Возвращение

Воистину, всем — исполать, чей жребий — любить и прощаться! И тем, кому выпало — ждать, и тем, чей удел — возвращаться…

Она не почувствовала. Скорее — угадала прикосновение к плечу. Обернулась, забыв, что минуту назад не хотела, чтобы посторонние видели её плачущей.

Длинный белый халат. Женщина. Незнакомая. Высокая, стройная. Молодая. Или — моложавая? Не понять. Пышные рыжие волосы, уложенные в высокую причёску, удерживает тяжёлая заколка с изображением большеголовой птицы. Глаза цвета неспокойной волны. Голос низкий, чуть хрипловатый — словно из-за моря:

— Он далеко. Но он вернётся. Жди.

Резко повернулась. Вышла.

От неожиданности она не успела ничего спросить. Слёзы не дали вздохнуть, застлали глаза. В голове зазвенело.

Я тоже когда-то вернусь: кружа облетающим садом, безвременья терпкая грусть отравит медлительным ядом и, скатерть листвы расстелив, на твёрдость испробовав оземь, антоновский спелый налив рассыплет мне под ноги Осень…

Сколько она просидела, ничего не видя и не слыша? Способность воспринимать происходящее вернулась не сразу.

Она снова почувствовала прикосновение. Рука, забывшая, что значит двигаться, искала её руку. Нашла. Не сжала, сил не хватило. Просто — прикоснулась. И — шёпот, на пределе слышимости:

— Не плачь! Я вернулся.

Антоновские яблоки гулко раскатились по палате…

Лечащий врач качал головой:

— Счастлив ваш Бог!

А она всё смеялась: не Бог — Богиня!

И удивлялась — как так, не может вспомнить имя, вместе же работаете, ну такая, высокая, рыжеволосая, заколка с изображением совы!

Ну, как — нет такой?

Да ладно, шутите-шутите!

Это — не главное…

Главное — он вернулся.