Выбор оружия

Но отклика не было. Небо оставалось закрытым. Звезды плоско, сухо мерцали, как дырочки, просверленные в потолке. Творца не было. Он, Белосельцев, был неинтересен Творцу. Творец больше не замечал его, не интересовался им, не радовался его появлению в мире, ничего не ждал от него. Не одаривал своей любовью за свершения и подвиги. Не карал своим гневом за проступки и содеянное зло. Был равнодушен к Белосельцеву, как к тесному бессмысленному тупику, в который по ошибке заглянула жизнь. Погаснет в нем, как тусклая искра. Рассыплется горсткой бесцветной пыли, щепоткой неодушевленных молекул, которые, быть может, пойдут на строительство другой плоти – паука, лягушки или безымянной плесени.

Было тускло, пусто. Небо было необитаемо. Земля остывала, и повсюду, среди погубленных лесов и истоптанных лугов, на изрытых снарядами континентах, ржавели сгоревшие боевые машины, торчали хвосты подбитых самолетов, горбились в мутных реках дуги опавших мостов. И не было слов для молитвы. Не было слез для плача.

Утром в кафе они сидели с Маквилленом за чашкой кофе, оба любезные, веселые, оказывая друг другу услуги. Передавали сахарницу, подливали сливки, подвигали плетеную хлебницу с теплыми сдобными булочками. Оба в чистых рубахах, легких светлых костюмах, под тенистым деревом, сквозь которое на скатерть падали солнечные, золотисто-зеленоватые пятна.

– Так складываются обстоятельства, дорогой Виктор, что я вынужден срочно улететь в Мозамбик. Через два часа я отбываю в Луанду, а оттуда рейсом в Мапуту. Жаль, что прерывается наша с тобой охота и мы не побываем в национальном парке Бикуар. – Маквиллен был спокоен, доброжелателен, искренне сожалел, что прерывается их совместное увлекательное путешествие. Ничто не выдавало в нем проигравшего, по чьей вине была разгромлена военная экспедиция «Буффало» и на желтой дороге остывали короба сгоревших машин и лесные звери выбегали из горных расселин, обгладывали кости убитых солдат. Белосельцев пытался уловить в прозрачных глазах разведчика хотя бы малую тень тревоги, но красивое лицо Маквиллена было неомраченным и ясным.

– Я побывал, дорогой Ричард, в национальном парке у селения Онго. Но вместо первозданной природы увидел пожары, убитых слонов, взорванную колонну батальона «Буффало». И бабочек, которые садились у горячих воронок, оставленных кубинскими бомбами. Поразительно, бабочки летели на запах взрывчатки, садились в воронки, где еще плавали газы и запахи взрывов. Я ловил их руками.

– Этому есть объяснение. Бабочки – самые древние обитатели Земли. Рождались вместе с молодой планетой, когда она была горячей, сочилась дымами, булькала кипятком. Когда в раскаленной магме остывали медные и железные руды, уголь превращался в алмаз, кварц становился сапфиром. Бабочки воспринимают химию взрыва как напоминание о днях своего творения. Еще они любят падаль. Я встречал разложившийся труп антилопы, сплошь покрытый бабочками. Ливингстон в своих записках рассказывает, что труп солдата, оставленный на ночь в джунглях, наутро покрывался ночными бабочками.

Они отпивали из фарфоровых чашечек кофе, любовались дрожащим на скатерти солнечным пятном, два энтомолога, ценителя тонких наслаждений. Белосельцев мимолетно подумал, как в московской ночи, когда смолкнут рокоты города и под синим ночным фонарем будет падать снег, он извлечет бабочку, увидит ее пепельно-серые, с хрупким узором крылья, жемчужные пятна, металлические жилки орнамента, вспомнит гору в кудрявых взрывах, стреловидные самолеты и белую руку Маквиллена с чашечкой кофе.

– Представляешь, Ричард, у меня недавно открылись глаза. Оказывается, мы с тобой, сами того не подозревая, явились свидетелями крупномасштабной разведывательной операции, связанной с разгромом батальона «Буффало». Мне неизвестны ее детали, но, как журналист, я ухватил основные черты. – Белосельцев пытался заметить на лице Маквиллена признак тревоги, тень опасений. Ждал, что у того дрогнут губы, сойдутся брови, прищурятся глаза и он с повышенной чуткостью станет внимать Белосельцеву. Но лицо Маквиллена оставалось спокойным, в меру внимательным, выражало любопытство вежливого, праздного, не слишком заинтересованного человека. – Оказывается, «Буффало» вторгся в пространство Анголы и шел к побережью, чтобы разгромить океанские пирсы, куда поступает оружие для партизан Сэма Нуйомы. Он должен был ударить по лагерям партизан и покончить с Сэмом Нуйомой. Раз и навсегда прекратить партизанские рейды в Намибию. Координацией этих действий, организацией покушения на Сэма Нуйому руководил, как мне сказали, какой-то ваш суперагент. То ли он оставался в ЮАР, то ли приехал в Луанду. Не исключено, что он находится здесь, в Лубанго. Кстати, у тебя здесь было много встреч. Ты не заметил в городе какого-нибудь своего соотечественника? Какого-нибудь журналиста из Йоханнесбурга? Или бизнесмена из Претории?

– Нет, – засмеялся Маквиллен. – Из бизнесменов здесь я один. А журналист здесь советский, это ты. Здесь довольно много советских и кубинских военных. Вряд ли суперагенту в Лубанго было бы очень уютно.