Ворошиловград

– Коча, – сказал я ему, – давай помогу.

– Да ладно, Гер, – отмахнулся он, – от тебя такая помощь…

– Ну какая есть.

– Ну давай. – Он ждал в дверях, пока я искал свою одежду. – Только надень что-нибудь. Куда ты в своих джинсах? У меня там под диваном есть что-то старое, поищи, ладно? – И ушел.

* * *

Под диваном у него были два чемодана, набитых тряпьем. Все это отдавало табаком и одеколоном. Я брезгливо порылся в первом чемодане, нашел черные военные штаны, латанные на коленях, но еще вполне товарного вида, с сильным запахом одеколона. Открыл другой чемодан, вынул бундесверовскую куртку, мятую, но не рваную. Натянул ее на плечи. Куртка была тесноватой, Коча, наверное, поэтому ее и не носил, он был примерно одной со мной комплекции. Но особенно выбирать было не из чего. Я посмотрел в окно. Отражение дробилось солнцем и исчезало в лучах. Можно было распознать лишь какие-то очертания, тень. Со стороны я напоминал танкиста, чей танк давно сгорел, но желание воевать осталось. С этими мыслями и пошел трудиться.

* * *

В девять приехал Травмированный. Критически оглядел мою рабочую одежду, хмыкнул и пошел к себе в гараж. Я, по большому счету, не так помогал, как мешал. Пару раз разлил бензин, долго разговаривал с каким-то дальнобойщиком, который гнал в Польшу, постоянно цеплялся к Коче, не давая ему выполнять профессиональные обязанности. Наконец он не выдержал и отправил меня к Травмированному. Тот все понял, дал мне пропитанную бензином тряпку и велел очищать какой-то лом, облепленный илом, ржавчиной и масляной краской. Через полчаса такой работы я вконец заскучал, все же многолетнее отсутствие физического труда сказывалось. Шура, – сказал Травмированному, – давай перекурим. Здесь не курят, – ответил на это Травмированный, – это бензозаправка. Ладно, – сказал спустя минуту, – пойди отдохни, потом вернешься. Я так и сделал.

* * *

Около полудня подключили телефон. Я набрал Болика. Голос у него был глухой и раздраженный.

– Герман! – кричал он мне. – Как ты там?

– Нормально, – отвечал я. – Здесь курорт. Река рядом. Щуки ловятся.

– Герман! – пытался докричаться до меня Болик. – Какие, на хуй, щуки? Какие щуки, Герман? У нас отчетно-выборная конференция на этой неделе, Герман. А ни хуя не готово, брат. И вообще ты нам нужен, по бизнесу. Ты когда будешь?

– Вот, Боря! – кричал я ему. – Вот именно об этом я и хотел с тобой поговорить. По ходу я задержусь.

– Что, Гера? Что ты сказал?

– Задержусь, я сказал, задержусь!

– Как это задержишься? Надолго?

– Неделя – максимум. Не больше.

– Герман, – вдруг серьезным голосом спросил Болик. – У тебя там все нормально? Может, чем-то помочь надо?

– Да нет, – я говорил легко и убедительно, – расслабься. Через неделю буду.

– Ты же там не останешься, правда? – В голосе Болика действительно слышалось какое-то то ли беспокойство, то ли недоверие, то ли даже надежда.

– Да нет, ну что ты.

– Герман, я тебя давно знаю.

– Тем более.

– Ты же не сделаешь этого?

– Не волнуйся, я же сказал.

– Герман, просто прежде чем сделать глупость, подумай, хорошо?

– Хорошо.

– Подумай о нас, твоих друзьях.

– Я думаю о вас.

– Прежде чем сделать глупость.

– Ну, ясно.

– Подумай, хорошо, Герман?

– Ну а как же.

– Давай, брат, давай. Мы любим тебя.

– И я вас, Боря, я вас тоже люблю. Обоих. Тебя больше.

– Не пизди, – Болик наконец положил трубку.

– Да-да, – кричал я, слушая с той стороны короткие гудки, – и я по тебе тоже! Очень-очень!

* * *