Время не устает

Да что вы, в самом деле, братцы?
За несколько язвящих строк
С товарищем своим стреляться,
Собрату целиться в висок!

Да разве можно двум поэтам —

Избранникам российских муз
Вверять коварным пистолетам
Ребячью ссору, блажь, конфуз.

Клокочет Пушкин, но понятно,

Что не поднимется рука:
– Извольте, ежли вам приятно!
И бах – заряд под облака.

А Кюхельбекер, тот в запале,

Насмешкой дружеской взбешён,
Он мимо выстрелил едва ли.
Случайно промахнулся он.

Потом до смертного порога,

Казня себя за тот картель,
Благодарить он будет Бога,
Что пуля не попала в цель.

И будет видеть пред собою,

Что мог принесть тот глупый миг:
Окровавлённой головою
К сырой земле Сверчок приник.

Читатель, ты представь попробуй,

Что гения во цвете лет
Сразил свинцом не меднолобый
Кавалергард, а друг-поэт!

Ну, нет, немыслимо такое!

Превозмогая злой угар,
Сама поэзия
                          рукою
Железной
                      отвела удар…

Рассказ экскурсовода

– Вот на этой походной кровати
Под шинелькой солдатскою,
                                                            встарь,
От монарших и прочих занятий
Утомясь,
                   почивал государь.
Император считал:
                                        на порфире
Не бывает от крови следа.
Принцип: кто не со мной —
                                                         тот в Сибири,
Средь законов был главным тогда!
Впрочем, царь не бежал наслаждений —
Был он первый в стране сердцеед,
Ведь от царственного вожделенья
Польза есть, а спасения нет!
Умер деспот.

                           Сменилась эпоха.
Но у нас до сих пор говорят:
– Да, конечно, при нём жили плохо!
– Был тираном.
                                  Но спал, как солдат!

Листопады

В глубине переулка
Особняк из старинных.
Здесь музей листопадов —
Только листья в витринах.
А на каждой витрине
Обозначена дата:
Мол, такие-то листья,
Облетели тогда-то.
Эти жёлты,
                        те чёрны
(Их палило пожаром).
И свои листопады

Ищут люди по залам,
А найдут – замирают,
Как-то сразу грустнея…
Хорошо, что покуда
Нет такого музея!

Красота

Как хороши: пылающий восход
Над бархатистой дальней синей кромкой,
Туманный аромат рассветных вод.
И птичий гомон, безмятежно громкий!
Идёшь сквозь поле незаметной тропкой
И словно ощущаешь: рожь растёт!
Как хороша, возлюбленная, ты,
В прозрачной темноте смеясь глазами…
Мне кажется, что чувство красоты
Мы принесли, того, быть может, сами
Не замечая, из-за той черты,
Где были рожью, влагой, небесами…

Моя космогония