Время неместное

Смеётся. Лихорадочно соображаю, что я натворил, да всё я натворил, за ограждения ходил, потом… и так далее по тексту.

– Суд?

– Ну что вы… вот… здесь распишитесь.

Вот здесь расписываюсь. Задним числом спохватываюсь, за что вот здесь расписываюсь.

Опять земля уходит из-под ног, опять не успеваю поймать.

– Охренеть, это же…

– Ага, выпала вам удача.

– Ну, я бы так не сказал.

– Да не беспокойтесь вы, что побледнели… как-то все справляются… Я вот тоже… было у меня…

Хочу спросить, что у неё было. Не спрашиваю. Тайна государственная, или ещё какая-то там…

– …мимо!

Сам вижу, что мимо. Нда-а, тот ещё из меня снайпер, вот что значит в армии не служил. Ещё на тех, кто служил, смотрел, как на лохов каких-то: мы-то умные, мы-то универ кончили…

Снова целюсь.

Винтовка бьёт больно, еле удерживаюсь на ногах, сержант повторяет присказку про больше-каши…

– Пять баллов.

– Йес-с…

– Вильгельм Телль долбаный.

– Пацаны, мы знаете как делали, заранее мишень дырявили… ну так, дырок набросаем, чтобы близко к десяточке было… один идиотище выдумал, все десять дырок в центре сделал. Его – хоп, на соревнования какие-то международные.

Хохочем. Сержант тут же хмурится, строго показывает на мишень, смех смехом, а дело-то своё знай.

Дело своё знаю. Хочется поставить вместо мишени сержанта с яблочком на голове. Точно попаду. В смысле, в сержанта.

Вот тебе и не в армию повесточка.

Цельсь…

– Хуже, три…

Теперь хочется застрелить самого себя.

Вот тебе и не армия… Осторожно спрашиваю парней:

– Робя, а если не справлюсь, тогда что?

– Тогда жить не будешь.

Холодеет спина.

– А… бывало такое, чтобы не справлялись?

– А я почём знаю… гостайна, всё такое…

Прикидываю, сколько может валяться в архивах каких-нибудь эф-эс-бэшников досье на бедолаг, которые не справились. Вскидываю винтовку…

Цельсь…

– Пять.

– Уже лучше, – сержант чуть кивает.

– А… если я не…

– Да что ты если да если, так настраивать себя будешь, ничего хорошего не будет.

– Не, а миру тогда ничего не будет? Человечеству…

– А я почём знаю, я тебе что, судьбами заведую? Конец света будет, и всё.

Цельсь…

В десяточку, ну пожа-а-алуйста…

– …мимо.

Оказывается, на войне стреляют.

А я и не знал. То есть, знал, конечно, кто не знает, читал, смотрел, по праздникам носил цветы к памятникам… Только почему-то всё время кажется, что убивают – это не про меня, это не со мной, ну как это меня могут убить, раз – и нет меня… не бывает так. Не бывает…

Оказалось – бывает.

Вжимаюсь в землю. Как червяк. Хочется стать самой землёй, нет меня, нет-меня-нетменя, ну не надо, ну пожа-алуйста…

Свистит пуля. Вспоминаю что-то: если свистит – значит, пролетела… Сейчас кажется, это не более чем примета какая-то, народная, а-ля если чёрная кошка с пустым ведром…

Стреляют. Я их боюсь, тех, кто стреляет, там, по ту сторону окопов, смуглые люди с недобрыми глазами, почему-то кажется, что если поймают меня, выпустят кишки…

Здесь вообще много чего начинаешь бояться… а если форма на мне не так надета, и вообще не та, то-то парни косились… бли-ин, сколько ни изучай прошлое, сколько себя под эпоху не переделывай, а нет-нет проскользнёт что-то… может, и не что-то, сама аура какая-то, тогдашняя, из будущего. Как в рекламе какой-то: не хрустишь Бородинскими? Да ты не наш!

Хохочу. Истерически. Хорошо, не видит никто, уже с ума схожу… чумазый сослуживец смотрит на меня пристально, вот, блин… из фляжки сбрызгивает мне лицо водой, окстись, сынку… война кого хошь с ума сведёт…

Война…

Пытаюсь вспомнить какие-нибудь песни про Афган, понимаю, что ни одной не знаю. Может, оно и к лучшему.

Ёкает сердце.

Я вижу его. Того. Его фотографию мне показали на тридцать три раза, перед тем, как сюда забросить.

Отец.

Смотрю на него, не понимаю, что это отец, отец – он немолодой, с проседью в висках, а ближе к кончине и вовсе седой, подводит руку к подслеповатым глазам, Тимка, ты, что ли… А этот мальчишка совсем, юнец…

Целюсь. Как учили. Пляшет мушка, пляшет винтовка, что вы мне винтовку поганую дали, она войны боится, вишь, дрожит в руках. Ты-то успокойся, дурёха, тебе-то ничего не будет…

Отец… узкая спина, в такую хрен попадёшь, вот тебе и больше каши есть надо… похоже, у нас это наследственное, у всех…

Цельсь…

Свистит пуля, снова вжимаюсь в окоп, как червяк, война грёбаная из людей делает червяков…

А… а отец где… неужели упустил, упустил я его, трус паршивый… холодеют руки, тут же становятся горячими-горячими. Вот он, никуда не делся, тоже вжался в землю, сбереги, мать-сыра-земля…

Цельсь…

Стреляю. Бьёт в плечо винтовка, мало того, что боится, ещё и дерётся. Задним числом спохватываюсь, не так стрелял, слышу в голове голос сержанта: мимо.

А как вы хотите, в отца стрелял… вы бы смогли?

Поднимаю голову. Мать моя, подбил… Кровь, почему-то не красная, какая-то чёрная, струится по земле…

– Сынку? Ты чего?

Они смотрят на меня. Они. Все. Солдаты. Бросаю винтовку. Ухожу.

Просто ухожу.

По склону. Вверх. Кто-то стреляет мне вслед, не попадает, чёрта с два попадёшь…