Времена года

Горит волшебный памяти фонарь,
Он светит ярко, но всегда томит,
Сегодня память – та же в нас, как встарь:

Нам разум снова душу теребит,

И всё, что складывалось в сердца ларь,
Души скорбящей память воскресит.

«Обрушится любовь…»

Обрушится любовь – и сгинет смерть,
Ворвётся жизнь, в полон тебя возьмёт,
И ты живи и на любовь ответь:
Плывёт навстречу счастью пароход,
К нему стремись, прочь робость – и вперёд!

Май 2019 г.

Художник

Неотразимостью он обладает взгляда,
Суровый мастер, и художник, и поэт.
На выставке его нас посетит отрада,
И вспомнится любви пленительный сонет.

Владел в портретах мастер истиною властной,

И каждый персонаж вам душу бередит,
Художник будто заставляет быть пристрастным,
А он всегда был только правдой знаменит.

Звучанье красок, приглушённых или звонких,

Оттенков переливы иль одной струёй —
Его палитра. Звуки густы или тонки,
Но всею живописью холст – на нас волной.

И краски светятся (оживившее сиянье!),

В иконах словно, – алебастра белизной!
И глаз не отвести! И наших душ признанье:
Мы замерли пред вечно новой красотой.

Но мастер – к нам: «Каков портрет?» – и ждёт ответа. —

«За внешним обликом – движение души…» —
«О, поняли!» – он вновь в родном потоке света,
И краски бытия отменно хороши!

Май 2019 г.

Гений русского пейзажа

В очарованье русского пейзажа

Есть подлинная радость, но она
Открыта не для каждого и даже
Не каждому художнику видна…
И чем ясней становятся детали
Предметов, расположенных вокруг,
Тем необъятней делаются дали
Речных лугов, затонов и излук.
Горит весь мир, прозрачен и духовен…

Николай Заболоцкий. «Вечер на Оке»

1

В его пейзажах – навсегда печаль,
И боль картин далёких, грустных детства,
Но и мечтой сияла эта даль —
Суровой родины бесценное наследство.

Природа так порой бывала скудна,

А он зажёг её своей мечтой,
Без пафоса, прикрас. Но было трудно,
Отвергнув тьму и скуку, быть самим собой!

2

Он сирота, познал немало злого,
Талантливый еврей, красив и нищ.
Хандра овладевала без живого
Общения с друзьями.
                       К счастью, пепелищ

В душе не оставляла. Свято верил

В людей, добро и силу красоты,
И красотою он Россию мерил —
Всё слышался ему хрустальный звон мечты.

Художник жаждал воздуха и света!

Но робок был, пока ещё несмел,
В живые краски не всегда одета
Его природа, а сдаваться не хотел.

Уехал в Крым. И краски стали чисты,

Как воздух моря, крымских гор, долин,
Теперь и солнце было словно близко,
Но он вангоговских ещё не взял вершин.

3