Выйду ночью в поле с конем

Осень-государыня,
Вам одной покаюсь, —
Светлыми дубравами
Я бреду, скитаюсь.
Осень-государыня,
Болен я невольно
Песнями усталыми,
Звоном колоколен.
Горько мне воочию
Видеть, как в костре
Сгорают листья…
Выйду к дому отчему —
Пусто на дворе…
У беды повадка – лисья.
Осень-государыня,
Руки вам целую
За рябины зарево,
За печаль земную.

Солдаты эстрады

Посвящается моим друзьям Жене Белоусову, Сереже Парамонову, Игорю Сорину, Олегу Яковлеву

Солдаты эстрады уходят рано,
Солдаты эстрады награды не ждут.
Они улыбнутся тебе с экрана,
Диски за них допоют.

Поклонники молча склонят знамена,
Гвоздики зардеют прощальным костром.
Солдаты эстрады, вы поименно
Вписаны в сердце моем.

Солдаты эстрады – почти что дети,
Небесные гости на грешной земле.
Их судьбы подобны ночной комете,
Свету в безудержной мгле.

Я вновь вспоминаю, листаю даты…
Весенние клены уснуть не дадут.
Звучат барабаны, идут солдаты,
Лучшие песни поют.

«Побеседуй со мной, побеседуй…»

Побеседуй со мной, побеседуй,
На плохую погоду посетуй —
Зарядили с июня дожди,
Яблок к Спасу от лета не жди.

Побеседуй о дальнем, о ближнем;
Что смешным был и часто излишне.
Про себя улыбнись, побрани
За отсутствия долгие дни.

Незаметно шиповника запах
Предвечерье внесет в мокрых лапах,
И покажется: нужно идти.
Побеседуй со мной, как прости.

Побеседуй со мной, вечеруя,
Сумрак легким дыханьем чаруя.
Еле влажной ладонью коснись,
И разденься, и сном притворись.

И качнется уют этой ветхой
Дачи, деревце с веткой
Вдохновенною в темном саду…
Побеседуй, я скоро уйду.

Побеседуй, я скоро уеду,
Дальше, дальше слоняться по свету.
И, прощаясь, случится рассвет
Самым нежным без всяких примет.

Давай – наяривай

Распрощался я с юностью вешней,
Но осталось похмелье весны.
Я гуляю, веселый и грешный,
По бескрайним просторам страны.

Я простился с любовною дрожью,
Но забавы остался запас.
По великому, по бездорожью
Я пою, я играю для вас…

А ну, давай – наяривай,
Гитара семиструнная.
Чего сидеть-то, горевать,
Ведь ночь такая лунная.

А ну, налей – эй, не жалей!
Похмелье – штука тонкая.
А ну давай-ка, Николай,
Играй, гитара звонкая!

Про меня не такое расскажут,