Возлюбить себя

Вылетаю в густую пелену и попросту слепну. С силой швыряя в лицо хлопья пляшущего в агонии снега, ветер надрывно воет в проёмах оставшихся неприкрытыми бойниц.

Никого. Ни своих, ни чужих. Лишь только глупая, бессердечная пурга остервенело хохочет и разудало танцует над остекленевшим в мёртвом безмолвии миром…

Как, как я мог ЭТО проворонить?! Как же вышло, что я так ничего и не услышал?!

Кто эти подонки, где их искать?! Где все? Если нет живых, то где тогда трупы?!

До меня начинает доходить смысл того, что в этом мире отныне я один. Без друзей и родных. Без цели, смысла, тепла дорогих сердец. Более никогда мне не услышать их доброго стука…

Закрываю глаза и гневно, отчаянно кричу. Почти вою. Долго, безумно и безутешно, бросая к замерзающему навеки небу всю силу своей дикой, раздирающей грудь вселенской боли….

— Пап, папа, да проснись же! — лёгкое похлопывание по плечу заставляет меня вскочить. При этом пребольно трескаюсь макушкой о что-то твёрдое. Башка взрывается поющими джаз пьяными коноплянками. На пару секунд вырубаюсь. Когда глаза из кучи принимают осмысленное и надлежащее положение, фокусирую их перед собой, и мозг услужливо подсказывает, гнида: «Это твой сын, а это ты, идиот… Прекрати паясничать и прими достойное мужика положение».

Наконец осознаю смысл показанного «кино». Передо мною действительно стоит сын, а за ним, раскрыв рты, застывшая в испуге половина женского населения с вёдрами с водой для бани, или со шваброй наперевес. Именно в такой немой пантомиме и застало их что-то.

Рычит и недоумённо всхрюкивает спросонок Славик. Впрочем, чтобы разбудить его, когда Дому не угрожает опасность, потребуется что-нибудь посерьёзнее моего голоса.

С трудом вспоминаю, что это ж я орал, как резаный. Видимо, это «слегка» и насторожило всех остальных.

Стыдно ли мне?!

Гм-м, щас соображу….

Господи, да мне же всё это приснилось! И орал я во сне.

Позор какой, — уснуть фактически на троне посреди усирающегося в схватке Ватерлоо, и при этом во сне ещё и разораться, словно муравей при родах колобка…

Голове досталось… А-а-а-а, это ж верхний ярус лежаков…

Чтоб ему…

На совесть я их сколотил, нечего и сказать… Головою уж лучше не проверять. Сердце бешено колотится в груди, и кажется, что вот-вот его вкус я почувствую на зубах. Тем временем прерванное движение возобновляется по прежнему графику. Вода — в баню. Тряпкой — по полу. Славик — очередную руладу хавроньего храпа…

Прежний порядок восстановлен.

Я озадаченно трогаю саднящую макушку. Чуть бы сильнее — в каске пришлось бы резать дыру для распухающей на темени шишки… Иначе не надеть.

Слава тебе Господи, что это только сон. И что при этом я ещё при уме и памяти от пережитого!

Но что-то не нравятся мне такие вот сны… Есть в них что-то предупреждающее…

Опускаю глаза — передо мною дымится явно только что поставленная чашка ароматного кофе. И значится, я, прежде чем обгадиться с перепугу, попросил его приготовить, а потом по-свински клюнул носом?

Сколько ж я был в отключке? Не более получаса, явно.

Сколько спал-то, а ерунды-то увидел…

Бормоча и всё ещё недоумевая по поводу собственного неуместного поведения, машинально беру и проглатываю напиток, не замечая даже его вкуса.

Остального уже не помню до того периода, пока меня снова осторожненько не растолкали.

Вернулась ушедшая недавно группа.

X

В годы грядущей тёмной эры люди будут страдать от лишений, и большую часть своего времени им придётся тяжко трудиться, чтобы удовлетворить свои самые примитивные нужды. Некоторые, но очень немногие, окажутся в привилегированном положении. Их деятельность не будет заключаться в возделывании почвы или строительстве укрытий собственными руками. Она будет состоять из заговоров и интриг, более грязных и жестоких, чем всё, что нам известно сегодня, — для того, чтобы сохранить за собою свои личные привилегии…

Роберто Вакка. «Наступление тёмной эры».

— Самое интересное, что никто из этих болванов даже и не подумал, что мы можем их ждать! — Хохол посмеивался, словно призывая всех в свидетели глупости противника. — Пришли, как селяне на праздник урожая!

Покрытый весь тающим снегом, в тамбуре отряхивался и раздевался Сабир. Нос синий, морда красная. Но довольная.

Интересная игра кровеносной системы. Словно дедушка Мороз, проведший не одну ночь в сугробе после гостеприимства русских семей в новогодние праздники. Уставший и ухмыляющийся каким-то своим мыслям.

Живы все. Чего ещё мне желать от этой минуты?