Выстрел из бумажного пистолета

Борис Старцев проживал в Фонарном переулке. С каким фонарем искать этот переулок мы, разумеется, не знали, поэтому снова тормознули такси. Машина остановилась сразу, за рулем сидел молоденький мальчик, лет семнадцати на вид.

– Куда вам? – улыбнулся он.

– В Фонарный переулок, – воссияла ответной улыбкой Таисия.

– Так это же рядом.

– Мы приезжие.

– А, ну тогда садитесь, – он открыл заднюю дверь.

– А сколько?

– Нисколько, говорю же, это рядом.

И я подумала, что надо переезжать в Питер на постоянное место жительство.

Не так уж и рядом это оказалось. Мы крутились по каким-то узеньким переулкам, сворачивали в подворотни, проезжали сквозь крошечные дворики-колодцы… мы потерялись бы в этих лабиринтах в два счета, после прямых широких улиц Москвы. Питерские арки и переулки походили на декорации к кинофильму о каком-нибудь царе-батюшке. И мусор, мусор, мусор кругом…

– Какой номер дома?

– Четыре.

– Приехали.

Он затормозил у очередной арки.

– Четвертый дом там, – он кивнул на темные своды, – пройдете во двор, увидите подъезд.

– Спасибо большое. Удачи вам в жизни.

Мы вылезли из машины и заторопились в арку.

– Интересно, тут крысы есть? – покосилась Тая на притулившийся к стене переполненный мусорный бак.

– Разумеется, как же без них.

Откуда-то будто из воздуха возникла маленькая облезлая кошка и метнулась нам под ноги. Тая завопила нечеловеческим голосом, решив, что это и есть крыса. Ее душераздирающий вопль долгим эхом понесся к серому хмурому небу. Держась за сердце, я привалилась к стене арки, прикидывая, случился у меня инфаркт или инсульт – так драгоценная подруга перепугала меня.

– Что это было? – тяжело дыша, поинтересовалась Тайка.

– Кош-ка… – еле выдохнула я. – Тая… дура…

– Извини, – смутилась она, – не хотела тебя напугать. Ты жива?

– Нет!

Отлепившись от стены, я сердито пошла вперед.

В единственном подъезде дома номер четыре оказался сломан домофон и открыта дверь, благодаря чему мы беспрепятственно проникли внутрь и поднялись на второй этаж. Из-за нужной нам двери квартиры номер восемь отчетливо раздавались крики и слышались странные звуки, будто бы там ожесточенно ломали мебель. Мы переглянулись и Тая поднесла палец к кнопке звонка, намереваясь позвонить, но в эту секунду дверь распахнулась и прямо на нас выскочил бородатый дядька, увешенный сумками и чемоданами. Если бы мы не успели во время прыгнуть в разные стороны, он непременно сбил бы нас с ног.

– Извиняюсь, – сердито буркнул он, под обоими глазами у него красовалось по лиловому синяку.

В след ему женский голос выкрикивал такие виртуозные ругательства, что мы невольно заслушались. Тая даже полезла в сумку за блокнотом, но не успела ничего записать – мужчина стремительно покидал поле брани, пришлось бежать за ним.

– Подождите, пожалуйста, – неслась через две ступени Тая, – вы Борис Старцев?

– Ну и что с того?

Мужчина явно пребывал в дурном расположении духа, плюс ко всему за ним тянулся густой шлейф перегара.

– Нам нужно с вами поговорить!

– Не сейчас.

Но нам надо было сейчас.

Мы выскочили вслед за ним на улицу, Старцев шел к арке, двигался он легко и быстро, будто не был весь увешан багажом.

– Да стойте же вы! – неслась за ним Тая.

– Вы кто? Что вам надо? – не оборачиваясь, бросил он.

На контакт он идти не собирался. И тут мне в голову пришла гениальная мысль. Я крикнула ему вслед:

– Хотите пива?

Борис Старцев затормозил так резко, будто я ему выстрелила в спину.

– А вы платите? – обернулся он уже в арочном проеме.

– Да! – обрадовалась Тая.

– Тогда идемте, тут кафе в двух шагах.

Так же стремительно он миновал арку и помчался по улице. Мы торопились следом. Кафе, а-ля тошниловка азербайджанская и впрямь оказалось в двух шагах. В тесном зальчике стояло четыре столика, накрытых клеенкой в красно-белую клетку. Борис побросал в угол свои вещи, уселся за столик и сразу же закурил, а мы подошли к маленькой стойке бара, окинули взглядом скудный ассортимент, взяли две бутылки «Балтики», стаканы и подсели к Старцеву. Он молчал, пока Тая наполняла стаканы пенным напитком, потом так же молча опрокинул стакан, подождал, пока Тая снова его наполнит, и опять выпил.

– Чипсов купить? – на всякий случай спросила я. – Или орешков?

– Не надо, – ответил Борис и со звериной тоской посмотрел куда-то поверх наших голов. – Так чего вам надо-то?

– Значит, вы Борис Старцев? – решила уточнить Тая. – Работаете в газете «Белые ночи»?

– Ну да, а что? – он самостоятельно наполнил стакан пивом из второй бутылки и принялся жадно бороться с сушняком.

– Вы писали статью про певицу Аиду, – скорее утвердительно, чем вопросительно сказала я, стараясь не дышать дымом его зловонной сигаретины.

– Чего?

Только к четвертой бутылке «Балтики» нам удалось растолковать раскрашенному синяками журналисту, чего мы, собственно, от него хотим, и о какой певице толкуем.

– Ну да, – стал припоминать он, – было дело. Пришло мне по Интернету предложение написать про эту певичку, вроде бы раскручивают ее таким образом – на скандалах вокруг имени. Предложили сто баксов, я, конечно согласился.

– А кто это был? Кто прислал письмо?