Время зверей (СИ)

«Умели делать вещи в четырнадцатом году!» — как сказала одна бабулька, персонаж фильма «Вендетта по Корсикански», когда взорвала мафиозо гранатой, некогда принесенной ее покойным мужем с первой мировой войны.

Заснул я быстро, буквально едва коснувшись головой подушки. Чистое белье холодило кожу, простыня укрывала от ночной прохлады, сетка на окнах не давала кровососущим тварям впиться в комиссарское тело — хорошо! Чем не жизнь?

И я упорно не хотел осознавать тот факт, что остался один. Совсем один! Ни подруги, практически ставшей мне женой, ни друзей — хотя друзьями я их теперь мог назвать все-таки с некоторой натяжкой.

В последнее время наши отношения немного разладились — все деньги проклятущие. А еще — парни начали выходить из-под контроля. Вспышки ярости, излишняя жестокость, агрессивность — все то, что присуще бандитским быкам, и что я категорически не хотел принимать. И чего не хотел видеть в моих друзьях. О чем им не раз уже говорил. Однако…меня, похоже не услышали. И дело шло к серьезному разговору, когда — или я, или они. Хорошо хоть что я не посвящал их в подробности своей основной «работы». Хотя и знал, что они догадываются — со мной что-то не так просто. Ну правда же — если я время от времени исчезаю, куда-то уезжаю и не говорю — зачем — в конце концов это все точно вызовет некие вопросы. На которые я никогда не давал ответов. Мол — это мое дело. Не ваше.

Надя тоже пыталась узнать, что со мной происходит, куда я езжу — но и ее я поставил на место, заявив, что не буду докладываться, куда и зачем уезжаю. А если она не согласна с такой жизнь, если ей что-то не нравится — всегда вправе со мной расстаться. Мне будет больно, я буду переживать, но…это ничего не изменит в моей жизни. И тогда в нашей с ней жизни образовалась явственная трещина. И тогда я понял — чем моя жизнь с Надей отличается от жизни с ныне покойной женой. Жене я бы сказал. Муж и жена — одна сатана. А если нет — значит, что-то неладно в семейной жизни. Ну…я так считаю.

В общем, не так уж в моей жизни все было и радужно. Деньги были — много денег! Но счастья они не дали. И какое счастье может быть у мертвеца? Я ведь живой мертвец, самурай, который не просто должен умереть в бою, а ищет боя, ищет смерти. Но — потом! Не сейчас.

С этой жизнеутверждающей мысль я и заснул — обложившись пистолетами и ножами. «Марголин» под подушкой, «макаров» под матрасом, «нож разведчика» — сбоку, под одеялом. Место тихое, безопасное, но кто знает? Береженого бог бережет — как учил меня господин Сазонов. Или товарищ?

Я чуть не попался. Если бы не моя привычка спать вполглаза, если бы не обостренный слух, если бы не уроки Сазонова, приучавшего меня жить «на щелчке» — точно бы попался.

Что такое жить «на щелчке»? Это когда твое оружие снято с предохранителя, и ты готов к любым неожиданностям. ЛЮБЫМ. Даже к таким, в существование которых ты поверить не можешь.

Что меня разбудило — не знаю. Только проснулся я с ясным пониманием, что в доме чужие. Во многих языках «чужой» и «враг» обозначает одно и то же слово. Для меня совершенно однозначно эти два слова синонимы. Иначе и быть не может — для человека в бегах.

Прислушался — никаких звуков, никакого движения, но точно знаю — в доме кроме Юры и меня еще кто-то есть. И тогда я медленно, осторожно спустил ноги с кровати, стараясь, чтобы не заскрипела и не брякнула старая панцирная сетка, взял в руки «марголин», лежавший со снятым предохранителем и досланным в ствол патроном, и стал ждать, когда эти люди (или один человек?) появятся в комнате.

Он двигался так тихо, так медленно и плавно, что когда свет из щели в занавеске упал на его фигуру, то она показалась каким-то нереальным сгустком тьмы, вдруг материализовавшимся у меня в комнате. Звучит, наверное, пафосно, но на самом деле было именно так — ни звука, ни шороха, темнота…и вот в лунном свете темный силуэт.

Я всегда попадаю туда, куда целюсь. Ну — талант такой у меня. А с легкой руки Сазонова натренировался так, что могу стрелять из любого положения, из любого стрелкового оружия, и мне не надо выцеливать «мишень». Достаточно указать на нее пальцем-стволом, и… Бах! Готово!

Он был правшой — пистолет с глушителем в правой руке, и потому я выстрелил именно в правый плечевой сустав. «Марголин» кашлянул — так негромко, как если бы чихнул младенец. Мягкая свинцовая пуля, которую невозможно идентифицировать после попадания в кость, вонзилась в плечо убийцы и мгновенно «отсушила» руку, заставив пальцы разжаться и выпустить пистолет.

Вторая пуля — в левое колено. Почему не в правое? А потому что когда «клиент» будет падать (а он обязательно будет падать после того, как ему раздробили коленную чашечку!), он теперь упадет влево, а не вправо, куда отлетел его пистолет. Мелочь, но вот от таких мелочей может зависеть и вся жизнь.