Выбор (СИ)

Видно мало что.Ночь.Глухая. Второй этаж. Улица узкая, еле освещена дальним фонарем. И - никого. Ни прохожих, ни машин. Идиллия. Или глубинка, или окраина большого города. Может,выйти? Осмотрюсь.Так,а что тут насчет вещей, одежды..Уже спокойно открываю шкаф.Да, имеем брюки, пальто, всякие там манишки, галстуки, жилетки..Рубашки..Твою дивизию..Твою ммать за ногу..Это ж одевать надо..Носить, как родное..Ладно, с этим тоже разберусь по ходу. Да,это..И почему это я такой спокойный и не хипишусь, попав в такой переплет, спросить не хотите ли, мои дорогие? Молчите? Отвечу и так, я не гордый. Я очень хипишуюсь сейчас, мне до усрачки страшно, мать вашу. Я не знаю,где я, что я, кто я.. Но знаю наверняка - истерикой не поможешь. Точка. Вот такой я человек, малость толстокожий. Усекли? Умнички. Так..Уф..Надо в удобства..Очень медленно подхожу..Бляха, там же не растяжка и не заминировано,входи уж.. Ну и вхожу. А ничего особенного, все почти как у нас, ну дизайн малость опять таки спартанско-неэргономичный.Терпимо.Так. Харэ бродить. Засекаю на углу стола графин с водой и одним махом его ополовиниваю. Это второе осознанное в этом мире действие меня малость вводит в некие рамки и начинаю, наконец, думать. А обдумать надо много чего. Надо выйти. Надо осмотреться. Но первым делом - кто я? А то выйду и попаду в переплет сходу. Что что, а дурки в это время под любыми широтами - место грустное. Не хотелось бы. Итак, сидим тихо и ищем. Что ищем? Что угодно. Визитки. Письма. Квитанции. Значит - вдумчиво изучим содержимое стола. Таак..Опа, газета. Название..Дата..23 апреля 1922 года. Текст английский. Так..Штаты. Название газеты..И меня реально пробивает озноб. Становится реально по настоящему страшно. Сука..Подрываюсь со стула и подбегаю к зеркалу. Впиваюсь реально безумным взглядом в проклятое отражение. Лицо..Да кто же ты такой.. Ты?Ты? Это же я. Сука, это же теперь мое лицо..Ты..Ты..Имя уже на кончике языка. Вот вот сорвется и дай Бог, чтобы не криком.Сдерживаюсь. По детски верится, что если промолчу - все как бы и не взаправду. Ну молчи, молчи..Очень медленно кладу газету на стол. И еще медленнее выдвигаю верхний ящик стола. Бумаги..Бумаги..Визитница. Изящная такая, не сочетается с общим убогим стилем комнаты. Ох, как не сочетается..Слегка ее приоткрываю. И пальцем нащупываю плотную картонку. Ну, тащи. Кладу визитницу на стол. Не открыв. Еще бумаги.Вынимаю их не рассматривая и бросаю прямо на пол. И продвигаюсь к дальней стенке ящика. Сердце бухает уже прямо в голове..Господи, пусть я ошибусь..Пусть там ничего не окажется..Пусть я вообще сейчас проснусь у себя дома..Пусть меня просто чем то опоили..Или это тупая дорогостоящая шутка кого нибудь, кто знает, как я отношусь к...Всё. Я держу в руках пачку. Письма. Всё. Кладу их рядом с газетой. Аккуратно придвигаю так и не открытую визитницу к письмам и газете. Смотрю. Молча. Долго. Бесконечно.

Свежая газета *Ликург ревью* от 23 апреля 1922 года. Пачка писем,перевязанных шпагатом. Адрес - Бильц. Роберта Олден. Клайду Грифитсу. Мне.

Память. Играет Infernal.10 miles.

Мне 12 лет. Сижу с книгой на коленях и

плачу. Так меня и нашла мама. Потом подслушал разговор с соседкой.

- Додумался же взять. Полки полны и детской, и фантастики. Так нет..

- Да не переживай ты. Чего всполошилась.. Нет там ничего такого.

- Ты его глаза не видела.

- А что такого?

- Плакал он.

Пауза.

- Я его никогда не слышала плачущим.

- Он не плакал даже в день смерти отца.

Молчание.

Кто то очень сильно пошутил, послав сюда, в тело этого..Этого..Именно меня. Эй, ты! Кто это все устроил! Смешно тебе? Очень смешно? Будь проклят. Слышишь? Проклят!

Ладно..Всё. Утихомирься. Не истери. Сядь вот на стульчик. Отдышись. Вон примус в углу, там типа кухонного такого столика, скатерка. Примус. Или на спирту это? Спички вот. Бодяжу крепчайший "купеческий" чиф. И надо одеться, прохладно. Снова в шкаф. Так..Да, одежка в полном порядке, все разложено и развешано в цвет, комплектами. И спасибо. Брюки. Рубашка. Жилетка. Шарф. Э..Ты собрался выходить? Медленно цежу терпкий горячий чифир, глядя в темное окно. Это залет, братан. Ты попал. Конкретно попал. Кстати, а который час? Часы тут где то быть должны. Хорошие такие часики, дорогие. Как визитница. И нахожу их на той самой прикроватной тумбе, о которую хряпнулся коленом. Однако..Всего то 22.50. А я то думал..Даа, глубинка. И что то в голове начинает крутиться в этой связи, пока мелкими глотками допиваю густую черную жижу. 22.50..22.50.. Принимаю решение.