Время неместное

Нет, не Торквемада. Торквемада по-русски бы так живо не шпарил. Только почему у него тогда католический крест со всеми причиндалами, и бормочет всякую латиницу, Патер Ностер и далее по тексту…

– Нет… нет…

– Что нет?

– Не… уверяю.

– Почему же вы раньше утверждали это?

– Дьявол… дьявол меня надоумил… попутал, окаянный.

– То есть, вы подтверждаете свою связь с диаволом, отцом лжи?

Ёкает сердце. А ведь придётся подтвердить, а то они из меня это подтверждение клещами вытянут. В буквальном смысле клещами. И со всей остальной инквизиторской хренью мне знакомиться как-то не хочется.

– Да… было дело… он мне дом обещал, потом смарт… э-э-э… в Самарканд ночью уносил… на дьявольские оргии…

Инквизитор подходит, обнимает, целует меня в лоб, вот блин, чуть не отвернулся, крепенько у него из пасти воняет, чем же ты болеешь-то… Ничего у них поставлено, нашим бы полицаям поучиться… признался, раскаялся, и всё, расцеловали тебя, отпустили с миром…

– Отпускаю тебе грехи, сын мой… на тысячу лет вперёд…

Ёкает сердце, вот, блин, он как в воду глядел… что я на тысячу лет вперёд живу… что я… эй, а это ещё чего, а это ещё зачем, э-эй, привязывать-то меня не надо в тюремном дворе, а хворост зачем, а…

Взвивается пламя…

– Не на-а-а-доо-о-о!

Подскакиваю. Оглядываю сидящих вокруг. Пытаюсь вспомнить, наяву я кричал, или во сне кричал, а то вообще сдадут меня куда-нибудь в дурку, тем дело и кончится…

Борисов смотрит на меня, как на психа. Ну, точно, вопил наяву, при всем честном народе… ещё не хватало заснуть на совещании…

– Блин, мы только в школе так шутили, – фыркает Борисов, – Свинтус такой скажет, спать хочу, а я ему – ну поспи, на уроке-то, а он мне – не-е, мне ещё чего-нибудь страшное приснится, я кричать начну…

Смущённо улыбаюсь. Ну, заснул, заснул, ну что меня теперь, на костре жечь за грехи… вон, инквизитор мне грехи на тыщу лет вперёд отпустил, не надо ля-ля…

– Тэ-экс, значит… где ещё мой Артурка может быть…

Смотрим из окна вниз по склону. Нет, это другой склон, не в будущее, а в прошлое. Рывками, рывками, спускается склон вниз, в темноту. Кое-где мелькают какие-то проблески света, какие-то подъёмы, возвышения, всякие там возрождения, реформации, просвещения – а потом снова всё ухает в темноту. Как бы не пришлось искать Артурку нашего как раз там, в темноте, а где ещё, на свету его явно нет. Да и то сказать, не манит мальчишек свет, им выпущенные кишки подавай и танки против крестоносцев…

Мы сами такие были…

Хвалились друг перед другом, кто тайком спускался по склону, видел Вторую Мировую. А кто-то и Первую. Конечно, врали, и сами знали, что врём. Те, кто на самом деле бегал на войну понюхать пороху, назад не возвращались.

Вот это и было самое прикольное. То, во что Борисов хоть убей, не врубается, что сынулю его искать, как иголку в стоге сена, чёрта с два найдём; а найдём, так мёртвого…

Настраиваю телескоп. А что мне ещё остаётся. Делать вид, что я что-то делаю. Делать вид, что я что-то ищу. Борисов за каждый день поиска бешеные бабки платит, так может, мне и на мои планы хватит наполеоновские… нет, к Наполеону я не собирался на его место… а вот добраться бы туда, до плато впереди…

…ладно, не о том речь…

Настраиваю телескоп. Ищу мальчика. Блин, кто бы знал, сколько у нас в истории мальчиков. Вон какого-то хлещет плёткой надсмотрщик, что не так смешал ладан и розовое масло, чтобы умаслить ноги императрицы египетской… Не то. Или вон мальчик роется в куче отбросов под окнами богатого вельможи. Тоже не то. Или вон мальчики собираются в крестовый поход, их ведут к морю, потом посадят на корабли и продадут в рабство. Ищу среди чумазых мордашек одно-единственное лицо, не нахожу.

Вон мальчиков каких-то ведут в покои к Папе Римскому, что он, благословлять их будет, или другое что… а то ведь Папы Римские, они тоже не святые… Вижу какую-то медицинскую хрень, бли-ин, это они ему кровь мальчишек переливать будут… знаю, что мальчишки умрут, читал историю. Одно радует, что проклятый старикан после этого тоже умрёт, про группы крови в те времена слыхом не слыхали…

Мальчики, мальчики, мальчики. Умершие от голода на улицах больших городов. Зарубленные воинами. Раздавленные танками. Задушенные в газовых камерах. Зарезанные всякими докторами-менгеле. Вон какой-то идёт на первое причастие, задыхается в воротничках, и маман его подталкивает, не сутулься, Мими…

– Ну да ладно, хорош уже носом клевать, спать иди, – фыркает Борисов, – исклевался весь… и вы все тоже… один хрен стемнело, не увидишь ничего…

Расходятся. Мне как-то легче думается, когда они расходятся, надо бы им намекнуть… только они мне потом так намекнут, мало не покажется. Перевожу телескоп в будущее. Смотрю на тёмную пелену веков, на редкие-редкие проблески-возвышения.

Ловлю себя на том, что ищу её. Даже не успел спросить, что она, кто она, откуда она. Вот так всегда, боимся друг друга, а потом спохватываемся… когда остаёмся в гордом одиночестве на своём плато. В лучшем из миров.