Вспомнить, нельзя забыть

«Христос Воскресе из мертвых!»
Пасхальный звон не затих, —
Открытки в цветных конвертах
От незнакомых и от родных…

Беру наугад, читаю:
Ах, кто это пишет мне?
— Живем мы с Вами в Китае,
А тоскуем о другой стране;

На свете народов много,
По-разному все живут,
По-своему верят в Бога,
По-своему чуда ждут…

Что завтра будет, не знаю,
Вчерашний день не забыт…
Шкатулка моя резная
Мои чудеса хранит.

В ней письма в конвертах серых,
А в письмах — мой яркий сон:
Любовь и тоска и вера —
Сердечный мой перезвон!

Не знаю, я небо люблю ли?
Но дорог праздник земли…
Судьба и жизнь меня гнули,
Да только согнуть не могли!

Вчера, в Страстную субботу,
Молитва… тоска… и вздох…
Над моей великой заботой
Сегодня сжалился Бог.

Я снова пламенно верю
В себя, в людей и весну.
Кому-то открою двери
И чью-то любовь верну…

Привет посылаю дальним,
А близкому — жизнь отдам!
И сердце звоном хрустальным
Вторит колоколам!

Письмо в знакомом конверте:
Надежда и радость вновь…
«Христос Воскресе из мертвых,
Воскресла жизнь и любовь!»

«Рубеж», 1929, № 19

ОГОНЬ ОБИДЫ

Встречаем Новый Год вдвоем
С лохматой собачонкой.
Мы не танцуем, не поем
И не смеемся звонко.

Забытый и остывший чай
К себе придвину ближе.
Ты слез моих не замечай,
А я твоих не вижу…

Что принесет нам этот год?
О прошлом песня спета…
А, может быть, и он пройдет
Без перемен, как этот?

Блеснут ли в этом мне году
Лиловые миражи?
А вдруг я нового найду
Богатыря на страже?

Он разлюбил? Ну, что же, пусть.
Со мной моя усталость.
Мечта и творческая грусть —
Вот все, что мне осталось…

Пускай молчит моя тоска
В неузнанных сонетах…
Обида и в душе горька
И в песнях недопетых.

Обида — боль… Обида — сталь!
А комнаты пустынны:
Похитил кто-то мой хрусталь
И сжег мои картины…

А в сердце, как струна звенит
С такой безумной силой:
— Больней и горше всех обид,
Когда обидит милый!

Нет на моем столе вина,
Ни фруктов, ни пирожных.
Ведь, Новый Год (когда одна)
И чаем встретить можно.

Но, все же, свежие цветы
Перед твоим портретом…
Далекий ты, любимый ты,
Дороже тебя нету!

Сегодня буду письма жечь
С твоим портретом вместе.
Смотри, какой тяжелый меч
У совести и чести!

Все прошлогоднее сгорит…
Ах, гордость это… Сила!
Запомню: всех больней обид,
Когда обидит милый…

И в даль, в грядущее, во тьму
Протягиваю руки:
Ах, Новый Год, скажи ему,
Что я умру от муки!

«Рубеж», 1929, № 1

ИНКВИЗИТОР