Времена года

Уходит лето… Рань… Туман белёсый…
И слабы голоса уставших птиц.
И время катится чуть слышно в осень.
От гроз далёких – всполохи зарниц.

Хоть сумрачно, лесник уж встал, вздыхает:

«Будить так жалко – мало спит жилец.
Читает много, много размышляет,
Всю ночь не спал, умаялся вконец.

Стара моя избушка, но просторна,

Здесь мысли и свободны и легки…
Иконы для жильца не чудотворны,
И древние писанья далеки!»

2

Жилец уж в поле, где туман сгустился,
Умыты влагой травы и цветы…
«Всё в дрёме, и пейзаж мне, верно, снится:
В природе нет обычной суеты.

Утрами – и эскизы, и наброски…

Но днём в полях так празднично – светло!
А сумеречный мир схватить непросто:
Туман растает, утра нет – ушло…

Прекрасное исчезнет, как мгновенье.

Пришло откуда и куда падёт?
А может, это чудо – наважденье?
Явилось, после в вечность отойдёт?

Нет, красота уйдёт. Но ей – остаться!

Чтоб возрождённой, чудотворной быть:
Душа в ней оживёт… С ней не расстаться!
Лишь с красотою мыслить и творить», —

Так размышлял художник, молодыми

Мечтами и надеждой окрылён.
Да будет ли картинами своими,
Тем, что о жизни знал, доволен он?

Но тему выстрадал – её не бросит!

Видать, природы он узнал язык…
– Пейзаж твой видел: лес, туман, белёсость…
– Да… Есть там старый человек – лесник…
– Старик? О чём – то будто Бога просит —
К «небесной лестнице святой» приник.

– Ирония не к месту. Вам отвечу:

Чудак себя в сказаньях видеть мог!
Читал мне часто Библию под вечер:
Евангелие старику, что БОГ.

В нём скорбь живёт. Деревьям он не может

Вернуть здоровье: слаб и одинок,
Порой тоска его терзает, гложет…
Спасти столь древний лес – порыв высок!!
Иной картины я писать не мог!

– Ты верно понял: рад лесник твой Солнцу —

Фигура светится, и свет – из глаз!
– Жизнь – всю! – до корешков, до донцев —
Старик любил! Добряк он был для нас
И призванным отцом! Таков мой сказ.

Март 2019 г.

Дом