За горизонт. Дилогия (СИ)

Похоже, употребив допинг, я сильно уклонился к горам на западе. Вроде была у меня такая мысль. Ночной марш-бросок помню как-то фрагментарно, как будто бы это было не со мной.

Сколько я преодолел за ночной марафон?

Верст тридцать - точно. Возможно больше.

Признаков присутствия человека не наблюдается. Впрочем, и живности особо не наблюдается. Как-то пустовато вокруг.

Я не против.

Поспать больше не получится, так что....

Приняв дозу "Балтийского чая", с дурацким хихиканьем развеиваю по ветру содержимое заветной склянки.

Ох, и будет же меня ломать. Но не сразу, а через пару часов.

А пока....

Левой-правой.

Вдыхаю знойный, пыльный воздух. Щурюсь на солнце. Смахиваю со лба соленую влагу.

Голова пустая, как открытый космос. В мышцы спины и ног словно забиты гвозди. Ноги сбиты о камни и шагать откровенно тяжко. Однако, усталость, теперь я не тороплюсь. Некуда.

Пятнадцать минут отдыха и глоток воды на час хода.

Времени на отдых хватает.

Глотка воды нет.

Левой - правой.

Левой - правой.

Как-то не нравится мне окрестный пейзаж.

Стой, раз-два.

Стою.

Смотрю.

Как там у Высоцкого:

Лучше гор могут только горы

На которых еще не бывал.

Так вот у меня с этим не пересказать как хорошо. Лучше, пожалуй, и быть не может - со всех сторон горы. Причем с севера и запада тянется хороший такой кряж с острыми пиками вершин.

И дороги на юг нет. Только в западном направлении, тянется постепенно повышающаяся долина. В дешёвую китайскую оптику видимость верст на десять. И на протяжении этих десяти верст ничего непроходимого не наблюдается. Местность постепенно повышается, но ничего экстраординарного.

Собственно при всем богатстве выбора вариантов продолжения маршрута ровно два:

- вернуться назад и поискать другую дорогу.

- продолжить движение по долине, с весьма вероятными шансами упереться в непроходимый перевал.

За первый вариант - только простота маршрута и знание того, что идя вдоль гор я упрусь в трасу Москва - Демидовск.

Против этого варианта - мизерный запас воды, которой осталось меньше литра. Поверни я назад, еще полдня воды я точно не встречу. В то время как горы сулят в вопросе водоснабжения большие перспективы. Теоретически.

К тому же пока долина идет строго в направлении Дмидовска. Это не навсегда, но десять километров это десять километров.

С сомнениями покончили хищные силуэты, вставшие на мой след.

Местность постепенно повышается, по мере продвижения распадок становится все уже. Крупной живности не наблюдается, птицы, змеи, ящерицы, черные жуки-землерои. О том, что сюда забредает крупная живность, свидетельствуют лишь полузасыпанные песком белые костяки.

Однако если есть костяки жертв, найдется и охотник.

Воды я пока не нашел, зато наткнулся на знакомые фиолетовые метелки побегов.

"Как Грета эту травку называла?"

"Кажись Лампа Тиля. Нет - Колба Тиля".

Кто такой Тиль и почему растение называется именно так, мне не рассказали. Однако рискну предположить, Тиль - ботаник из первых ученых, заброшенных сюда Орденом. Скорее всего, уже покойный.

Скинув рюкзак и пристроив на него СВД, пускаю в ход фашистский тесак. Ссохшийся до твердости цемента грунт поддаётся с трудом, однако через десять минут я извлекаю из земли корнеплод похожий на морковку-переростка.

Дальше пошло веселее. Еще через пять минут рядом с первой "морковкой" ложится вторая. А потом третья и четвертая.

Стоп, хватит. Больше жидкости мне не унести. Не в чем.

Здесь корнеплоды мельче тех, которые юные следопыты демонстрировали мне на востоке. Но на литр сока с каждого рассчитывать вполне реально.

Обстучав корнеплоды срезаю с них плотную шершавую кожицу. Почистив, режу первый корнеплод на мелкие кусочки. Кусочки укладываю в чистую тряпицу. Обмотав концы тряпицы вокруг рукоятей ножей, выкручиваю тряпку, как мокрое полотенце.

Сдавливаемый корнеплод трещит, но обильно выделят сок, капающий в подставленный под тряпку котелок.

Вспоминается бородатый анекдот, про мужа-алкоголика, вредную жену, ведро водки и дохлую кошку. - Ну, кисонька, ну еще капельку, ну пожалуйста.

С одного корнеплода получается три четверти стандартного армейского котелка.

Закинув все еще влажный жмых в рот, не пропадать же влаге. Приступаю к переливке содержимого котелка в пластиковые бутылки.

У пластикового пакетика из-под основного блюда американского ИРП срезаю нижний уголок, получив подобие воронки.

Мысленно нахваливая внутреннего хомяка, не давшего выбросить такую полезную штукенцию, как упаковка из-под съеденного рациона, прилаживаю эрзац - воронку к горлышку пластиковой бутылки.

Складно вышло.

"Может мне стоит сменить фамилию в Ай-Ди? На Кулибин".

"Den Kulibin - звучит-то как".

Дав отстоятся отжатой жидкости, переливаю ее в пластиковую бутылку.

Повторяю операцию с остальными корнеплодами, получив три литра чуть кисловатого овощного сока, отлично утоляющего жажду и неплохо сохраняющегося на жаре. Не уверен, что им стоит заливать сублиматы. Но для этой цели у меня осталась вода в поясной фляге.

Попили. Отдохнули. Перешнуровали ботинки. Отряхнули песок с рук и одежды.

И в путь.

Левой-правой.

Левой-правой.