Все горят в аду

– Полчаса, – сказал ей Парис. – Я уверен, работа по части Брансона, так что мы получим деньги за кассету и свалим отсюда. – И добавил, как будто одного обещания было недостаточно: – Черт побери, кассету я оставляю тебе. А без нее я никуда не денусь.

Нена вышла из "гремлина" и направилась в их номер. Остановилась на полпути, обернулась.

Парис протянул руку к дверце пассажира и опустил стекло.

– Ты понял меня. – Нена не повышала голос, но он звучал очень отчетливо. – Мне много не нужно, было бы за что умереть. Жить с кем-нибудь вместе. Вряд ли мне нужно что-то еще.

Нена вошла в комнату.

Парис нажал на газ и уехал.

* * *

В роскошном лас-вегасском отеле на Стрипе, на двенадцатом этаже, по коридору от лифта, находился номер 12-101. Мини-люкс. Дверь была заперта, и на ручке висела табличка "Не беспокоить", которую, нисколько не постеснявшись, повесил Маркус.

А им и не мешали, Маркусу с Брайс, пока Брайс больше часа метила своим фирменным чудодейственным клеймом лежащего на полу Маркуса, чьи руки были заведены за голову и стянуты его собственным ремнем, случайным сообщником Брайс. Брайс хватило двух пачек сигарет, чтоб испещрить тело Маркуса рубцами, ожогами и волдырями, заставить его кричать от боли. Иногда она его била и пинала, но это так, чтобы придать остроты представлению – слегка поднять градус. У настоящего фокусника всегда припрятано что-нибудь в рукаве.

– Где они? – кричала Брайс в лицо Маркусу. Из-за разорванных губ и нехватки зубов ее голос был искажен.

– Я не знаю, – ныл Маркус, чей голос искажался почти беспрерывной семидесятипятиминутной пыткой. Его пытали сигаретами. Пытали ударами и пинками. Пытали бесконечными гитарными трэками семидесятых. Тэд Нюджент. Стив Миллер, "Бэд компани". "ВТО". Дважды Маркус тихонько благодарил Бога за "Бахман-Тэрнер-Овердрайв" – когда их крутили по радио, Брайс прекращала истязание и шла танцевать.

Гадина полоумная, думал он и продолжал ныть.

Маркуса больше всего и мучило его собственное нытье, всхлипывание и слезы. Не потому, что он был таким уж кремнем, просто весь этот сопливый скулеж был ниже его достоинства.

Так ему казалось.

Посредством сигарет "Кэмел" и двух кулаков Брайс сумела доказать ему прямо противоположное.

– Я клянусь... Богом клянусь, н-не знаю, о чем вы... – завывал Маркус.

Тут, как и во всех прочих случаях, когда у Маркуса не находилось для Брайс желанного ответа, сигарета прижималась к его плоти в тех редких местах, которые еще не были обожжены.

И – фокус-покус – опять раздавался крик Маркуса.

– Ты хочешь, чтобы это все закончилось? – ласково и по-доброму спросила Брайс, на минуту перевоплотившись из злобной волчицы в нежную самочку. – Тогда нужно только сказать мне, где наркотики.

– Бля, какие наркотики? Не знаю никаких наркотиков!

– Так, хорошо. Никаких наркотиков. Выбираешь этот путь, я готова. – Брайс потянулась за сигаретами, но пачка оказалась пустой. – Черт. Еще одну израсходовала. – Она достала из блока новую пачку, неторопливо, торжественно сняла целлофан. – Ты получишь свое, Парис, раз уж ты такой упрямый мальчик.

– Парис? – Мысли извивались и ускользали как угри, но Маркусу все же удалось схватить несколько, собрать их вместе. Телефонный звонок в кафе, он берет трубку, девица, которая в него случайно врезалась. Маркус понял, в чем дело. Понимание выразилось в очумело-саркастичном смешке.

– Я чего-то не понимаю?

– Я не Парис.

– Упрямишься. Это зря.

Маркус, уже не смеясь, а крича:

– Я НЕ ПАРИС!

– Давай, давай, дружок. Я работаю на совесть, если ты этого еще не понял. – Отделив от пачки целлофан, Брайс открыла ее и достала сигарету. – Я в игры не люблю играть.

Маркус, уже не крича, а умоляя:

– Прошу тебя, поверь мне, я...

– Ты подошел к телефону. Ты сказал, что ты Парис.

– Ты, блядь безмозглая!

Брайс была разбита, измотана утомительной работой палача, но это нисколько не остудило ее пыла. Услышав обидное слово, она ткнула в Маркуса пистолетом, и ткнула сильно.

– Эй! – рявкнула Брайс.

– Мой пиджак... у-у-у-у... в кармане.

Брайс стояла, не двигаясь, не понимая, к чему клонит Маркус.

– Посмотри в кармане, – сказал он; сказал уже чуть тверже, гораздо настойчивее.

Аккуратно, не сводя с Маркуса пистолета, Брайс подошла к его пиджаку, свисавшему с кровати. Залезла в карман... покопалась. Достала фотографию: Парис и Кайла под щитом с надписью "Вегас".

Маркус, тихонько:

– Это он. Это Па-Парис. Я тоже его ищу. Он обокрал... моего шефа.

Брайс покачала головой.

– Малый надурил меня. – У Брайс во рту, в том месте, где не хватало зубов, где была прорвана губа, заныло. Боль усилилась. Наркотики в каком-то смысле придутся кстати. – Ты знаешь, где он?

– Я слышал, он девку подцепил – с ней ездит. Я думал, ты и есть та девка. Вот и подошел к телефону.

Он даже не заметил, как Брайс начала наливаться гневом. Она пошла по ложному следу. Она промахнулась. Промахи выводили Брайс из себя. Бесили ее. Ничто так не бесило Брайс, как промахи.