За душой ни гроша

За душой ни гроша Мартина Ольшевская

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Основа

Я, конечно, могу вздыхать и охать,
Опускать ресницы – ну что вы, что вы…
Словно пробка тупа… да-да, дурёха,
Обо всём неприличном ни-ни, ни слова.

Рдеть, как розовый куст и шаль на плечи,
В поцелуях воздушных тонуть, как фея.
Если крыть, кроме мата, больше нечем
Уходить прочь, глаза поднять не смея.

Но характер не тот, не те привычки
И напыщенный лоск в словах корёжит.
Я из тысячи дум одну лишь вычту
И швырну, как зубовный скрежет, в рожи.

Расцарапаю в боль закат багровый,
Истеку серой массой в свет – испейте.
Ложка дёгтя в моём меду основа
И гвоздей ржавых в бочке на две трети.

21.05.2015.

Сколько ещё напишется

Глиняные апостолы хмурятся и скорбят.
Над почерневшей осенью тают следы твои.
Как же знаком в отчаянии опустошённый взгляд
С запахом обречённости выжатым из хвои.

В каждой твоей обычности тысячу Но и За
Спрятаны. Ты в отличиях ищешь своих борзых.
Прячешь в созревшем колосе цвета любви глаза
И седину косматую, зимнюю прячешь в стих.

Пишутся ли не пишутся кистью твои холсты.
Бременем быть радеющей обречена навек.
Разве смогла б отречься ты от сыновей своих
Разве смогла бы мачехой ты не сомкнуть им век.

В люльке качаешь истину, с горя прикрыв платком
Шедшего к ней. За искренность даришь берёзы сок.
Терпишь, покуда терпится с пряником и хлыстом.
Сколько ещё ты выдержишь многострадальных строк.

21.11.2015.

Я верну

А я верну объятья океану,
Мечты степям безгрешным и туманным.
Свою свободу – перелётным птицам,
Надежду – горизонту, пусть пылится.

Живущим на чужбине скорбь с подошвы,
Искусству пару строчек о хорошем.
Печаль верну свою небесным дырам,
Пусть погрустят, да чтоб им было сыро.

Горящий взгляд верну дневному свету,
Чтоб помолился обо мне за это.
Верну я нежность, и любовь и силу,
За это в облаках мне выройте могилу.

07.10.2013.

Длиннее жизни

Длиннее жизни только бесконечность,
Короче жизни только слабый блик.
Упасть с обрыва кажется, что легче,
Когда обрыв к твоей судьбе приник.

Смеяться проще над седьмой потерей,
Дышать спокойней, если не один.
Я много врал, но больше-то не верил,
Я так орал, что превращался в клин.

Мой слабый голос. Так на перепутье
Читал шаги и обернувшись в ложь.
Я поднимался вверх нагретой ртутью,
Разменивая прошлое на дрожь.

В моих минутах гарь сгоревших истин,
В моих часах куски разбитых вер.
Не думал, что шагаю слишком быстро
По самой разукрашенной из сфер.

25.11.2015.

Придумали