За горизонт

Хотя, если подумать, какие еще варианты тут возможны? Бензина нет, электричества нет — какие столбы линии электропередач? Откуда? Здравствуй, век дров и пара.

Так что в ближайшее время ожидать восточноазиатского экономического чуда не приходится — нет предпосылок.

Пока нет.

Бейджин встречает живой очередью, вытянувшейся перед блокпостом, вынесенным за пределы городской черты. Если бы не блокпост, нипочем бы не догадался, что мы въезжаем в местную столицу. Поселок, как поселок, разве что чуть больше остальных.

На блокпосту все стандартно, бруствер из мешков с землей и крепкий шлагбаум поперек дороги.

«Стражи дороги» — просто восточный филиал махновцев на выезде.

Вроде как форма и оружие у них есть.

Но форма, как и стволы у всех разные и порядком подзапущенные.

Давя децибелами из пневматического ревуна, идущая головной бронемашина протискивается мимо вереницы повозок, тачек, велосипедов, рикш, во, даже скутер попался — берут бензин где–то.

Белым людям невместно ожидать в одной очереди с дикарями. Особенно если белые люди приехали на единственном на всю округу бронеавтомобиле. Бремя белого человека обязывает, знаете ли.

Аборигены такой постановке вопроса возмущаются, но без огонька, так для порядка. А вот стражи на КПП мало того, что не спешат поднять шлагбаум, так еще и имеют наглость лезть с вопросами к белым людям.

— Бах! Бах! Бах! Бах!

Длинная очередь из FALки проверяет земляной бруствер на прочность. Тихий стреляет не поверх голов, а именно в бруствер.

— Бах! Бах!

Добавляет короткоствол пулеметчика.

Этот вообще метит под ноги разбегающимся, как тараканы, постовым.

— ХРЯСЬ!

Бронемашина сметает шлагбаум.

Но дальше не едет.

Соскочивший с брони пулеметчик отлавливает старшего постовых и, тыча в лицо бляхой орденского патрульного, проводит воспитательную работу. Щекастый, круглолицый азиат с глазами навыкат затравленно улыбается, мотая башкой в такт рывкам разбушевавшегося пулеметчика.

Политинформация проводится на английском, но лексикон у пулеметчика крайне скуден. Все вертится вокруг еллоу, манки, фак и прочих не требующих перевода оборотах речи.

Чисто по–человечески я понимаю парня. У него стресс, после того, как им термиты подзакусили. Ему–то что, он может Орденом прикрыться.

Но мне–то еще обратно тут ехать.

Причем уже без брони.

Наконец, Тихий счел политинформацию законченной и отозвал вошедшего во вкус бойца.

Прохрустев задними колесами по остаткам шлагбаума, броневик двинулся дальше.

Н–дэ, нахулиганили мы тут. Служивых обидели. Причем не просто обидели, а на глазах у многочисленных зрителей. Сейчас мы уедем, а служивые отыграются на очереди у КПП. И очередь это прекрасно понимает, отчего провожает нас взглядами, даже более злыми, чем у охранников.

На развилке, перед трущобами городских окраин, Вольф и группа Тихого пересаживаются в «Татру». Им сейчас прямиком к расположенному где–то на отшибе местному офису Ордена.

А я на бронивичке пристраиваюсь за «Попрыгунчиком». Багги — мой лоцман в заезде до места ночлега.

— Грета, радость моя, а нас тут не прирежут спящими? — мне откровенно не по себе от вида местных трущоб.

— Да, мне самой тут неуютно. Там в горах или саванне все просто и понятно. Не можешь победить, просто убеги. А тут? Тут наш опыт жизни в саванне ничто. Даже не ноль — отрицательная величина, — девушке явно не хочется в город и она этого не скрывает.

Но, есть такое слово — надо.

— Есть неподалеку одно надежно место. Пристраивайся за нами и будь готов давить все живое.

— Как скажешь, — запрыгиваю на подножку броневика.

— Русский, ревун не жалей. А то и правда давить придется. Тут обдолбанных через одного, могут и не заметить, — багги с буксом срывается с места. Нервничают ребятишки.

С первоначальными выводами о размерах города я сильно ошибся. Оставив за спиной квартал лачужек, машины выскакивают на вершину холма, с которого можно охватить взглядом весь город в целом.

Тысяч пятнадцать–двадцать населения можно давать смело. В России некоторые райцентры меньше.

Бейджин покоится на трех китах, это порт, рынок и храм. Все остальное лишь обертка для этой конфетки.

Порт — лес мачт, косые паруса джонок, закопчённые трубы двух небольших пароходиков и стремительные обводы вполне современных катеров и яхт. Лабиринт свайных причалов и построенных прямо на них домишек с развешанными между домами сетями. Чуть дальше блестят цинком вполне современные арочные модули складов, контейнеры, штабеля бревен и досок. Затем опять деревянные лачужки.

А еще это пропитавший все вокруг запах гнилой рыбы, водорослей, дыма и опилок.

В порту царит адская суета. Рыбаки вернулись с дневным уловом, и сейчас весь этот хаос растекается по прибрежным улочкам, общим направлением потока в сторону рынка.

Артель грузчиков таскает доски с причала в двухмачтовую джонку. Бригада негров выгружает уголь из трюма ближнего ко мне пароходика. Хотя с неграми я погорячился, это их угольная пыль покрасила.