Ворон. Скафандр богов (полная версия)

Долю мгновенья, за которое видно злорадно-ликующую физиономию Богатыря, навострившего свободной рукой меч в мое сердце, я прощаюсь с жизнью и готовлюсь к виртуальным ужасам Страха Смерти. Не Разумом, так Хитростью, этот подонок все-таки настиг меня.

Прости, Джейн, и тебя я тоже не защитил…

Взрывной волной нас отбрасывает от люка. Мы катимся по мостовой как безвольные куклы. Все смешалось. Не могу даже удивиться, почему я до сих пор не на черно-белом погосте. В ушах эхом продолжает греметь взрыв.

Немного тошнотворно — все-таки Здоровья слегка отнялось. Нащупываю Джейн, поднимаемся на ватные ноги.

Улица в пыльном тумане, фиолетовые гирлянды качаются и едва видны. Вокруг много обломков. Каждый миг жду нападения Богатыря из-за серой пелены. Но им нигде не пахнет.

— Сбежал? — говорю. Подруга жмет плечами, а потом показывает на небольшую горку в стороне.

Подхожу и ору в голос: оказывается, брэд питт не успел выскочить из канализации — проход завалило очень вовремя, когда Антифриз только-только показался из люка. Его быстро придавило поднятым в воздух битым кирпичом и кусками развороченной мостовой. Теперь над местом взрыва — просевший участок дороги с небольшой насыпью, из которой одиноко торчит голова в мифическом шлеме.

Антифриз глядит с ненавистью, пыжится и плюется.

— Хреновая у тебя карма, чувак, — смеюсь я. — Не надо было друга кидать.

— Чё зыришь? Давай, убей, твоя взяла. Все равно я с тобой еще поквитаюсь.

— Не помогло тебе твое Благословление, — говорит Джейн и достает Клинки Тайного Убийцы.

Положение у Богатыря незавидное: навредить нам он не сможет, из завала не выберется. Не придумали в этой игре экскаваторов! Только если убить — он воскреснет и продолжит осквернять собой локации этого гнусного мира.

— Отомсти мне за Склун! — Антифриз глядит на клинки Джейн и с радостью ожидает смерти. — Мочи!

— Погоди, — на ум приходит идея, смешанная с давним желанием. — Последнюю волю смертника надо исполнять. Отвернись, пожалуйста.

Джейн хмыкает и отходит в сторону.

— Щас я тебя замочу, щас, — бормочу, сражаясь с ширинкой мохнатых Штанов из Козьей Шкуры. Победив инопланетную «молнию», облегченно насвистываю и поливаю голову Богатыря желтой квинтэссенцией презрения. Некогда самый могучий Рубака Вельзевула жмурится, затыкает рот и молча рыдает.

— Утрись, параша. Это тебе от всех Повстанцев! — и ухожу.

За спиной громко трещат стены накрененной подземным обвалом многоэтажки. Земля вздрагивает и делает глубокий вдох — чтобы не задохнуться в облаке вздымающейся пыли. А затем срывается кирпичная лавина, откалывается половина здания и с грохотом валится на опозоренного Богатыря. Теперь долго еще будет вонять заживо под своим уродливым курганом…

Ну, как Тебе? Неплохо, да?

Эй, Ты здесь?

Алё!..»

Здесь я, здесь. Ходил ромашку заваривал. Ты закончил?

«Ага. Ты что, все пропустил?»

Не думаю, что твоя отсебятина хоть чем-то ценна для сюжета. И даже представляю, что ты награфоманил в мое отсутствие — начитался в свое время всякой белиберды…

Так. А почему это у нас половина города разрушена?

«Я подумал, что так будет эпичней!»

Ясно… В мои планы и в правила «Armour of God» теракты не входили. Ну да ладно. Меня интересует другое: на сцене вас только двое, а какого черта Броневичок не участвует в такой заварушке?! Он должен быть в кадре на переднем плане!

«Сначала он был Отважным Рыцарем Демократии, но стал Бутчем-часы-в-заднице. В твоем стиле, между прочим… Не хочу я, чтобы второстепенный персонаж заполучил все лавры. Я тут Главный Герой!»

Начинаю жалеть, что доверил тебе столь ответственное дело. Как бы ты дров не наломал своей калечной фантазией, мистер форрест гамп. Выходит, придется-таки глянуть на твое сочинение, чтобы оценить масштаб отклонений. А вы пока идите с Повстанцами к Башне и поднимайтесь к Хозяину.

«Они бьются».

Считай, что закончили.

«И Ты не будешь описывать, как мы прорываем оборону стражников?..»

Сюжет — вещество хоть и резиновое, но долго тянуть — любое терпение лопнет. Очень кратко: бунтовщикам до вас дела нет, стражи разлетаются в клочья — проход открыт. Все, в путь!

Глава XIX. Поединок фантазий. Или кто есть кто

Итак, читаем.

Любопытно. Ты воспользовался попсовеньким стилем изложения. Я такого не люблю — чересчур жаргонно. Корявенько, но в целом неплохо.

«Спасибо».

Когда я выразился тогда, в Склуне, «вбить по шею в грунт и обоссать» — это была метафора. А ты понял слишком буквально. Хотя «желтая квинтэссенция презрения» — звучит сильно, мне нравится. Одолел-таки своего мелкого тирана.

«Я старался».

Ага! В целом я вижу картину: ты индивидуализировал столкновение народных масс и как настоящий художник изобразил на примере, что именно для тебя значит эта война. Похвально, похвально. Честное слово.

«Ну, типо того…»

Смотрим дальше… О, да ты романтик! Реально втюрился в свою Лазутчицу?

«Я подумал, Ты именно к этому клонишь…»

Ха-ха! Да это же просто, поугорать!