Вот вернуть бы нам русскую бабу!.. О женщинах – с улыбкой

Перехватывало вмиг дыхание —

Он на очную ставку ни разу не звал,

Уже не говоря о свидании!

Бред и глупости, чушь, ерунду от других

Он внимательно очень выслушивал,

Но не слушал любовных намёков моих —

Вот такая скотина бездушная!

Я с надеждой терпела, я с верой ждала…

Но сегодня, вся страстью охвачена,

Я смахнула в отчаянии со стола

Протокол, им едва-едва начатый.

Посмотри, как вздымается девичья грудь

В предвкушении сладком лобзания!

Ну сними же с меня ты уже что-нибудь!

На худой конец — хоть показания!

2014 г.

Поэт и Поэтесса

Я повстречал впервые Вас

На поэтической пирушке.

Мне утончённый Ваш анфас

И профиль Ваш запали в душу.

Когда стихи читали Вы,

Я думал, от восторга млея,

Что от Камчатки до Москвы

Таланта не найти сильнее!

Как обязует этикет,

По всем канонам политеса,

Я Вам представился: "Поэт!"

Вы мне кивнули: "Поэтесса!"

В глаза я Ваши заглянул —

В две тёмные большие сливы —

И голый маленький Амур,

Не целясь, прострелил мне ливер.

К тому, что завтра скажет свет,

Не проявляя интереса,

Покинул шумный зал Поэт —

Уже под ручку с Поэтессой.

И до рассвета с Вами мы

На ароматном сеновале

Поэмы под покровом тьмы

Друг другу шёпотом читали.

Вот так две линии судьбы

Скрестились в творческом союзе.

И шли вдвоём по жизни мы,

Ведомые одною Музой.

Но, видимо, в недобрый час

Пересеклись у нас дорожки:

Меж нами пробежал Пегас —

За неименьем чёрной кошки.

У Вас уж твёрдость моих рифм

Не вызывала восхищенья.

Критиковали Вы мой ритм

И мой размер, прошу прощенья.

Мол, опускается строка

Моя всё чаще ночь от ночи;

Мол, стала мысль неглубока,

Стихотворения — короче.

Мне говорили, как врагу,

Разочарованная, злая,

Что тему тронуть я могу,

Но образ уж не раскрываю.

Что крупной формы я боюсь;

Что я такой, как все поэты —

Лишь к кульминации стремлюсь,

А не к развитию сюжета.

И Вы ушли — без лишних слов

Сказали, дверь закрыв снаружи,

Что для совместных Вам стихов

Такой поэт, как я, не нужен.

Затихли вдалеке шаги…

Прошло уж времени немало,

Но я теперь пишу стихи

Тайком… один… под одеялом…

2014 г.

Монолог Дездемоны

"Молилась ли ты на ночь, Дездемона?" —

Такой вопрос я каждый вечер слышу.

Его мне задает мой муж законный,

Отелло, и при этом часто дышит.

Не знаю, что его за горе сушит,

Но вот уж месяц и четыре дня

Его какая-то всё жаба душит,

А он душить пытается меня.

Набросится, вот так вот горло сдавит,

Сожмёт вот в этом месте вот так вот…

Потом меня, конечно, отпускает,

Когда его отпустит самого.

Уж сколько раз ему я говорила,

Когда от ярости он был весь красным,

Что ревновать с его гипертонией

Не просто вредно — даже и опасно!

Ревнует он меня ко всем подряд,

Вплоть до столбов и уличных прохожих.

Ему там про меня наговорят,

А он весь день со злющей ходит рожей.

Я не давала повода ему!

(Другим я, кстати, тоже не давала

Без повода… Но знать вам ни к чему

Всех, бывших у меня под одеялом.)

Я вообще-то честная жена!

Веду себя я скромно и примерно.

Измены ж — это не моя вина,

Скорее уж беда моя — ведь верно?

Я влюбчива на редкость, что сказать?..

Но я способна также на отказ:

За правило взяла я отказать

Любому — каждый двадцать пятый раз.

А муж мой всё ревнует! И притом

Стал изощрённей ревновать как будто:

Он выдумал какой-то там платок,

Что вроде подарила я кому-то…

Из-за платка скандалил он пол-ночи!

От его рыка стены сотрясались,

А я сидела на кровати молча

И за его здоровье опасалась.

Уж случай был: он как-то сгоряча

Без чувств свалился — еле подхватили,

Водой отлили, вызвали врача,

И врач тогда сказал: "Стенокардия".

А он готов хоть до утра кричать,

Махать руками, бегая по спальне…

Ну право же, давай ложиться спать,

Мой милый! Я сегодня так устала!

Ну вот опять ты начал задыхаться…

Да, изменила я — но тем не менее

Тебе, мой милый, вредно волноваться

С твоим весьма повышенным давлением!

2014 г.

Утончённая натура

Я — женщина натуры утончённой,

Что называется, семьи приличной:

Учительница — мать, отец — учёный,

А я — писатель, творческая личность.

А муж мой — обыватель и мужлан

И, к сожаленью, вовсе не романтик:

Футбол лишь любит, пиво и диван —

Чёрт знает что, пардон, и сбоку бантик!

У нас с ним нет духовного единства,

Его никак, признаться, не пойму.

Он грузчиком, наверное, родился…

Я — Поэтессой, судя по всему!

Рассказы я пишу, пишу романы я,

Стихи и тексты романтичных песен.

А он поёт всё время нечто странное:

То ль "Красную", то ль "Розовую Плесень"…

Ну словом, мы не слишком подходящи

Другу другу — и по этой вот причине

Мечтала я о более изящном,

О более изысканном мужчине:

Чтоб он цветы без повода дарил,

Чтоб был он образован и начитан,

Со мной чтоб вечерами говорил

Не только про футбольную защиту.

Но как-то поскользнулась я зимой,

Упала и лодыжку повредила.

Со мною, к счастью, телефон был мой,

И сразу же я мужу позвонила.

Он тут же прибежал, меня схватил

И на руках домой понёс поспешно.

Так на себе до дома и тащил —

Хоть матерился про себя, конечно…

Меня он дома уложил в постель

И туго ногу перебинтовал мне,

Вставать мне запретив; ну а затем

Домашними сам занялся делами:

Он вынес мусор; в магазин сходил;

Он вымыл пол, посуду и плиту…

И поняла я: он такой один,

И я мужчину лучше не найду!

Теперь мы с ним вдвоём по вечерам