Вы призвали не того... Книга 3

Доська? Так она жива, пусть и весьма в своеобразным виде. Антуанетта? Аналогично. Сайласс? Вряд ли эту гниду грохнули. Энцио и Фай? Их уже назвали. Да и не успели мы нормально познакомиться. Остальные из моего отряда вполне себе живы, хотя и потрепало всех знатно.

— А мне пить не за кого, — пожал я плечами. — Так что просто за компанию.

Девушки странно переглянулись, но рюмки опрокинули следом за мной.

И в следующую секунду я имел удовольствие лицезреть две пары выпученных глаз.

— Б… бозэ, сто ито?! — пропищала Василиса через несколько секунд, но при этом подозрительно шатаясь.

— Легендарное пойло на настоящих слезах настоящего дракона, — гордо заявил я.

— Ик… — Тай мееееедлено, словно подрубленное столетнее дерево, завалилась со стула вбок.

— Иссссверк… — Васька последовала ее примеру.

Я задумчиво посмотрел на эти два бревна.

Кхм… видимо на менее стойких это пойло оказывает по-настоящему убийственный эффект. Впрочем сопят они со вполне счастливыми рожами, так что жить определенно будут. А вот эксперимент нужно будет еще на ком-нибудь повторить. Для статистических данных.

Немного подумав, все же уложил девушек на свободную кровать. Посмотрел, подумал…

Нет, в кровати нужно спать без одежды!

Следующие минут пять потратил на составление композиции «служебный роман, юри-версия». Кстати, бельишко у обеих оказалось весьма и весьма недурным…

Полюбовавшись достигнутым результатом, прикрыл их мягкой простыней и вернулся за стол. Посмотрел на пустую посудину и початую бутылку. Налил себе еще дозу.

Покрутил прозрачную рюмку в руках, смотря на игру света в хрустале.

— Малышка Рози… Батя… Женька… Бабушка Клавдия… Дед Микай… Галька, — последнее имя далось с особенным трудом. Пришлось буквально пропихивать через вставший в горле ком. А перед глазами сами собой вставали образы, до сих пор являющиеся мне в кошмарах.

Посиневшее лицо сестренки с мутными белыми глазами…

Отец, упавший на пол посреди кухни…

Изуродованный труп, в котором я едва сумел опознать старого друга…

Две припорошенных снегом могилы тех, на чьи похороны я так и не успел…

Слабая тонкая рука, тянущаяся ко мне с белой больничной койки…

— Простите идиота, — опрокинул в себя рюмку пойла, показавшегося простой водой. — Простите… но я все еще жив…

* * *

Конец 4 арки. Путь в столицу.

Конец 3 книги.

* * *