Все исправить

Скрипучий шорох. И тишина…

— Лёш, они из-под земли… — Этьен ломко выдыхает, будто сквозь клокочущую кровь. — Как горные… гор…

— Группа, в телепорт! Тревога!

Миг темноты, удар земли по ногам, яростный сполох белого и синего. Ночь стала днем, над станцией встал и замкнулся купол-капкан — теперь сюда можно войти, но не выйти…

Теперь сторожевик — обычная ловчая «дымка», усовершенствованная парочкой василисков, она должна сработать на обездвиживание, попросту хватая и придавливая к земле каждого «чужого». Потом подходи и собирай. Аккуратно и без риска. А все внимание группы захвата — ссои-ша. И раненым…

Хорошо спланированная операция на минимум касаний и минимум потерь…

Да что ж они тянут?

— Ложись!

Хлесткий удар о землю. Стрелы… стрелы?! На вид обычные, только земля там, куда они воткнулись, начинает вспучиваться… ур-р-р-ровни их забери! Глухой взрыв отдается в куполе неслабо. Бьет по ушам, звон, боль. Сухие метелки степной травы у лица.

Значит, сторожевик не сработал…

Кажется, его незваные гости успели вырубить до прибытия «засадного полка». А еще что они успели?

— Гиви, на тебе сторожевик! Бери еще троих, и на пульт! Про пароль ты в курсе.

— Есть!

Смуглый Страж исчезает вместе с магом и демоном, а рядом уже что-то горит, и массивный энергонакопитель быстро наливается изнутри багровым светом, и темные фигуры мелькают у центрального входа. Серые.

А нам придется нескучно…

И толку теперь от недельной работы аналитиков, кропотливо выстроивших относительно безопасный вариант, толку от Службы предсказаний, выдавших благоприятный прогноз (вероятность 85 процентов) толку от собственных расчетов, которые враз перечеркнула обычная неучтенка! Чересчур шустрый ссои-ша, подобравшийся к станции из-под земли и сумевший поладить с чужой «техникой»… Жгабыдыр йрраху!

— Работаем, парни.

Задачи остались те же: охрана станции, отлов серых и забота о раненых. Просто немного сложнее. Чуть-чуть. Совсем немножко. И все получится.

Волна уверенности, железной уверенности, что все будет, как надо, подхватила и понесла.

Как жили мы борясь
И смерти не боясь,
Так и отныне жить тебе и мне! —

толкнулись в сознание слова старой песни…

И выскочивший навстречу серый схвачен на полушаге и отлетает к стене купола. Там присмотрят… Лик и присмотрит — его сородичи.

Взрыв накопителя все-таки удалось предотвратить, но дым все равно появился, он полз по земле, вился между стенами. Прятал серых. Путал своих. Вползал в легкие, выжимая кашель.

Впереди то и дело полыхало оранжевым — внутреннее кольцо еще огрызалось. Туда серые не прорвались?

А внешнее в клочья. Где, ко всем демонам, в этой каше Этьен? Где Терентий? Гарри Поттеру, честное слово, легче. В реальности никаких «Акцио» не существует, даже самый талантливый телекинетик не способен призвать то, чего не видит…

— Берегись! — Три серых силуэта возникают, кажется, прямо из серого дыма…

Бэзил и Альварес синхронно бьют своей любимой связкой: сонное — стопор — телекинез, и уже безобидные тела опускаются на вздыбленную землю.

Купол то и дело вздрагивал, пропуская подкрепления, и Лёш невольно улыбнулся, потому что осталось совсем немного…

— Лёш, отзовись. Лёш?

— На связи. Мы у центра, тут серых десятка три. И откуда столько…

— К вам идет подкрепление. Лёш, слышишь? К вам идет подкрепление. Не лезьте на рожон!

На какой рожон?

Уцелевших серых медленно оттесняли к внутреннему кольцу, зажимая со всех сторон. Будет Пламени работа…

Странно, что ссои-ша до сих пор никак не проявил себя. Как-то все слишком просто.

— Тролльи пещеры!

Снова земля дыбом. Да что у них тут — тротил?!

Продвинутая какая группа. Голова гудит…

— Лёш, Маттео ранен! И Бэзил!

— Забирай их отсюда!

А серый силуэт совсем близко к белой стене. Глаза сумасшедше горят, руки сжимают какой-то колючий шар. А это уже плохо. Не нравится мне эта колючка. Не нравится мне эта аура — такой «слепок» у людей бывает перед самоубийством. Или…

— Шай! — крикнул Лёш.

Стой.

Если это то, что он думает, то… серые тоже умеют взрывать.

— Шай… — Лёш торопливо «потянулся» к чужому сознанию, оттягивая на себя ярость, транслируя спокойствие, спокойствие, спокойствие… — Шай…

Дай-имон недоуменно замер, оглянулся.

Кто-то в стороне зло вскрикнул, что-то острое ткнулось в плечо, резануло болью, но Лёш не отводил глаз.

Стой. Не надо. Остановись. Все может быть по-другому. Стой…

Новый удар — уже в бок. День меркнет…

И в этот миг долгожданный гул раскатывается по станции. Заработал сторожевик.

«А где же ссои-ша?..» — успевает подумать Лёш.

Много ли в мире значит жизнь и боль одного человека, пусть даже мага? Все-таки людей в мире больше шести миллиардов. Что такое один человек? Капля в море. Лист в тайге. Песчинка на громадном морском берегу. Разве это заметишь?

Но оказывается, много.

И в разных уголках земного шара одновременно происходит несколько событий.

Побелев, срывается с важных переговоров светловолосый парень, которого все считают не то сыном, не то братом Повелителя…