Вот и осень, господа…

Прощаю всем, прощаю зло.
Любовь прощаю и разлуку.
Врагов прощаю и подругу.
Простил, забыл. Вам повезло.

По кромке мелкой суеты

На волю к свету выбираюсь.
Не злюсь, любить я всех стараюсь,
Среди прощённых – даже ты.

Простить других – простить себя,

Освободясь, расправить плечи,
Прощенье, как ни странно, лечит
Тампоном раны теребя.

И отползает злости тень.

И просветленье наступает.
Но в жизни только раз бывает
Прощёный и прощальный день.

Муж есть муж

Муж есть муж. Я это знаю…
Он главнее. Муж – он твой.
Я как данность принимаю:
«Мне пора уже домой».

Да, пора стирать и гладить.

Да, пора меня забыть.
Да, пора листать тетради,
Ставить двойки и… любить.

Это просто долг по сути…

Это проза… Это жизнь.
Но давай с тобой не будем
В снах об этом говорить.

Ну, давай взлетим повыше.

Ну, давай уйду к тебе.
Ты скажи. И я услышу.
Покорюсь своей судьбе…

Всё нормально

Хорошо, что есть друзья.
Хорошо, что есть подруги.
– Выпьешь? – Выпью. – Ну и я…
И с вином стакан мне в руки.
Говорю им: – Не везёт.
«Повезёт!» – мне отвечают.
Слёз чужих не замечают.
В разговоре топят лёд.

Хорошо, что где-то ты.

Хорошо, что завтра будет.
Хорошо, что Бог рассудит.
Всех с высокой высоты.

Хорошо, что ты простишь.

Хорошо – ещё живётся.
Хорошо шепнуть: «Малыш…
Всё нормально, сердце бьётся.»

Стас

На вертушке, на вертушке,

Свесив ноги он сидел,

Материли, обзывали.

Он в кабину не хотел.

Говорил: заговоренный!
Признавался: «Я грешил!»
Всё прошедший, опаленный,
Он такую жизнь прожил!

Нам не снилось. Не мечталось.

Ханкала, ракета, взрыв…
Прыгнул, что же оставалось?
И погиб, шагнув в обрыв.

Не спасло, вертушка – комом.

Он надеялся дожить.
Говорил всегда знакомым:
«Нужно верить, нужно жить…»

И я тоже на вертушке.

И я тоже так сижу.
Нет внизу у нас подушки.
Но живой. Пока дышу.
Ну, расстались мы.
             Расстались

Ну, расстались мы. Расстались.

Ну зачем нам новый круг?
Мы ж полгода собирались.
А теперь: – Сегодня? Вдруг?

Мы расстались не в обиде.

Мы расстались – так сошлось.
Наших лиц никто не видит.
Пусто в парке – обошлось.

Говоришь: – Я не грешила.

Не грешила. Так, чуть-чуть.
Для себя ты всё решила.
Будь счастливой. Правда, будь!

Мы с тобой не страховались

От измен и от обид.
Просто мы с тобой расстались.
Заболит? Да пусть болит…

Погадаю на ромашке