Встретимся на Черной речке

Муж Миры редко бывал дома, постоянно занимаясь заработками. И да, он носил неофициальное звание барон табора, как оказалось, эти чины все еще в ходу. Барон назвал сына «Харман» — смелый человек. Маленький смельчак смешно махал ножками, и пищал. В этот момент Я увидела Кирилла в еще одной ситуации. Мужчина коснулся маленькой ручки, и малыш тут же сжал палец. Кирилл начал что-то напевать, не снисходя до улюлюканья, но, тем не менее, слова песни были ласковыми и ребенок тут же замер, а через пару минут начал что-то агукать, будто подпевая.

— Во-от! — сказала довольная Мира. — Тебе надо почаще у нас бывать. Знаешь же, как я пою… Хочу чтобы у Хармана были хоть какие-то таланты. А дядя у нас и рисует, и поет, и иностранные языки знает, да, малыш? А мамка только пляшет да гадает.

— Кстати, как так вышло, что Марина заочно влюбилась в меня, ни разу в жизни не видя? — тут же спросил Кирилл.

— Почем я знаю? — беззаботно ответила Мира. — Судьба такая. Сам же знаешь, я, гадая, не вру, но гипнозом не владею.

— Ну-ну, — ухмыльнулся Кирилл. — Ты же знаешь, я реалист.

Мира пожала плечами, беря ребенка на руки.

Я снова была в этом доме. С него все началось. Я вспомнила день, когда мы с Кариной впервые приехали к Мамми. Но именно Мира изменила мою жизнь. Все тот же стол под лампой, покрытой абажуром. Те же ковры, тот же низкий табурет, на котором я сидела, упиваясь своим скепсисом, сложив по-турецки ноги. Пока Кирилл рассматривал племянника, я подошла к табурету, сев в ту же позу. Вспомнила, как всматривалась в темноту дальней комнаты. Меня так и манило войти туда тогда. Сегодня мрак по-прежнему окутывал комнатку. Я приподнялась, заметив в углу, на полке, раму.

Подойдя поближе, я не удержалась, и рассмеялась в голос. Кирилл выглянул из зала, спросив, что случилось.

Я, прижав ладонь ко лбу, молча показала ему на рамку. Внутри была фотография Кирилла.

Картинка сложилась у меня в голове. Когда мы с Кариной были у Миры, я пыталась запомнить каждый элемент обстановки, каждую деталь цыганского дома, каждую мелочь. Мои глаза художника жадно впивались в обивку мебели, в цвет половых досок, в текстуру ковров. И, конечно же, фотографическая память, натренированная за годы, отложила в голове все детали. Я даже не обратила внимания на эту фотографию, она слилась с другими картинками. Но после мозг выдал ее, заставляя каждую ночь видеть образ Кирилла.

Мистика часто имеет рациональное объяснение. Просто люди сами хотят верить в нее.

Гости Миры остались гулять дальше, отпустив нас с Кириллом. Я предложила заехать в Академию. Там должен был реализоваться последний пункт плана «Стоп Англия».

Кирилл всю дорогу улыбался, рассказывая мне про родственников, упоминая кого, и сколько лет он не видел. Он был рад увидеть всю семью в полном составе, ведь последний раз такое было шесть лет назад, на Рождество. Племянники выросли, превратившись в юношей, появились новые члены семьи, бабушки поседели чуть сильнее, но в ее глазах они попрежнему оставались молодыми. Мужчина даже мельком упомянул, что ему жаль, что он пропустил столько семейных событий. «Да, это я и хотела тебе показать», — подумала я.

В Академии царила тишина. Ее нарушали только строители, правившие колонну на 1 этаже, и какой-то шум на З этаже. Как оказалось, там Борис Таисович и Виктор распаковывали вещи, привезенные сегодня с острова.

Кирилл тут же предложил помощь, но ректор отказался, сославшись на то, что и так все практически сделано. Виктор, подмигнув мне, подал Ривману конверт.

— Кирилл Робертович, это вам посылка с острова.

— От кого? — удивился мужчина.

— От всех, — загадочно улыбнулся Витька.

Я знала, что находится в конверте. Перед отъездом я попросила бабу Марью, матушку, островского мальчишку написать пару слов Кириллу. Но когда Ривман распечатал конверт, я поняла, что те, кого просила я, передали мою просьбу другим. В конверте было толстая пачка писем. Я через плечо Кирилла заглядывала в записки, успевая выхватывать отдельные строки.

Кирюшка, сыночек, я помню тот день, когда вы с Бориской приехали к нам в первый раз…»-почерк бабы Марьи.

Кирюха! Держи хвост пистолетом!» — дед Максим.

«Кирилл Робертович, пусть с тобой будет Бог, а ты будешь с Богом. Он тебя любит, и ты в миру с ним…» — светлые слова батюшки.

«Дядя Кирилл! Пишут вам Вовка и Мишка. Мы дорисовали ту картину, что начинали на костре. Теперь огонь как настоящий, честное слово!»- детский почерк.

«Дядя Кирилл, я обязательно поступлю в художественную школу, и, как вы мне говорили, буду помогать маме. Я вырасту и выйду за вас замуж. Только маме не говорите»-красивый девчачий почерк.

Я, возможно, даже с большим интересом читала эти письма, нежели Ривман. Ведь всегда интересно следить за тем, как реализуются твои планы.

Мужчина бережливо, аккуратно свернул листы. Он хотел что-то сказать, но в аудиторию зашел Борис Таисович, и громогласно начал.