Выходи не за меня

Порывисто поднимаюсь, но потом беру себя в руки и грациозно иду в столовую. Краем глаза вижу, что Крис наполняет низкий бокал какой-то янтарной жидкостью, вероятно, виски, но открыто не смотрю на него. Проплываю за барную стойку, к холодильнику и достаю оттуда бутылку сока. Подхожу к шкафчику и, встав на носочки, вытаскиваю стеклянный стакан с самой верхней полки. Взгляд Криса на моих ягодицах буквально обжигает и ощущается почти физически. В столовой горит приглушённый свет, но здесь всё равно значительно светлее, чем в гостиной. Может, Крис просто не разглядел, от чего он отказывается? А теперь пусть смотрит, чёрт возьми. Смотрит внимательно!

Оставаясь к нему спиной, наполняю стакан соком до самых краёв. Отставляю бутылку в сторону. Делаю пару глотков, слыша, как Крис перемещается к холодильнику. Вероятно, достаёт лёд для своего напитка. И когда он оказывается рядом со мной, я со стаканом в руке резко оборачиваюсь и врезаюсь в его грудь. Сок щедро поливает мой бюстгальтер и его футболку. Это запланированная акция, но дальше всё идёт не по плану. Стакан выскальзывает из моих рук и вдребезги разбивается об пол. Остатки сока и осколки летят в разные стороны, усыпая пол острой опасностью. Мне совершенно точно не нужны травмы, и первый порыв – запрыгнуть Крису на руки. Но я опрометчиво наклоняюсь и, совершенно не думая, сгребаю стекло в сторону. Крис падает на колени и хватает мою руку в тот момент, когда на ладони начинает проступать кровь.

– Чёрт, Ви, твоя рука…

Я ошарашенно смотрю на кровь, а потом перевожу взгляд на голубые глаза мужа. Они кажутся обеспокоенными.

Крис поднимает меня с пола, подхватывает за талию и усаживает на столешницу. Отпихивает ногой стекло и подходит вплотную, устраиваясь между моих ног. Руку жжёт, но я стараюсь не показывать этого.

– Я в порядке, – выдыхаю, разглядывая кровь.

Он берёт мою руку в свою огромную ладонь и вглядывается в порез.

– Давай промоем и заклеим, – Крис не спрашивает, а утверждает.

Мне не хочется спорить, поэтому просто киваю в согласии. Он отходит от меня к раковине, стекло под его обувью неприятно хрустит. Крис быстро смачивает край полотенца, возвращается ко мне и прикладывает ткань к ране. Нежно, осторожно, бережно… Но мне всё равно больно, и я тихо шиплю. Край полотенца мгновенно пропитывается алой жидкость, голова начинает кружиться. Крис вновь и вновь промокает кровь, но она тут же проступает. Рана оказывается глубокой и длинной. Почти во всю ладонь. Я морщусь при виде этого безобразия.

– Надо поехать в больницу, – выносит приговор Крис. – Пускай наложат тебе швы.

Чёрт, нет…

– Не надо, – выдёргиваю руку. – Всё и так заживёт.

– Ви, будь благоразумной, – настаивает Крис. – Ничего страшного в этом нет. Пара швов – и всё.

– Никаких швов, – пищу я. – Только не это… Боже… Пожалуйста…

Кристиан вглядывается в моё лицо изучающим взглядом. Я знаю, как сейчас выгляжу. Канючащим маленьким ребёнком, который боится врачей. Всегда уверенная в себе Вивьен Монро сейчас напугана до чёртиков. Уязвима.

– Эй, – Крис хватает меня за подбородок, вынуждая смотреть ему в глаза. – Ты боишься врачей?

– Да, – тихо выдыхаю. – Очень боюсь. Смотри, всё не так страшно, – демонстрирую ему ладонь.

Кровь на ране потихоньку сворачивается.

– Ты права. Давай ещё промоем и заклеим тогда.

Он вновь отступает к раковине. Смачивает полотенце, потом бережно смывает кровь с моей ладони, прижимает к ней ткань и просит меня так подержать. Сам начинает шарить по полкам в поисках аптечки. Наконец находит её и достаёт пластырь. Возвращается ко мне и снова устраивается между бёдер. Убирает ткань от ладони. Недолго изучает рану, а потом его губы складываются в трубочку, и он начинает дуть. Прохладный воздух приятно остужает ладонь, и мурашки бегут по спине. Это действие кажется мне таким интимным, завораживающим, что я не могу отвести взгляд от губ Криса. Правда, он смотрит только на рану. Словно не хочет встречаться со мной взглядом. Одной рукой держит мою руку, вторая покоится на моём бедре. Кожа там плавится, и я начинаю ёрзать.

Крис это чувствует. Перестаёт дуть на мою ладонь и всё же стреляет взглядом мне в глаза. Между нами повисает какое-то тяжёлое напряжение. Не сексуальные флюиды, а что-то другое…

Я первая разрываю зрительный контакт, и Крис, словно выйдя из ступора, наконец наклеивает на ладонь пластырь и осторожно проводит по нему пальцем.

– Ну вот, жить будешь, – улыбается парень.

Я хочу его поблагодарить, но не успеваю и рта раскрыть, как он подхватывает меня на руки.

– Осторожно, Ви, тут кругом стекло, – обеспокоенно шепчет Кристиан, вглядываясь в пол и перешагивая осколки.

Выносит меня из столовой и тут же ставит на ноги.

От всей этой неподдельной заботы немного кружится голова… А может, от потери крови…

Обескураженно наблюдаю за тем, как Крис снимает футболку через голову и вытирает ею мою мокрую и липкую грудь. Хотя это уже бесполезно, потому что сок застыл неприятной субстанцией.