Воспоминания души (СИ)

Всё ещё улыбаясь, я вошли следом за бабулькой в лифт и, нажав на кнопку, она неожиданно мне улыбнулась, а потом спросила:

-Что, уже пыталась расспрашивать нашего Назарыча, да?

-Пыталась, - ответила я, и кротко вздохнула.

-Глухой номер, - бабка поморщилась и покачала головой. – Всегда молчит, как партизан, даже посплетничать с ним нельзя. За это его и не люблю. Сын мой его сюда после выхода на пенсию пристроил, вот теперь и мучаюсь я. А раньше хоть сидели консьержки, с которыми можно и поговорить было… Эх, жизнь… Ну ничего. Сейчас он сделает пару звонком и станет весело, - женщина хитро сверкнула глазами и ещё шире улыбнулась.

Я только открыла рот, чтобы спросить, что она подразумевала под весельем, после каких-то звонков, как лифт остановился.

-А вот и мой этаж! – жизнерадостно провозгласила бабушка и направилась к металлической двери, доставая на ходу ключи.

Через пять минут мы уже сидели на большой и уютной кухне, и я с удивлением оглядывалась вокруг. Я думала, что попаду в квартиру, где всё дышит стариной, а вместо этого увидела апартаменты с дорогим евроремонтом, и самыми последними новинкам в технике.

-Детка, тебе чай или кофе? – заботливо спросила старушка, подходя к кофемашине.

-Кофе, - ответила я и ещё больше удивилась, когда она проворно начала управляться с дорогим агрегатом.

«Ты посмотри, я маму до сих пор не могу нормально научить пользоваться мобильным телефоном, а эта бабулька похлеще любого бармена в кофейне с такой машиной справляется» - с улыбкой подумала я, глядя на кучу кнопочек и рычажков, на которые нажимала женщина. «Она очень не проста! Ох, как не проста!».

Спустя две минуты передо мной стояла чашка ароматного кофе, и я с наслаждением сделала глоток. «Первым делом, как куплю себе постоянное жильё, приобрету хорошую кофеварку, а то к пойлу, что приходится пить после отъезда из дома, я никогда не привыкну».

-Как вкусно, - произнесла я. – Божественный напиток. Спасибо вам. Это первая нормальная чашка кофе за последние несколько дней.

-Да не за что! А теперь давай, рассказывай, кто тебя интересует? – сделав себе капучино, старушка уселась напротив меня. – Только скажи сначала, как тебя зовут?

-Катя…

-А я Серафима Павловна, - с достоинством представилась она. – А теперь сантименты в сторону и перейдём к делу. Итак?

Бабулька мне всё больше нравилась и вызывала уважение. Несмотря на возраст и внешнюю старость, чувствовалось, что в душе она молода, да плюс ко всему и хитра, и точно знает, чего хочет.

-Меня интересует – жил ли в вашем доме архитектор, у которого была дочь Варвара, тринадцати лет? – я сразу перешла к делу и, задав вопрос, затаила дыхание.

В глазах женщины промелькнула печать и я поняла, что она помнит таких. «Боже, выходит, на самом деле я видела свою прошлую жизнь!» - пронеслось в голове, и я шумно выдохнула.

-Жил. Над нами, двумя этажами выше. Соболин Василий Зиновьевич. И девочка у него была – Варенька, - печально произнесла старушка. – Трагическая история вышла.

-А вы могли бы про неё рассказать? – взволнованно попросила я.

-А зачем тебе? – женщина настороженно посмотрела на меня. – Откуда интерес? Это потому что хозяева собираются квартиру выставлять на продажу? Квартиру их, что ли купить хочешь? -Эээ… Не я, а мои знакомые. Вот попросили меня разузнать про неё, - соврала я. - Беспокоятся, что девочку практически в ней убили…

-Бог с тобой! Какое убийство?! – бабулька всплеснула руками и испуганно посмотрела на меня. – Варенька сама выбросилась, когда узнала, что её мама наложила на себя руки…

-Сама? – переспросила я, чувствуя, как меня охватывает злость.

«Получается, меня вытолкнули, а потом ещё и крайней сделали? И никто не понёс наказание? Значит, я не зря сюда вернулась!».

-Да, сама. Василий Зиновьевич так тяжело переживал трагедию, - Серафима Павловна нахмурилась и бросила печальный взгляд в окно. - Даже переехал отсюда в загородный дом, и на притяжении двадцати девяти лет почти не появлялся здесь. Квартира пустая все эти годы стояла…

-Двадцати девяти лет? – удивлённо переспросила я. – Всего двадцать девять?

-Да. Как сейчас помню – это случилось тридцать первого мая восемьдесят второго…

-Какого… мая? – ошеломлённо спросила я. – Тридцать первого? Вы уверены? И точно в восемьдесят втором?

-Ну да, я хорошо запомнила – тридцать первого, - бабулька обиженно посмотрела на меня. – У меня отличная память.

От услышанного у меня закружилась голова. «Это невероятно! Я появилась на свет ровно через год после гибели Вари – тридцать первого мая восемьдесят третьего. Ровно через год! Разве такое может быть?» - спросила я себя и тут же ответила: «Получается, что может. Ладно, потом подумаю о таком совпадении».

-Так говорите, девочка сама выбросилась? И хозяин уехал отсюда? А он ещё жив? – кое-как взяв себя в руки, поинтересовалась я.

-Конечно. На прошлой неделе видела его, и сын его здесь появляется. Они квартиру к продаже готовят.

-А жена хозяина? Она тоже здесь бывает? – мачеха являлась третьей участницей драмы и я хотела знать и про неё, потому что могло получиться, что это она меня вытолкнула.