Вы призвали не того... Книга 4. Оскал Тьмы

— А я Мют, — ответила она.

— Ну, приятно, — хмыкнул я. — Наконец-то, хоть какое-то односложное имя, а не всякая абракадабра. Кстати, а скажи-ка мне, Мют, — я обтер последний сюрик пучком травы и поднялся на ноги. — Тут у вас бордель в округе есть?

— Это где девушки спят с парнями за деньги? — уточнило «невинное дитятко».

— Он самый, — кивнул я.

— Правильно мама говорила, всем вам, парням, только одно и нужно, — вздохнула девочка.

— Да не для того, — я порылся в кармашках пояса и выудил небольшой, туго завязанный кожаный мешочек. — Мне прах… одного друга развеять надо. А я обещал сделать это в лучшем столичном борделе! К сожалению, я не уверен, что смогу добраться до «лучшего», так что развеем над тем, что есть.

— А он погиб достойно? — серьезно уточнила девочка, почему-то с подозрением обнюхивая мешочек.

— Более чем, — честно ответил я, вспоминая обстоятельства «смерти». — Можно сказать, пал в неравном бою от клыков взбесившейся твари.

— Тогда пошли, — кивнула девочка и, вскочив на ноги, быстро побежала куда-то в сторону темных ночных переулков.

— Шустрая, но недостаточно, — фыркнул я, легко ее нагоняя. — И хорошо, что дядя не педобраз.

— А почему? — от такого вопроса я споткнулся и чуть не покатился кубарем.

— В смысле?!

— Ну, почему хорошо? — уточнила пыхтящая малютка. — И что такое педобраз?

— Дядя имеющий… педагогическое образование.

— А-а-а… — понятливо кивнула она. — А это что такое?

— Хрень хреньская, которая не помогает ни в жизни, ни в работе, — честно признался я. — Это я тебе как живой педобраз говорю.

— Но ты же говорил, что не педобраз?

— Нет.

— А теперь говоришь, что да.

— Ну да.

— Дядь.

— Что?

— У тебя точно с головой не в порядке.

— Я знаю.

Минут через пятнадцать мы петляли по темным подворотням. Уж не знаю, как эта мелочь так хорошо ориентировалась в ночном городе, но вела вполне уверенно. Причем на местных фэнтезийных гопников мы нарвались только один раз, и то им хватило моей скособоченной рожи, выскочившей в свет факелов, чтобы с ужасом проглотить все ругательства и дружно рухнуть в обморок.

— Я что, такой страшный? — уточнил я, пнув напоследок одного из играющих в бессознанку бандюков, отчего тот взвизгнул, но продолжил прикидываться трупом.

— Очень, — честно призналась девочка.

— А ты тогда чего не боишься?

— Ты добрый.

— Я?!

— Угу. Всех спасаешь.

— Кого именно?

— Всех, — серьезно ответила эта мелюзга. — Побежали?

— Побежали.

Буквально через пару шагов мы выскочили на довольно широкую, относительно остальных, улочку. Такие же темные окна с закрытыми ставнями, обшарпанные деревянные стены, въедливый запах тухлятины… Но тут хотя бы был один источник света — окна необычно большого и добротного для этой части города здания, с крепким забором и распахнутыми воротами. У последних, в свете двух масляных ламп, дежурила пара дуболомного вида секьюритронов с квадратными мордами.

— Вот твой бордель, дядя.

— Спасибо, Мют, — улыбнулся я ей. — Что я тебе должен?

— Ничего, — грустно улыбнулась девочка. — Просто береги себя. И постарайся идти правильной дорогой. Даже если это «дорога крови»…

С тихим шелестом девочка растаяла облаком тумана.

Я минут пять стоял и просто смотрел на то место, где серый туман ушел в землю. А на душе становилось все более тоскливо, холодно и одиноко.

Словно у кота, который стоит под ночным дождем у порога и шкребется лапой в дверь. В доме видно горящее окно. Он знает, что там тепло и уютно. Что там мягкие коленки хозяйки и полная миска вискаса. Но знает он и то, что его сегодня не пустят. Как и вчера. Как и позавчера… Потому что в доме уже другая хозяйка. А старую давно увезли в деревянном ящике.

ГЛАВА 150. ШАГАЯ ПО КРАЮ БЕЗУМИЯ (ЧАСТЬ 2). НАВОДИМ БЕСПРЕДЕЛ

— Мужик, пшел нах! — жизнерадостно и приветливо встретили меня мордовороты на входе в юдоль услады и наслаждения для истосковавшихся мужских чресел… — Седня прием этих… как их… Крипов!

— Випов, — на автомате поправил я его. — А крип тут как раз ты, нубяра клешнерукий.

— Че? — кажется у этой парочки случился перегрев мозга.

Ничего, сейчас поправим.

— Говорю, впаривать эту отмазу лохам будешь, а я бугор конкретный. Щас пальцы так согну, что коронки друг у друга будете из задниц выковыривать!

— Че?

— Вас что заело, обсоски петушиные? — опять меня куда-то понесло. Впрочем, похуй. — Говорю, или вы, пара заднеприводных долбодятла, организовываете мне коридор, или я тут такой шухер наведу, что…

— Каян, кажется псих какой-то… — совсем некультурно перебил меня бугай справа, дергая своего напарника за рукав. — Может, пусть с ним шеф разберется? А то вдруг покусает, заразимся еще.

— Угу. А потом шеф покусает нас, и будем на пару на луну выть… Думай что говоришь, башкой своей бедовой.

— Но как шеф говорил, мы сказали, а этот не свалил. И что делать? Дубинками его? Ты смотри сколько железа! Прирежет ведь, злодей лихой, и не поморщится!

— И то правда, брат. Дилемма…

В этот момент мне даже как-то стыдно стало.