Вот и осень, господа…

Разложи колоду. Разложи…
Не про завтра – про вчера мне расскажи.
Если угадаешь – заплачу.
И заплАчу. И озолочу.

Разложи колоду про СССР,

Где в квартирах не томил нас мэр,
Где мы, словно вольные грачи…
Что, цыганка, трусишь? Не молчи!

Расскажи мне! Денег мне не жаль.

Что ты плачешь, слёзы пряча в шаль?
– Не томи, красавец! Промолчу.
Я сама за память заплачу…

Мы стоим. Вокзал. Двадцатый год.

Как-то всё у нас наоборот.
Нам повязкой повязали рот.
Мне цыганка тысячу суёт…

Про прадедов из старых писем…

«Кажется? Или привиделось,
Что на меня ты обиделась?
Кажется мне? Или снится,
Что между нами – граница?..».

«Кажется, или мы были?

В облаке розовом плыли…
Красные, белые, странные…
Стали мы чужестранными…»

«Тебе-то за что –

Десять лет и Тува?
А мне-то за что –
Без тебя Де-Буа?…»

Не та вертушка…

А у меня тебя и не было.
Так, зацепились на бегу.
Пирог засушен.
Мне бы хлеба бы…
Без хлеба, знаешь, не могу.

А у меня тебя похитили.

Я был уверен – сберегу!..
– Никто не знает?
– Нет… Не видели…
Не пожелаю и врагу…

Под Ханкалой вертушка сгинулась.

Ты застонала: «Боже мой!..»
Бог улыбнулся.
Время сдвинулось.
Не та вертушка.
Я – с тобой…

Перекрести, хоть я не верю

Перекрести, хоть я не верю.
Ты всё равно меня сметёшь.
Я закрываю окна, двери…
Но ты сквозь потолок войдешь…

Я уезжаю, запрещаю,

Ломиться в память – ведьма ты!
Я ничего не обещаю.
Всё, я молчу до немоты…

Я проклинаю, заклинаю.

Срываясь, матерюсь, грублю.
Я ничего не понимаю.
Одно я понял: я люблю…

Полёвку нужно постирать

Полёвку нужно постирать –
Лежала долго, пропылилась.
Бутылку нужно бы достать,
Давно под настроенье пилось.

И вспомнить всё, и пережить

Все те свинцовые метели,
Они достать меня хотели,
Но не сумели порешить.

Друзьям бы надо позвонить.

Сказать: спасибо, вы спасали!
Вы мне в беде всегда писали,
Не обрывая дружбы нить.

Но я к тебе… Не довелось

Нам все понять и все усвоить.
Семью нормальную устроить…
Ну, не сложилось. Не пришлось.

Полёвку нужно постирать.

Мне в ней спалось.
           Мне в ней ходилось.
Мне умирать в ней приходилось
И, выжив, посылать всех в мать.

Напрасно спрятал её в шкаф.

У памяти свои законы…
Весна, капель, орут вороны.
Прости, прощаю… Я не прав.

Бывает поздно – разошлись,

Бывает – годы разлучили.
Повестки оба получили,
Вот даты просто не сошлись.

Расшибаемся – молчим…