Выстрел в окно

- Как мне увидеть Калачёва? - спросил я вежливо.- Он может выйти сюда или к нему надо пройти?

Девица была молчалива,холодна и медлительна.Возможно,её до начала смены хранили в холодильнике и она ещё не разогрелась.Подождав немного и не получив ответа,я уже собрался повторить вопрос,как вдруг она разлепила уста.

- К Калачёву сейчас нельзя.

- А...почему? - испугался я.

Ответом было молчание.

- Он не ходячий?

- Он ходячий.Подождите в фойе.

- Долго ждать?

- Откуда я знаю? - вдруг желчно сказала она и впервые взглянула на меня.

- Девушка! - взмолился я.- Сестричка! Почему надо ждать? Он что,плохой?

Сестричка смягчилась.

- Не волнуйтесь,у него всё в порядке.Но он сейчас...занят.- И,взглянув на меня ещё раз,добавила саркастически: - У него представители местной власти.

- Что вы говорите?! - изумился я.- Не могу поверить.Он не настолько богатый человек,чтобы его в больнице власти посещали.Он,как и я,на зарплату живёт.

Девица мгновенным оценивающим взглядом посмотрела на меня и отвернулась.Я поразмышлял немного.

- А из какой ветви эти представители? Ну...у нас же власть на ветви разделилась.Оттого всё и развалилось.

Замороженная девушка неожиданно хихикнула.Потом приняла серьёзный вид.

- Из правоохранительной.- Теперь она посмотрела на меня благосклонно и добавила: - Из милиции.

- О-о...- произнёс я глубокомысленно,но тут послышался шлёпающий звук шагов и фразу я не закончил.По коридору шёл пожилой худощавый мужчина в халате такого же небесного цвета.Завотделением.Он пристально смотрел на меня и весь вид его говорил следующее: а это кто такой? Ходят тут всякие...Вот я его сейчас...

- Спасибо,- сказал я.- Я зайду позже.

И ретировался за дверь.

Помахивая зажатой в руке банкой с вишнёвым компотом,я шёл домой и думал о том,что,судя по всему,вокруг Фомича началась какая-то тёмная возня.Кому-то не терпелось устроить ему допрос даже в реанимации...Что за негуманное отношение к больному человеку? Завтра,решил я,я прорвусь к нему во что бы то ни стало и допрошу сам.

Домой,куда я направлялся,попал я,однако,не сразу.Потому что,сунув руку в карман,обнаружил в нём всё тот же забытый пузырёк.То ли с хренолином,то ли с хренолоном.Я подумал немного и зашёл по пути в один дом,в знакомую уже много лет квартиру.Хозяин,нехилый мужик моего возраста,хлопнул меня по плечу,отчего плечо на короткое время перекосилось,заставил раздеться и провёл в комнату.Звали хозяина Фёдор,фамилия была Лашкевич и тройку лет назад мы работали с ним в одной частной фирме; в ту пору был убит наш общий друг; мы нашли убийцу наперекор следователю,который вёл это дело,но нам не понравилось отношение ко всему этому босса,и мы из фирмы ушли.Теперь Фёдор работал в институте то ли органической,то ли неорганической химии,что-то там по электронной части.Я сел в мягкое кресло с зелёной чехлом и спросил:

-Фёдор,у тебя есть знакомые химики-аналитики? Такие,чтобы не задавали слишком много вопросов.

- Есть,- ответил Фёдор.- М-м...одна.А что?

Я вытащил из кармана пузырёк.

- Что бы это могло быть?

- О! - сказал Фёдор,повертев пузырёк в пальцах.- Хинолин.Слышал.Это что-то такое...Не знаю,короче.Спросить?

- Спроси.И вообще,подержи его у себя.Можешь?

- Могу.Но если она заинтересуется,что я должен...

- Я тебе расскажу,как он у меня оказался,а ты сам реши,что должен,а чего не должен.

Я рассказал ему всё,как было.Он спросил:

- Старик так и сказал,что сам вместо собаки?

Это,кажется,удивило его больше всего.

- Так и сказал.

- Что делать теперь будешь?

- Это зависит от того,что в пузырьке окажется.

Отказавшись от предложения чуть-чуть выпить и немного закусить,я ушёл домой.

* * *

На следующий день вечером,прихватив с собой всё ту же банку компота,я опять пришёл в кардиологическое отделение больницы.Вместо сестры,вынутой из холодильника,дежурила сестра,которую следовало бы туда немедленно засунуть.Чтобы слегка охладить.Она носилась из конца в конец коридора,как механический заяц,пущенный рукой ненормального инженера.Иногда по воле случая она приближалась ко мне,но непременно в тот момент перекидывалась с кем-то дружеским словом,и я,повинуясь правилам хорошего тона,не решался её прерывать.А когда решался,то её уже поблизости не было...Так стоял я с открытым ртом,карауля подходящий момент,но уловить его никак не мог.А орать на всё отделение не решался,вдруг у кого-нибудь с перепугу сердечный приступ начнётся...Я топтался на месте и клял судьбу,как вдруг она повернулась и спросила:

- Вы кого-то ждёте?

От неожиданности я чуть не поперхнулся.

- Пф-кхм...Калачёва жду.

- Калачёва? У нас его нет.

- Как это нет? Вчера был.

- Его перевели наверх,в хирургию.Ищите там.

И она умчалась.

В полном изумлении я поднял руку,поскрёб пальцем подбородок,повернулся и пошёл на третий этаж.

Из реанимации сразу в хирургию...Чем объяснить такие прыжки с этажа на этаж?