Восьмой день творения

Збышек вытер засохшую кровь и вернул полотенце.

– Любопытно, – пробормотал Рогочки. – Если вспомнить о газе, то чем был план старого Рольняка – убийством или самоубийством?

Збышеку эту тему обсуждать не хотелось. Ответ на следующий вопрос за него дал Трачук.

– Спрашиваешь, как он додумался? Доверял видениям отца, верил, что всегда будет дан шанс. А бомба была последней оставшееся нам возможностью. Правда?

Збышек только улыбнулся. Для разговоров еще будет время, подумал он, а сейчас есть только запах леса и твердые камни под ногами. Они с Мареком двигались неторопливо, смакуя тишину, позволяя Рогочки идти впереди. Поэтому, когда они оказались возле машин, он уже стоял, опершись о капот одной из них, и читал газету.

– Проклятый мир, – пробормотал Рогочки, услышав их шаги. – Снова кого-то обокрали в трамвае.

Хлопнув ладонью по газете, он с мрачным видом стал проглядывать следующие страницы.

Трачук остановился и, глядя на Збышека поверх машины, сообщил:

– Через месяц выхожу на пенсию. Буду жить в свое удовольствие.

Улыбнувшись в ответ, Оршевский устроился на сиденье. Машина тронулась, и его мысли вернулись к столу, придуманному Рольняком. Парень ошибся в одном. Творец не стоит, словно зритель, а неустанно созидает. Как на кресте, так и в добрых предзнаменованиях, добавляющих надежду, поскольку вся история мира, его дело, все еще продолжается. И значит, имеет смысл жить дальше.