Всего одиннадцать! или Шуры-муры в пятом «Д»

Скрипит стул, кто-то из них встает. Я кидаюсь прочь от двери и на цыпочках несусь в свою комнату. Залезаю в постель, закутываюсь в одеяло и долго не могу прийти в себя от того, что услышал. Через некоторое время в голове проясняется, и я знаю, что сделаю первым делом завтра утром. Я удалю свою страничку из сети. Потом создам новую и сразу ее запаролю. И имя изменю, чтобы никто (и в первую очередь родители) не догадался, что это я. Буду зваться, к примеру… Китом. Это Егор придумал мне такое прозвище. Да, точно, буду Китом. Белым. Так и напишу – Белый Кит. Место обитания – Тихий океан.

И пусть потом всякие любопытные доброжелатели ищут в интернете своего маленького ребенка, Никиту Белоусова из пятого «Д».

Ангелина

Это оказалось легче легкого. Белоусов теперь тоже в моих руках. Послания красивые строчит, даже стихи прислал. Ничего так стихи, зачетные. Любовь-морковь, все такое. Содрал, наверно, у кого-то, слишком они правильные, как в учебнике. У Пушкина, может быть, или у… кто там еще из поэтов бывает? Тургенев, что ли? Без разницы, у кого он их списал, главное, что посвятил мне. Это приятно. И то, что он пишет про мои глаза и про мою улыбку, тоже приятно. Такой милый романтичный блондинчик. Не то что Фомин, который только и знает, что говорить о дурацких играх. Он мне в подробностях описывает, как он крошит врагов и подкладывает бомбы. Жуть как интересно! Он ни разу мне ни одного комплимента не сделал. Но зато сильный. И подраться сможет за меня. Он Мальцеву хотел подкараулить после уроков, когда узнал, что она на меня на трудах напала. Но она в тот день с родителями шла. Их в школу вызывали, даже не к завучу, а к директору. Я надеялась, что Ирку из школы исключат, но ей только выговор сделали и поведение в четверти обещали снизить до тройки. Я слышала, как Елена Васильевна сказала ей, что она теперь «под пристальным наблюдением». И если еще раз провинится до конца четверти, то это для нее плохо закончится. Так что, если постараться, можно ее выжить из класса. Только как-то страшновато снова с этой ведьмой связываться. Она ведь и покалечить может, дура психованная.

На следующий день после этого случая моя мама тоже идет в школу. Ее не вызывают, она сама идет, когда видит меня расцарапанную и с синяком. А когда возвращается, ставит меня перед собой и спрашивает, что я сделала этой девочке. Я говорю, что ни в чем не виновата, но мама обрывает меня на полуслове и снова спрашивает:

– Что ты сделала? Почему она на тебя так набросилась?

Я говорю:

– Ничего. Просто я новенькая… Меня не любят…

– Прекрати врать! – говорит мама. – При чем здесь «новенькая»? Я тоже новенькая на работе. Меня же никто не бьет. Потому что я ничего плохого окружающим людям не сделала. Чтобы тебя невзлюбили в классе, надо сотворить какую-то пакость. Скажи мне, что ты им сделала.

У меня льются слезы, по-настоящему, без всякого «художественного слезопускания». Мне обидно. Это же моя родная мама. Почему она защищает не меня, а совсем чужую девчонку, которую даже в глаза не видела? Это меня таскали за волосы и царапали когтями, это меня стукали лбом о швейную машинку. Почему мама не обнимет меня и не пожалеет? Почему я для нее всегда плохая и меня всегда надо ругать?

– Ты опять за свои уловки! – морщится мама. – Пытаешься меня разжалобить? Перестань хлюпать. Ангелина! Что из тебя вырастет? Ты же постоянно врешь и изворачиваешься.

Потом она говорит, что они мне с папой добра желают. Что они хотят вырастить меня честным и порядочным человеком. Они не хотят «упустить» меня, как «упустили» Артема. И наказывают меня не потому, что они меня не любят. А, наоборот, оттого что слишком любят. Я размазываю слезы по щекам и не могу понять: как это? Любят и поэтому наказывают? Разве это правильно? Если это так, то я хочу, чтобы меня ненавидели.

– А неделю назад что ты такое устроила? – продолжает мама и уже начинает заводиться. – С этим телефоном! Зачем ты сказала, что нашла его в парке? Ну вот как с тобой по-хорошему можно, а?

Мне кажется, что, когда она меня ругает, она специально вспоминает все больше и больше моих проступков, чтобы разозлиться как следует. Начинает бурлить откуда-то изнутри и закипает, как чайник на огне. А потом злость начинает выплескиваться, как кипяток, через носик и через крышку и обжигает меня.