет маленькие сердца. Сухой, полуразрушенный фонтан и сам словно сирота – искалечен, поломан и никому не нужен. Стоит посреди двора ярким напоминанием ущербности, неполноценности и социального неравенства. Как будто выброшенные на обочину жизни дети не достойны иметь в своем дворе живой источник искрящейся на солнце воды, шелестящей своими потоками жизнерадостные песни.

Там, во дворе, все происходило будто на автопилоте. Я не преследовала никаких целей. Просто видела руки. Как будто мои, но только маленькие. И эти светлые камни, покрытые зеленым мхом и лишайником. Фонтан такой же неработающий, как и сейчас.  И точно такое же буйство ароматов горьких трав.

Руки сами перебирали кирпичики, пока один из них не поддался. А за ним оказалась коробка. Ни звезда героя, ни удостоверение, ни имя владельца мне ни о чем не говорили. И тем не менее, я чувствовала волнение, облегчение и даже в некоторой степени радость. Будто обрела давно утерянную вещь, будто это я сама зарыла клад, а спустя много лет нашла его на своем месте.

Это были странные ощущения.

Сродни озарению. Как дежавю.