Вступление

  - Только идти далеко. С полудня пойдем. Фотик свой сготовьте, вдруг дождь кончится, - распорядился мальчик и встал, вытирая ладошкой рот:

   - Спасибо, в общем. Я на маяк. Наташ?

   - Иди уже, я сейчас.

   Когда Вася ушел, посидели молча. Наташа тихонько напевала, похоже вся уже в послеобеденной прогулке. На вопрос о том, куда, махнула рукой, мол, сюрприз, после. И вдруг поднялась и быстро ушла, прихватив пустой чайник.

  

   ... Потом Витька долго бездельничал, валяясь на покрывале, собирал мысли, вспоминая сон. Он был у самого входа. Уже у входа! Меняются ли эти сны от того, что с ним наяву происходит? И надо ли тогда наяву что-то менять, или делать? От незавершенности ночного ныло под ложечкой. Махнуть бы рукой на мысли о снах, плыть по течению дня, вслед за солнцем, прорезающим тучи...

   Слушал ветер, а тот насмехался, гудя, царапал окно горстями песка, - с берега принес, не поленился. Васька сказал - убьется? Такой сильный, уверенный и вдруг - стихнет, уползет в расщелины выстуженных камней. Витька попытался представить, но голова кружилась, будто от порывов ветра полетело все рваными бумажками и сил нет ухватить, а пальцев - собрать. Зевнув, прикусил язык и повернулся на бок, просунув руку под подушку.

   Запах степной травы покачивался под потолком, трогал ноздри.

  Летом бы сюда. На каленый песок, в арбузную свежую воду. Поодаль торчит из воды большая каменная пятка в скользких водорослях. Бросить на камень сетку и нырять, перебирая руками по острым краям ракушек. Отколупывать, жалея, - снова ножа не взял, а потом плыть к берегу, подтягивая вихляющуюся по ноге колючую тяжесть сетки. За скалами, под обрывом, чернеет плешка от постоянного кострища. В кустах и лист железный припрятан, ржавый, его кладут на камни очага и сидят вокруг, слушая, как шипит, вытекая, сок из умирающих мидий.

   Наташа-степнячка рядом, пыльные пальцы ног зарыты в белесый от жары песок. Поддевая сухой веточкой раскрытую ракушку, дует, чтоб не обжечь руки. Потом желтый комочек мидии - на язык... Она без лифчика, будто так и надо, и хочется ее, на жаре, потную, с белой полоской кожи по лопаткам. А нельзя - Васька шлепает по воде за спинами, глядит, щурясь, и от взгляда зябко позвонкам.

   А она опускает лицо, выгоревшие каштановые волосы свешиваются до самого песка и прикрывают круглые, чуть висящие груди, пряди ерзают по соскам... После берет его за руку и показывает на обрыв. Там, выше голов, в корявой широкой впадине от старого оползня - черная дыра пещеры.

   У Витьки от черноты пересыхает в горле, глаза приклеены к пустоте, куда надо пойти. И только запах чабреца, трогая воздушными пальцами, держит и держит на месте.

   ... В летнюю жаркую тишину камушком по стеклу вошел стук. Сначала тихий, потом погромче...

   Он со всхлипом вздохнул и вскинулся, разлепляя глаза. Виски кололо. Заснул все-таки!

   - Эй, фотограф, живой?

   Руки затекли и нога, как чужая. Выдергивают из сна, как голого в толпу.

   Голос Васи за дверью звучал тихо, но внятно. А ветер и, правда, убился.

  ...Сел, глядя в жаркий круг обогревателя. Пламенела спираль. Весь воздух съел прибор, вот жара и наснилась.

   - Спишь, эй?

  Он прокашлялся:

   - Сейчас... встану.

   - Мы у дядь Коли пока.

   Желтый, уже не утренний свет медленно проглотил звуки шагов...

   Витька сжал потные кулаки. Что-то пришло и бродило вокруг, наваливаясь. Встряхнул головой и сморщился от укола в висок. Как-то совсем плохо внутри. Может, от того, что никак не приснится главный сон? Джунгли кончились, застрял на входе в пещеру. Напряжение внутри рвалось, как чересчур натянутые проволоки, с коротким злым свистом и царапали кожу острые обрывки.

   Ничего не хотелось. Не моглось. Будто подвесили и забыли, оставили качаться и ушли. Хорошо, не за шею, подумал, усмехнувшись.

   ...Встал и, припадая на затекшую ногу, пошел выдернуть из розетки старенький шнур.

  Подсолнух обогревателя серел, будто обижаясь, - ему бы еще отвернуться...

   В ванной стоял, нагнувшись, набирал горстями холодную воду, поднося к лицу. Так не пойдет! Пусть сон остается во сне!

   И полегчало. Слушая за окном голоса и шаги, смех, глотнул стоя остывшего чаю из Наташиной чашки. Вспомнил бабушкино – "отхлебну из твоей, все мысли-то и узнаю". Честно постоял, слушая голову - есть ли там новые мысли, девичьи? Нового не услышал, зато увидел вдруг, как форточка блестит отколотым краешком стекла и светятся неотмытые полоски у самого крашеного дерева, а солнце расчерчивает беленую стену. Взял камеру и, уже крепче ступая, снял то, что пришло в него с послеполуденным светом, и устроилось внутри, сворачиваясь змеей. Потому что форточка в желтом свете - и есть его состояние нынешнее. Подумал о звонкой зиме в Москве, о том, как слоился мир на пласты невидимого, из которых все состоит. Входит и входит в его голову новое. Будет ли этому конец? А есть еще такие, как он? Что следят за собой, как за чужой планетой, удивляясь непонятному. И если есть, у всех ли на коже - змеи?

   - Вить?