Враг моего мужа

— Не знаю. Но очень надеюсь, что нет.

— Ты вернёшься?

— Постараюсь.

— Ко мне?

— К тебе.

— Лучше бы я к тебе не приходила.

— Хорошо, что пришла.

— Ты… невозможный.

— Ты невероятная.

Внутренний таймер отсчитывает последние мгновения. Сгребаю Злату в охапку, подминаю под себя, поглощаю собой. Мой телефон звонит. Чертит линию между нами. На до и после.

Саша. Это он.

Пора идти.

— Ты меня дождёшься? Я вернусь скоро. После собрания.

— У меня есть выбор?

— Он всегда есть.

— Будь осторожным.

— Ничего не могу обещать.

— Нельзя так.

— Можно. Мне всё можно.

— Я жду.

— Я вернусь. Обязательно.

— Верю.

Целую её в губы, насильно отрываю себя от неё. Не глядя на обнажённую Злату, надеваю брюки, футболку, пиджак. Мне нельзя смотреть, иначе останусь беззащитным. Уничтожат. Нельзя.

Ухожу. Делаю шаг за край, но в самый последний момент оборачиваюсь.

Она плачет, свернувшись клубочком на кровати, а я, вырвавшись из плена душного домика, резко захлопываю дверь.

Закусываю кулак. Впиваюсь в него зубами, практически дроблю ими кости.

До боли и тихого рычания. До разорванной изнутри грудной клетки.

Блядь, Крымский. В какой момент ты так втрескался в неё?

22 глава

Артур

Меня сопровождает тишина. Она такая тугая и плотная, что хочется разорвать её руками, зубами. Это лишь иллюзия — я просто оглушён слишком яркими и непривычными эмоциями, осознанием очевидного.

Ощущаю десятки взглядов, замечаю встревоженные лица. Хмурые. Сосредоточенные. Но ничего не слышу, абсолютно.

Взгляд цепляется за дядю Ваню. Он, как хранитель и добрый дух этих мест и всей моей жизни, улыбается. В руках держит большой холщовый мешок, но завидев меня, останавливается. Я тоже. Так и стоим, смотрим друг на друга, и невидимая нить разговора — острого, болезненного, непростого — натягивается между нами.

Наверное, что-то в моём внешнем виде сейчас заставляет его подойти ко мне, но остановиться в нескольких шагах. Цепкий взгляд ощупывает, а я встряхиваю головой. Взмахиваю рукой, строю между нами преграду, но дядя Ваня не из робкой братии. Он бросает свою ношу, словно сейчас все дела мира вовсе потеряли свой смысл. Подходит.

— Артурчик, всё хорошо?

В его голосе забота. Тревога. Мне так муторно из-за этого становится.

Я устал. От себя и всего, что было в моей жизни. От того, что ещё случится тоже.

— Всё хорошо, дядь Вань, — от моих слов за километр несёт фальшью. — Я жив, в отличие от пацанов, уже неплохо.

— Завтра похороны, — дядя Ваня хлопает меня по плечу в знак молчаливой поддержки. — Артурчик, ты же знаешь… я всегда готов тебе помочь. Хотя бы выслушать.

— Спасибо, дядь Ваня. Всё со мной будет хорошо.

Наверное.

— Когда же вы, мальчики, драться перестанете? Ты и Коля…

— Поубиваем друг друга и сразу перестанем.

— Дурацкие шутки.

— Да вся моя жизнь дурацкая.

Ухожу. Я не хочу разговаривать, тратить на это время. Не хочу, чтобы мою душу полоскали в хлорке — чего доброго, разозлюсь. Обижу доброго старика.

До третьего ангара много тяжёлых вязких шагов. Он находится в самом дальнем и глухом углу просторного участка, отведённого под базу. Несколько гектаров моих собственных владений, купленных через подставных лиц, оформленных на проверенного человека.

Когда-то именно здесь я чувствовал себя в безопасности. На своей территории, где всё работает и все играют по моим правилам. Оказывается, всё это пшик и глупость — пока Романов жив, пока идёт наша с ним война, даже в Аду будет не скрыться.

Сколько я трачу времени на эти прогулки? Не знаю. Кажется, что вечность.

На входе в третий ангар я встречаю Сашку. Он стоит в окружении уже собравшихся парней, курит, глядя куда-то в сторону. Одной рукой подпирает локоть второй и в целом похож на нахохлившегося воробья. Даже взъерошенный какой-то, будто пылью присыпанный.

Он выделяется в ряду прочих какой-то потерянностью. Что-то во всём его виде изменилось за последние дни. Просто замечаю это только сейчас.

— Меня ждёшь? — бросаю, обращаясь только к нему, хотя у меня челюсти сводит от напряжения.

После переключаюсь на притихших парней и прошу разойтись. Мне нужен один Сашка. Пока только он.

Вздрагивает всем телом, будто бы совсем не ожидал меня здесь увидеть, но улыбается. Открыто так, искренне, а у меня внутри что-то скручивается в тугой моток. Узел.

Может быть, это всё-таки не он? Может, кто-то просто хочет, чтобы я так думал?

Чёрт, не знаю. Ничего уже не знаю.

— Да, тебя ждал, — будто "отмерзает" и проводит рукой, между пальцев которой зажата сигарета, по коротко остриженным волосам на макушке.

— Пойдём. Надо поговорить с глазу на глаз. Пойдём, ну?! Чего застыл?

Если Сашка и удивлён, никак этого не показывает. У нас слишком часто раньше случались такие разговоры, чтобы напрягаться из-за очередного.

Саша проходит первым, я следом. Медленно, словно попал в застывающую смолу, закрываю дверь. Запираю. Наглухо.

Я в порядке. Полном порядке. Да? Нет.

Друг и соратник оборачивается, следит за мной сощурившись, а я каждой грёбаной клеткой чувствую на себе его взгляд.

Напряжённый. Сосредоточенный. Опасливый.