Второй

— Ты лучше подумай почему столько спор? И на чем они выжили- в таких условиях от мороза и жары на чердаке, что диван уж больно щедро поливали — плесень и разрослась.

Я представил картину- ночь, темно, старый чердак заброшенного дома и фигура в черном окропляет обивку красной человеческой кровью…ббббббррррррр.

Второй тем временем, уложив все необходимое, зовет меня за собой. Но на чердак подниматься запрещает.

— Стой здесь. Сначала я поколдую. Будет немного шума. Помнишь как гудело в берлоге, когда я куклу жег?

Я киваю в ответ. Гудело так будто в воздух поднялся рой.

— Так вот- как только все стихнет- потихоньку поднимаешься, осматриваешься и если видишь где лоскуты- срочно сыплешь на них солью, а после зовешь меня. Твоя задача не угодить под пылевое облако, которое поднимется после взвеси. Я сам справлюсь. Это понятно?

— Понятно. А если они заденут тебя?

— Во- первых, у меня нет Дара- они меня почти не видят. Это ты для плесени самый лакомый кусок. А я так- если случайно заметят. А во- вторых, — у меня иммунитет.

Я удивляюсь, хоть сегодня и так день сплошных сюрпризов.

— А так бывает?

Но Второй моего удивления не понимает и велит прекратить расспросы.

— Мы дело пришли делать или языками чесать? Не отвлекайся. Может быть опасно. Я пошел.

Он легко поднимается по лестнице и прикрывает за собой лаз.

Я стою прислушиваясь к звукам — но все пока тихо. Оглядываюсь в очередной раз по сторонам. День близится к концу- в комнаты заползают короткие зимние сумерки.

С верху доносится пока еще еле слышный гул, будто завелся моторчик на игрушечном самолете. Гул нарастает. Мне кажется он доносится все ближе и ближе к выходу, судя по силе звука количество поднятых спор на чердаке рекордное.

Мне даже хочется закрыть уши руками, чтобы не слушать этого стрекотания. Реально- стая саранчи перебирается с одного места на другое.

Вдруг- резкий хлопок и полная тишина.

Я выжидаю еще минуты две, беру в руки пачку соли и потихоньку начинаю подниматься по лестнице.

Открыв дверцу, смотрю по сторонам и пытаюсь сразу же найти черные хлопья. Но обрывков и ошметков мало- то ли плотность у покрытия была большая, то ли Второй хорошо все обработал.

Второго я толком не вижу, просто догадываюсь по силуэту, что он продолжает возиться с остатками дивана.

— Тут почти чисто- кричу я ему.

— Ты соли давай, Сеятель. Не отвлекайся. Я сейчас контрольным пройдусь и присоединюсь.

Я включаю Дар по мощнее, чтоб в полутьме видеть, что же там в глубине чердака делает Второй. Он же наверное много всяких ритуалов знает.

— Ты обряд проводишь? — снова кричу ему.

В мою сторону летит заношенный тапок — из коллекции старых вещей на чердаке.

— Заговор, блин, читаю и мантру… Ты иногда как спросишь… Я ж тебе не экзорцист. А скорее ассенизатор. Ты ассенизатора читающего заклятия видел? Мне важнее порядок работы и химия.

Но я ж толком никогда Второго в такой работе и не видел. Я, в основном, с бригадами работал. Так они все с промышленным оборудованием. А Второй- как- то по старинке, как в больницах раньше хлоркой дезинфекцию проводили, так и он сейчас. Я успеваю, наверное, засолить треть чердака, когда ко мне подходит Второй и, вытирая руки какой-то ветошью, говорит:

— Вроде бы в доме все. Чисто. Но надо таки узнать, откуда взялась плесень и кто ее кормил.

Я вздыхаю. Рано уехать не получается. Но бросать все на пол дороге не хочется. Тем более — кормление вирусов кровью — это вроде как не обыденное дело, явно не поливка цветочков.

Спускаемся вниз.

Пока я пытаюсь отряхнуться от паутины и пыли и просто помыть руки в ванной, Второй с кем-то разговаривает по телефону. Но смысла разговора я не слышу.

— Кому звонил? — спрашиваю я у него.

Он заглядывает в ванную, подмигивает. Но пока молчит. Снова в свои шпионские игрушки играется. Почему нельзя все объяснить по-нормальному?

— Ян, не кипятись, сейчас все узнаешь. Жду звонка, — говорит он, смотря на мое кислое лицо и похлопывает по спине.

Ждем, так ждем. Заняться особо не чем — я хожу по комнатам разглядываю старые фотографии на стенах. Раньше была такая мода делать большие рамки и вставлять в эти рамки огромное количество разнообразных кадров. Фотографий много — видно, что жили люди здесь крепкой и дружной семьей долгие годы. У нас дома тоже была такая галерея. Дед с особой тщательностью выбирал фото, подыскивал ему место в уже составленных коллажах, пристраивая то к одним снимкам, то к другим, но когда он выбирал окончательно место для жительства, подборка снимков оживала — сразу рассказывая историю по-новому. А после смерти деда отец просто сжег все с таким трудом собранные фото за ненадобностью. Может после этого мы с ним вообще перестали общаться. Хотя я никогда с отцом толком и не общался. Вот дед для меня был всем- и родителем, и учителем и мучителем в некотором смысле. Отцу я был не нужен. С его слишком рациональным миром и новой семьей ребенок от прошлого не слишком удачливого брака был только обузой.