За горизонт. Дилогия (СИ)

Тот самый заряженный на проходимость пикап отозвался на зов брелка.

- Дядя Саша, принимай аппарат. А то твой, похоже, свое отъездил.

Бывший егерь поймал брошенные ключи и пошел догонять косоглазых, ушедших на западную половину стоянки.

С той стороны, куда ушли Итц*Лэ и Син, все тихо.

А раз все тихо, то можно и мне выдвигаться.

- Олег ты с нами?

Бывший зек отрицательно покачал головой, - Я тут пригляжу.

Ну и чудно.

В узком дефиле между северной стеной форта и валом воняет смертью - выпущенной человеческой требухой и гарью. За ночь местные насекомые добротно обосновались на трупах. Наше вторжение в облюбованный насекомыми мирок вызывает утробное, монотонное жужжание тысяч крыльев.

Тьфу ты, в длинной, рваной ране трупа под стеной уже копошатся мелкие, белые личинки.

Оружие сразу отложить в сторону. Похлопать труп по карманам. Толстые пачки денег не прощупываются. А мелочь потом выгребем.

Что тут, у нас по стволам?

"М16", с каким-то коротким магазином. Еще пара таких же коротышей рассованы по карманам трупа. Страшного вида нож. Маленькая фляга с рваным, явно осколочным отверстием. Фу-у, сивуха какая-то.

Негусто, следующий.

Еще "М16", с таким же ущербным магазином. Запасные магазины? Всего один, зато здоровый - на три десятка патронов. Карманы не топорщатся пачкой местных тугриков - обидно, но вполне ожидаемо. Зато топорщатся характерными сферами.

Гранаты?

Гранаты. Пластиковые черные. С малопонятной буквенно-цифровой надписью на корпусе.

Слезогонка?

Очень похоже. Очень.

Прилети к нам пара таких подарков, паники было бы не избежать. Да и как бойцы мы бы стали не очень.

Что еще?

Все.

Идем дальше.

Ни денег, ни длинноствола. На ремне трупа, кобура с пистолетом и мачетоподобная железяка местного производства. Зато рядом с трупом нашлись очки со сломанной дужкой. Пойдут в мою коллекцию.

Дальше.

Последний труп самый интересный.

Бурая полоса тянется на два десятка шагов. Не повезло мужику, изрядно намучался, прежде, чем костлявая заключила его в свои нежные объятия. И ведь почти дополз до подельников. Будь подельники посильнее духом, или сообрази покойный, перетянуть ремнем пробитое осколком бедро, имел бы все шансы и дальше радоваться жизни.

Переворачиваю тело.

Хм, других ран нет - точно бы выжил. Обыскиваю карманы.

Не считая еще одной черной гранаты, пусто.

- Степаныч, оставь ты в покое эту страсть американскую, - пожилой водитель со вздохом прислоняет М16-ю к стене.

- Твою мать! - Степаныч буквально пронизывает пространство, вот только что ставил винтовку к стене, а через мгновение тяжело дышит в пяти метрах от винтовки.

- Приведение увидел?

- Ась? - Степаныч сгреб с головы некогда белую кепку и судорожно вытер выступившую на лбу испарину. - Сам посмотри, только аккуратно, она живая еще.

Успеваю схватить за ошейник Муху, решившую проверить, кто это там такой дерзкий, что до дрожи в коленках нашего Степаныча напугал.

- Дура, блин, была же команда - Место! Какого ты сюда приперлась? Хорошо еще на земле всех змей затоптали, - распустил я собаку, придется наисрочнейшим подтягивать ее воспитание. Для нее, это вопрос выживания.

В щели между камней кладки замерла тоненькая серая змейка. Вот ведь минеры расстарались, ее при свете дня с пары метров не разглядишь, а они в кромешной темноте на ощупь навязывали. И ведь как грамотно привязали. Ботинки или сапоги змеюкам не по зубам, но косоглазые абсолютно правильно рассчитали, что в темноте нападавшие будут придерживаться руками за стену форта. Тут-то змейка и попробует вкус человеченки.

- Степаныч, штаны сухие? Ага, обязательно схожу, куда ты меня послал. А пока пошли дальше. Самое интересное впереди.

Связанный человек извивается на земле. Рвет жилы в попытке отыграть сантиметры между собой и смертью. Будь у него возможность вцепиться в землю зубами, он без раздумий вцепился бы в нее, помогая телу отползти еще на пару сантиметров. Но такой возможности у него нет - рот страдальца заткнут замасленной, грязной тряпкой, долго пылившейся под сиденьем грузовика.

- А-А-А-А-А Фак! - (дальше не разборчиво, но от души), хрипит справа.

Придя из кошмаров и заслонив полукруг восходящего светила, Смерть склонилась над человеком. Не милая добрая старуха с косой, нет. Теперь человек знает, истинный облик смерти может быть только один - это облик бога смерти древних индейцев - ацтеков или мая. Хотя, какая разница, кто разберет этих желтозадых обезьян, скормивших своим богам миллионы вырванных из живой плоти сердец.

И глаза - глубоко посаженные, слегка косящие к переносице, напрочь лишенные эмоций.

Смерть заглядывает человеку в глаза, с минуту пытается рассмотреть что-то понятное ей одной. Косые лучи рассвета сверкают на бритвенно-остром лезвии выкидной навахи. Смерть нагибается и переворачивает человека на живот.

Вспышка боли в давно потерявших чувствительность запястьях, туго стянутых собственным ремнем. Так хочется жить, хотя бы пару лишних мгновений, ну, что вам стоит.

Сверкает нож, и еще раз, и еще.