Время неба

— Ты зачем унижалась и извинялась? Надо было послать их всех на… — он сокращает расстояние между нами до недозволенного. Съеживаюсь от такого проявления заботы, а еще — от внезапной близости и волны обжигающего тепла, но не двигаюсь с места. Попятиться — значит поддаться, а из нас двоих кто-то должен быть в разуме.

— Эй, как ты со мной разговариваешь? — собираю остатки выдержки и изображаю возмущение, парень в недоумении поднимает бровь и, нависая надо мной, ухмыляется:

— А как я разговариваю?.. Это ты смени менторский тон на нормальный.

Наглость других всегда застает меня врасплох — хлопаю глазами, раскрываю рот, но не нахожу слов. От мальчишки исходит такая мощная энергетика спокойствия и владения ситуацией, что иным брутальным мачо и не снилась…

— Л-ладно… — отступаю на шажок и мямлю севшим голосом. — Я извинилась, потому что не хотела скандала. Меня учили: старших надо уважать.

Во мне говорит недобитый синдром отличницы, а еще — стремление на корню пресекать любой конфликт, впитанное с молоком авторитарной матери. Черты, изрядно осложняющие и без того нелегкую жизнь.

— Сам по себе возраст не дает право на уважение. Статус не дает право на уважение. Если человек всю жизнь был тупой мразью, за что воздавать ему почести? Та тетка здоровее нас обоих. И у нее не написано на лице, что она пенсионерка. С какого перепугу ты должна была уступать ей место?

Он без стеснения озвучивает мои собственные постыдные мысли, однако если открыто соглашусь с его суждениями, стану такой же конченной. Так не пойдет.

Что вообще творится в мозгах у «Поколения Z»?..

Надо бы провести краткую лекцию о вечных ценностях, но вместо этого я проваливаюсь в черную глубину его глаз, ведусь на гипноз улыбки и натурально пропадаю — посторонние звуки отключаются, ноги слабеют, земля уплывает…

Мальчишка осторожно поддерживает меня за плечи и я взвиваюсь:

— Держи свои грабли при себе! — Он шарахается и послушно вскидывает руки, но я не могу успокоиться. — Думаешь, я ничего не замечаю? Что тебе от меня нужно?! Говори!

— Да не знаю я… Помешался. Ты… красивая. — Тихий простой ответ сокрушает, я давлюсь пахнущим тополями воздухом, шумно сглатываю и судорожно цепляюсь за хвосты сошедших с ума мыслей.

Черта с два он когда-нибудь еще до меня дотронется.

Это перешло все границы.

— Ты дурной?!. Если не отвяжешься, заявлю в полицию! — то ли угрожаю, то ли умоляю, но он невозмутимо парирует:

— Заявляй, я отвечу, — и с огромной, несвойственной молодым людям усталостью во взгляде вдруг выдает: — Я словно умираю каждый раз, когда вижу тебя. Может, хоть они выбьют дурь…

Оглушенно пялюсь на него, силясь сказать что-то правильное и мудрое, но не выходит — никогда в жизни не видела создания ненормальнее и прекрасней. Из-под черного капюшона торчат каштановые патлы, темно-карие глаза сияют, как у психа, на резко очерченных скулах от напряжения проступили красные пятна, а над переносицей — ямка, какие бывают только у думающих, подверженных сомнениям людей.

Он юный и до нехватки кислорода красивый. И намного опаснее для меня, чем все вместе взятые «Олеги» и иже с ними.

Самое время взглянуть на фитнес-браслет и проверить жизненные показатели. Сдается мне, я близка к удару.

— Я слишком тупой, не могу описать нормально, что к тебе чувствую. Разве что стихами… — он сжимает лямки рюкзака так, что костяшки пальцев белеют, глубоко вдыхает и, не выпуская меня из поля зрения, дрогнувшим голосом декламирует:

— …И в пролет не брошусь, и не выпью яда, и курок не смогу над виском нажать. Надо мною, кроме твоего взгляда, не властно лезвие ни одного ножа…

Тучи окончательно рассеиваются, над его головой разливается безмятежная синева, колышутся ветви благоухающих сиреней, поют райские птицы…

Моргаю и прихожу в себя. Придурок же прикалывается!

Какого лешего я паникую, как испуганная девственница?

Прочищаю горло и обращаю все в шутку:

— Угу. Да ты у нас поэт. Можно сказать, классик… Тебе, часом, не Маяковский фамилия?

— Ты знаешь, чье это! — обворожительно скалится он. — Еще один плюс к твоему светлому образу.

…Какому образу? Грязные волосы, растянутая толстовка, двухнедельный маникюр…

Ищу в каждом слове подвох, но, как только поднимаю голову и снова решаюсь на него посмотреть, преисполняюсь уверенностью — нет никакого подвоха, он серьезен.

И от ужаса скручивает живот.

— Окей, я и не рассчитывал на взаимность так скоро. Но я не сдамся. Как тебя зовут?

— Кажется, ты бредишь… Может, хватит? — Из-за леса показывается тупая желтая морда автобуса, и я поспешно отбегаю к беленому бордюру: — Если так и будешь там стоять, транспорт уедет без тебя.

— А у нас нет сегодня занятий. Хочешь правду? Я специально пришел на семичасовой. Давно собирался подвалить, решился наконец, но в итоге из-за бабки пришлось импровизировать. Если что-то не так — извини, со мной такое впервые…