Читаем Вознесенский. Я тебя никогда не забуду полностью

Вознесенский. Я тебя никогда не забуду

Я хотел бы подчеркнуть, что перед талантом Вознесенского преклонялась вся западная интеллигенция – та, которая верила и верит в нас, в великую русскую культуру, в русскую поэзию. Я был свидетелем, как главы государств, правительств, видные и близкие России политические деятели считали за честь общаться с Вознесенским, слушать его стихи.

К сожалению, судьбы великих русских поэтов трагичны. Мы знаем, как ушли из жизни Маяковский, Есенин, Цветаева… Судьба Пастернака, который поверил в творческую звезду Андрея Вознесенского, тоже была тяжелой. Но творчество всех великих поэтов объединяют высокие гражданские чувства. Гражданственность олицетворяет все творчество Вознесенского, его характер, его судьбу. Он навсегда останется символом творческого мужества и верности поэтическому слову.

Поэт Евгений Евтушенко:

– Всемирными русскими были Андрей Рублев, Пушкин, Ломоносов, Петр Первый в его плотницкой ипостаси. Всемирными русскими были Лев Толстой, Герцен, Чайковский, Шостакович, Пастернак, Сахаров, учившие нас делать все, чтобы силы подлости и злобы были одолены силами добра. И всемирными русскими стали не только в собственной стране, но и во многих странах – Андрей, Белла, Володя, Роберт, которые своими стихами помогали нашему народу не закостенеть в замшелой гибельной изоляции от всего остального мира. Зачем нам, русским, неестественно придумывать национальную идею и сколачивать для этого какие-то команды? Все лучшее в русской классике – и есть наша национальная идея. Эта идея в словах Достоевского выражена ясно и просто – когда он говорил о самом мощном, сильном, человечном качестве Пушкина. Это два слова: «Всемирная отзывчивость».

Я прочитаю только что написанные стихи.

Не стало поэта,и сразу не стало так многого,и это неназванноене заменит никто и ничто.Неясное «это»превыше, чем премия Нобеля, —оно безымянно,и этим бессмертней зато.Не стало поэта,который среди поэтическогомемеканья«Я – Гойя!» —ударил над всею планетой в набат.Не стало поэта,который писал, архитекторствуя,будто Мельников,вонзив свою башню шикарнов шокированный Арбат.Не стало поэта,кто послал из Нью-Йорка на «боинге»любимой полячкедурманящую сирень,и кто на плече у меняпод гитарные чьи-тотактичные «баиньки»,в трамвае, портвейном пропахшем,въезжал в наступающий день.Не стало поэта,и сразу не стало так многого,и это теперьне заменит никто и ничто.У хищника быстро остынетего опустевшее логово,но умер поэт,а тепло никуда не ушло.Тепло остаетсяв подушечках пальцев,страницы листающих,тепло остаетсяв читающих влажных глазах,и если сегодня не вижупоэтов, как прежде блистающих,как прежде, беременна имиволошинская Таиах.Не уговорили нас добрые дяди«исправиться»,напрасно сообщниц ищав наших женах и матерях.Поэзия шестидесятников —предупреждающий справочник,чтоб все-таки совестьнечаянно не потерять.Мы были наивны,пытаясь когда-то снятьЛенина с денег,а жаль, что в ГУЛАГе,придуманном им,он хоть чуточку не пострадал,ведь Ленин и Сталин чужими рукамитакое смогли с идеаламинашими сделать,что деньги сегодня —единственный выживший идеал.Нас в детстве сгибалиглупейшими горе-нагрузками,а после мы самивзвалили на плечи земшар,где границы, как шрамы, болят.Мы все твои дети, Россия,но стали всемирными русскими.Мы все, словно разные струныгитары, что выбрал Булат.