Время поэтов и нечисти

Хороший мужик. Работящий. Даром что бомж. Квартиру не тем подписал по пьяни. Если бы два года назад я его не пустил — пропал бы. А теперь вся техника в доме — его рук дело. И проводка, и установка, которая счетчик обратно крутит. И пишущая машинка.

— Да, рукопись твою отправил. Только бы деньги переводить!

Ворчать его, похоже, ничто не отучит.

— Думаешь, нужны кому твои стихи? Разве их сейчас читают?

Читать-то, может, и не читают. А пишут даже домовые. Странные дела творятся на свете.

— Ты, главное, смотри, — он мне в миллионный раз, — охотников нынче много…

Ничего я не ответил.

Много. Но на свою охоту — все равно пойду.

Потому что осень.

Время поэтов и нечисти.

Наше время.