Возвращение. Избранное

Ты сказала мне, что я бездельник,
Плут, негодник, хулиган и хам.
Трудно жить без женщин и без денег,
Вот и пристрастился я к… стихам.
Ты мне говоришь сухую прозу,
Правду-матку режешь мне в анфас,
Я же превращаю всё в глюкозу —
Сладкий, липкий, вымученный фарс.
Ты мне говоришь, наверно, дело,
Говоришь, но не поймёшь сама.
Ты не бойся – делай, что хотела:
Приближай к себе, своди с ума…
Не настанет чёрный понедельник,
Не придёт конец моим стихам.
Говори же, говори: – Бездельник,
Плут, негодник, хулиган и хам.

Другая

Ты ушла неизвестно куда,
Не известно, в каком направленьи,
Я не буду посуду кидать
И вставать пред тобой на колени.
Я не буду бросаться в канал,
Подыскав себе чистенький омут,
И не буду кричать: – Дрянь она,
Убежала к кому-то другому,
А пойду я к другой и скажу:
– Посмотри, разве я не мужчина?
Вмиг развеется всякая жуть
И тоска улетит беспричинно…
Буду новую жизнь начинать,
Пусть не новую, всё же другую,
Буду снова стихи сочинять,
Потому что без них не могу я!

Снег

Заметает улицы метель,
Путь заносит лютая пурга,
Эта несолидная артель
Всюду ходит в белых сапогах
И пугает, словно старый бес,
Не придумав ничего умней,
Преподносит людям дар небес —
Резкий, жёсткий и колючий снег…

Я сегодня, как всегда, побрит,

Был когда-то над губой пушок,
Взгляд мой бессловесно говорит,
Что с тобой ужасно… хорошо.
Приходи ко мне, снежинки сбрось,
С нежностью взгляни и улыбнись.
Ты со мною? В этом весь вопрос,
В этом всё – и молодость, и жизнь.

Ночь и день

Ночь никого войти не попросила,
Ночь надвигается и стягивает силы,
Чтоб окончательно разбить отряды дня,
Она приходит, чёрный стяг подняв,
Приходит и на всё кругом готова
Набросить свои тёмные покровы,
И день, который ярко так блистал,
Уже как будто сдался – он устал.
Недолго продолжалась битва эта —
Всё дальше отступали части света,
Совсем бесшумно, только в полумраке
Ещё остался след минувшей драки…
Посмотрим ещё раз на этот бой —
Они воюют только меж собой,
От этого никто не пострадает,
Пускай же побеждённый побеждает!

Четыре октавы

1

Скорей всего, мой друг, я позабыт тобой,
Не вспомнишь ты меня, но помню я прекрасно
В глазах твоих больших тот проблеск голубой,
И как в моей душе вдруг стало чисто, ясно.
Тогда тебя искал и жаждал наших встреч,
Писал стихи тебе, горел над каждой фразой
И всякий раз, слегка твоих касаясь плеч,
Я называл тебя своей голубоглазой.

2