Ворон Белоречья

Потом машинист вздрогнул всем телом, и выйдя из транса увидев (с ужасом), где находится, судорожно полез в заплечную сумку. Достав из сумки бутылку водки объёмом 0.7, он сорвал с неё крышку, даже не попытавшись открутить её по резьбе, и выковырнув сапожным ножом дозатор, запрокинул её над своим ртом. Пил он жадно, как человек, который долгое время шёл по пустыне, и вот добрый караванщик дол ему бутылку с водой. Выпив бутылку до дна, машинист отшвырнул её в то же место, где лежала развороченная крышка. Послышался характерный звон — бутылка встретилась со своими многочисленными сёстрами, которые также валялись в окружении развороченных крышек. Машинист же откинулся спиной на колёсную пару и начал, тревожно озираясь по сторонам, что-то бормотать о Великом Благе Свободы, о том, что все свободны идти куда подальше и да, он тоже, кстати, свободный человек и тоже намерен воспользоваться своим Правом Свободы и ПОЙТИ. Туда. Куда подальше. А все остальные — да, они все тоже свободны и тоже пойдут именно туда, а куда им ещё идти, если пойдёт ОН? Ибо если пойдёт он — то кто их таких-то и растаких-то ПОВЕЗЁТ?! Никто, а значит, пойдут они именно туда (ибо куда ж ещё?) и вот там-то мы все и встретимся. Вот там-то мы и поговорим. Вот там-то…

Тут на машиниста стало страшно смотреть. Его лицо перекосило ТАКИМ ужасом, что, даже от вида этого лица мне стало страшно, а уж о предмете его ужаса как-то даже и думать не хотелось. Но тут по лицу машиниста прошла судорога, и его физиономия расплылась в довольной улыбке. Помощник смотрел на машиниста с безнадёжной тоскою. Я начал невольно рассматривать разбросанные бутылки. За бутылками 0.7 неподалёку валялись 0.5, а за ними — 0.2 и где-то совсем вдали лежали «стопочки». Я невольно подумал, что будет тут валяться дальше, и меня немного встряхнуло — да, очень скоро кучка бутылок перестанет расти. И, возможно, через некоторое время в неё полетят новые. Стопочки. Сначала. Я невольно взглянул на помощника машиниста, и тот, как будто прочитав мои мысли, слегка покачал головой.

— Никто не идёт на этот рейс.

— И… как же?

— Не знаю. Наверное, будет большое окно между электричками.

— А что это, собственно, за окно такое? Ремонт дороги?

Помощник машиниста криво усмехнулся.

— Ремонт дороги, ремонт поезда, ремонт токопровода… Ремонт всего. Но не всегда. Когда-то проезжаем нормально, а когда-то вот так.

— А что ж автобус-то не пустят?

Помощник машиниста показал мне на кучу железного хлама, который я и не заметил сперва. Асфальтовая дорога, которая начиналась чуть поодаль отсюда, обрывалась где-то метрах в трёхстах от начала, и обрывалась она скоплением навсегда вставшей и проржавевшей дорожной техники. А то, что я сперва принял за кучу невнятного металлолома — на деле, оказалось автобусом с высоким подъёмом. Такой автобус мог бы возить пассажиров и по бездорожью… если был бы цел. Машинист с трудом встал и начал ходить, пританцовывая и приплясывая. Приплясывал он, нелепо закидывая ноги и хлопая по ним руками, напевая что-то типа «эхма, твою ма…» и «говна-пирога!».

Однако мне нужно было решать, что делать дальше. Приехать на объект хотя бы с часовым опозданием уже не получалось, опоздание как минимум удваивалось и вставал вопрос о целесообразности собственно моей заброски на объект. Ещё, в связи с опозданием, мне становилось труднее договориться об авансе. От мысли, что подрядчик может меня обмануть, меня замутило, но муть как-то странно быстро прошла. Почему-то я понял, что не испытываю ни малейшего дискомфорта в связи с предстоящим звонком этому жуку (а в том, что он жук, я уже почти и не сомневался). Я ощущал покой, которого не чувствовал уже давно.

— Сергей, здравствуйте ещё раз. Похоже, я увяз, электричка встала на Депо.

— А какого ты на электричке поехал?! Я же говорил, езжай на автобусе! Бляха-муха, Вася, это … Слов нет!

— Автобус в пробке увязнет.

— А электричка увязла на этом грёбаном Депо! Ты что, не знаешь, что там бермудский треугольник?

— Нет, я первый раз тут.

— Ладно, выберешься оттуда — звони. Смотри только от пути не отклоняйся. А то не вылезешь оттуда!

— Ладно, пойду на Перерву.

— Давай.

Я уже собрался идти по деревянному настилу до Перервы, как… Я увидел ещё один настил, который шёл чётко по перпендикуляру от моего пути. Настил был не такой ровный, как «Депо-Перерва», но вполне сносный, чтобы прокатить по нему тележку. Почему-то мне очень захотелось пойти туда, а не туда, куда все. Впрочем, оно было и понятно — настил шёл в зелёную зону.

— Там тоже можно пройти. Там вообще клёво, там магазин с пирожками есть…

Это помощник машиниста заметил мои колебания.

— А почему другие там не ходят?

— Ну… тут всё время вдоль путей, а там повернуть надо. И собаки живут там.

— Ну, собаки — не волки. А что, не злые собаки-то?

— Да нет, вообще не злые. Просто не все любят собак. Некоторые собак боятся.

— Бояться нечего людям — пробормотал я — обезьян вот никто не боится, а надо бы…. Как там, налево надо повернуть, да?