Время задавать вопросы

Киевский князь Святослав,
Русский правитель и воин,
Жизнью пример нам послав,
Памяти вечной достоин.

С детства приучен к седлу,

Луку и буйным забавам,
Стал он врагам на беду
Баловнем воинской славы.

В силу входя в должный срок,

К схваткам со всеми готовый,
С вызовом шёл поперёк
Матери веры Христовой.

Русских племён властелин,

Он обогнал своё время:
Лес не слабее равнин —
Свергнул хазарское бремя.

«Знайте, иду я на Вы!» —

Так начинал он походы.
Были слова те сильны
Крепостью русской породы.

Константинополь стонал,

Видя его неуёмность,
Переговорщиков слал,
Спрятав имперскую гордость.

В грозный бессмертия час,

Будучи предан, покинут,
Скажет по-русски наш князь:
«Мёртвые сраму не имут»!

Щит перекинувши с плеч,

Русской загадкой столетий
Он устремляет свой меч
В бой, неизбежно последний.

МУЗЫКА МОЦАРТА

В ней тишина, хранящая прообраз
И чувств, и мыслей, и забытых снов,
Вещает не поэзией и прозой,
А звуком, говорящим всё без слов.

Мелодии, переплетясь в узоры,

Непринуждённо свой ведут рассказ
О том, как неуместны в жизни споры,
Которые навек поссорят нас.

О том, что мир прекрасен изначально

И не стремится к своему концу —
То радостно, то вдумчиво-печально,
Осанна воспевается Творцу!

И Моцарт, хрупкий, внешне некрасивый,

Являл надежды, словно солнца луч,
С рожденья наделённый светлой силой —
Играя, разгонять завесы туч.

А время было — преданное смуте:

Задумав бездуховность возрождать,
Её саму, скрывая мрачность сути,
Решили Просвещеньем называть.

Случилось вольных каменщиков братство,

Создавшее теорию свобод —
Мгновенно упразднив де-юре рабство,
Мечтаньями околдовать народ.

И Моцарт очарован красным словом,

Но до конца так и не смог принять,
Что чья-то, не Божественная воля,
Имеет право жизни путь менять.

Он звуками, услышанными свыше,

Спешил для нас запечатлеть тотчас
Гармоний лад, чтоб стали мы чуть ближе
К тому, что есть божественного в нас…

Отравлен Моцарт. Кем? Покрыто мраком.

Он не хотел служить невесть кому
И не умел быть яркою приманкой,
Злом не платил завистнику-врагу.

Он похоронен по разряду нищих,

Его богатство — лишь его душа.
Мы до сих пор его могилу ищем,
Но так ли уж она для нас важна?

Ведь Моцарт жив в сверкающей капели,

В приветливом журчаньи ручейка,
И в переливах соловьиной трели,
В шумах листвы, в рождении цветка.

Нас он зовёт услышать жизни радость

В заботах непрестанных день за днём.
И не менять её на слово «праздность».
Нас он зовёт — и мы к нему идём!

ПЕЙЗАЖИ ЛЕВИТАНА