Выбор

— Меня задержала одна… какая-то женщина. Я ее не знаю, она врезалась в мою машину… У нее был зеленый «ситроен»!..

Это становилось все более интересно. Зеленый «ситроен», женщина за рулем…

— Я опоздал в аэропорт буквально на десять минут, — продолжал Ричард. — Мне пришлось уматывать с места аварии до того, как там появятся жандармы! А эта дура!.. Черт!!! Она вцепилась в меня как ненормальная!!! Начала орать, что это я виноват! Черт!!!

— И почему ты приперся именно ко мне? — спросил я.

— Понимаешь, Сокол… Марсель… — Ричард робко глянул на меня. — Ведь самолет-то тот упал из-за тебя!..

— То есть?! — Теперь разыгрывать удивление мне особенно и не пришлось.

— Понимаешь… Когда Дядюшка делал мне документы, его ЭВМ дала сбой. Крепкий сбой! Полетела к черту вся информация по телефонным переговорам! Ну… — Ричард на миг запнулся, но потом продолжил: — Дядюшка, короче, ломает телефонные компании. Так, понемногу… Для удовольствия, в общем-то. Так вот, эта информация ему была очень нужна. Представляешь, как он рассвирепел?

Я молчал. Переживания неизвестного Дядюшки меня мало трогали.

— Ну вот… И он заявил, что это все потому, что из ВЭС скачали данные о тебе! А когда я узнал, что самолет в «Хитроу» грохнулся тоже по причине программного сбоя в бортовой ЭВМ, то… Тебя хотят убрать, Марсель! — закончил Ричард.

Я нахмурился. Мне вдруг вспомнилось, что мой «чемоданчик» сегодня тоже пытался дурить. Примерно в половине одиннадцатого…

— Покажи билет! — потребовал я.

— Он в бумажнике…

— Тогда давай сюда бумажник!!!

— Бумажник у тебя… — растерянно пролепетал Ричард.

Я вдруг вспомнил, что действительно все еще держу в руках его бумажник, недовольно хмыкнул и отыскал там билет на самолет.

«Марсель Сергеевич Климов, рейс номер 231, Лондон — Лион, первый салон, кресло 18-а, время вылета — 10.25». Так и есть. Примерно тогда же и произошел сбой в Сети…

— Как ты нашел меня? — спросил я.

— Мы же с Дядюшкой скачивали информацию о тебе, — напомнил Ричард. — Вот и…

Я встал, подошел к столу и включил «чемоданчик». Ричард с опаской наблюдал за тем, как я вхожу в ВЭС. Наверное, он боялся, что я сейчас отправлю письмо в жандармерию. Но мне было не до этого.

— Как, говоришь, тебя зовут? — хмуро спросил я.

— Ричард Кроуффорд… Только в справочнике обо мне ничего нет, — пояснил Ричард, поняв мои намерения.

— Посмотрим, — проворчал я, набирая его имя.

«Ричард Кроуффорд, родился 20 ноября 1968 года, умер 1 ноября 1967 года, воскреснет 1 января следующего года, если считать от прошлого года перед предыдущим. Бывший император Восточной, Западной и Великой Американской Империй, а также внештатный Президент Австралийской Республики и подпольный правитель Великой Колумбии. Кто не верит — тот дурак! Слава Ричарду! Слава Ричарду! Слава Ричарду! Слава…»

— И тут программа зацикливается, — пояснил Ричард, привставший со стула и наблюдавший всю эту галиматью.

Я посмотрел на него. Он мгновенно шлепнулся обратно на стул и покраснел.

— Ну, это так просто… Шутка такая…

— Шутки у тебя… идиотские, — проворчал я, выходя из справочника и набирая адрес «Электронных новостей». Я еще не до конца верил этому человеку. Но поверить мне все же пришлось. Когда я обнаружил в списке погибших пассажиров рейса 231 свою фамилию.

Я выключил ЭВМ и посмотрел на Ричарда.

— Слушай, Марсель! — Ричард все еще заметно нервничал. — Тебе придется поверить мне на слово!

— После всего того, что я сейчас прочел в ВЭС?! — саркастически усмехнулся я.

— Марсель, тут дело серьезное! — сказал Ричард. — Тебя ведь хотят убить!

— Я об этом и сам догадался, — кивнул я. — Еще позавчера.

— А на меня навесили три трупа! И мне теперь грозит либо смертная казнь, либо тридцать лет каторги!

— Скорее всего о каторге тебе придется забыть, — возразил я. — Если на тебя навесили сразу три убийства, то каторгой ты не отделаешься.

— Марсель! — воскликнул Ричард. — Я этого не делал!

— Уж меня-то ты можешь в этом не убеждать! — фыркнул я. — Одно мне непонятно — кому ты наступил на хвост?

— Я не знаю, — покачал головой Ричард. — Наверное, все это только для того, чтобы помешать тебе. И мой арест, и попытка тебя убрать…

— Попытки, — поправил я. — До сих пор неудачные. Так может быть, ты мне скажешь, за каким чертом приперся ко мне?

— Я хочу, чтобы ты помог мне убраться из Лондона! Я хочу скрыться! У вас, в Восточной Империя! Жить где-нибудь в Индийской губернии и продолжать работать на ваш отдел! Уже официально! Помоги мне уехать, Марсель!

— А сам ты не можешь?! — усмехаюсь я. — Ты же взломщик! Чего проще — сделает тебе этот дядя (или кем он там тебе приходится?) новые документы, спокойненько умотаешь куда-нибудь. Только не в Восточную! Езжай-ка лучше в Австралию или Колумбию!.. Или ты там не сможешь прокормиться? — догадываюсь я и тут же предлагаю: — А хочешь — езжай в Великую Американскую! Заберись куда-нибудь в Сан-Франциско, и все! Живи себе!