Заберу тебя у отца

Мы устраиваемся поперек на моей кровати перед ноутбуком, и опять дурацкое напряжение. Три серии – и по мере съедения пиццы мне все больше кажется, что Роб не решится.

Зачем ему это? Открывать семейные истории перед посторонней девчонкой…

- Будем смотреть четвертую? – тянусь к ноуту, ставя на паузу титры.

Поворачиваюсь к мужчине, в полумраке комнаты наблюдающего за мной. Краем сознания понимаю, что свитер опять задрался, и взгляд Роба нехорошо потемнел – но на удивление, мужчина говорит совсем о другом.

- Когда мне было три, погиб мой брат. Он был инвалид, и врачи не пророчили прожить ему дольше шести лет. Так и случилось. Отец после этого, устав или почуяв наконец свободу от обязательств и ответственности, свинтил в неизвестном направлении. А мама схватилась за спиртное – и на этом мое более-менее благополучное детство можно считать законченным.

Вот так. Просто и снова без эмоций он вываливает на меня все так, что я не успеваю подготовиться. Просто сажусь, растерянно глядя на него – и одними губами произношу:

- Мне жаль.

Роб кивает – так, будто и ему жаль того мальчика, оставшегося в раннем возрасте без единого адекватного взрослого.

Я сглатываю, облизываю пересохшие губы – и говорю то, что вспыхивает в уставшей голове:

- Ее… Можно понять.

Роб морщиться, словно это вызывает у него сильнейшую зубную боль. Простая фраза – но я вижу, как его скулы белеют, и взгляд становится еще более острым, колючим.

- Я долго сочувствовал ей. Пытался помочь – как умел и мог в каждый из годов нашей жизни. Но когда ты трясущийся и голодный едешь в скорой, молясь, чтобы в этот раз твою мать откачали, и просишь доктора не звонить в опеку, чтоб тебя не забрали в детдом, капля за каплей жалость перетекает в обреченность. А потом ты пытаешься выгнать ее дружков-собутыльников из вашей квартиры – и получаешь леща за то, что «так говоришь со старшими». И тоже уже меньше сочувствуешь, когда родная мать не встает на твою защиту, а лишь считает мелочь на очередную порцию алкоголя. Ты воруешь деньги, когда после выплаты по безработице она напивается и отрубается – и этого хватает, чтоб не умереть с голоду, когда она в очередной раз запьет. Не постоянно – неделя через три, или две через две. Зависит… Да хрен знает, от чего, на самом деле. Я просто жил в круговороте страха, зная, что в любой день придя со школы могу обнаружить маман в луже блевоты, и пытаться нащупать пульс, чтоб понять – спит или уже…

Он качает подбородком, а я тихо тянусь к нему, желая обнять. Роб качает головой, скрещивая на груди руки, словно мне нельзя сейчас прикасаться к нему.

- Ты не пробовал показать ее психологам? – я действительно не знаю, что говорить, - у нее же проблемы, она не справляется сама…

Лучше бы молчала. Потому что после этого Роба словно подменяют – и он вскакивает с кровати, с издевкой смотря на меня.

- Одно и то же, блять. С детства – у нее проблемы, помоги, покажи, заплати, позаботься. Ты не поймешь, какого ей. А кто-нибудь, черт возьми, понимал, какого ребенку, на которого ей всю жизнь было насрать?! А?!

- Я не…

- Знаю. Ты не хотела, не знаешь и не понимаешь. Это нормально, ты с детства живешь в других условиях. Но не надо раздавать советы там, где ты ничего не шаришь, ясно?!

Я вздрагиваю, когда Роб уходит, шарахая дверью моей спальни, а следом балконной створкой. Молча вытираю глаза, потому что слезы собираются в уголках от несправедливости происходящего. И нет – не потому, что на меня тут накричали.

А от картинки маленького испуганного мальчика, который не знает, за что ему такая жизнь. Которого не долюбили, не пожалели, и сейчас пытаются укорить тем, как живет его мать.

Именно этого мальчика я сейчас видела в сверкающих глазах, и просто до боли хотела сказать ему – я здесь, я рядом. Я понимаю больше чем тебе может казаться…

Открыв дверь, и чувствуя, как с балкона тянет дымом, и иду туда, хоть и знаю, что сейчас, наверно, еще не время. Но внутренний голос отчаянно шепчет – ты нужна ему. И я вхожу на застекленную, холодную лоджию, как в клетку ко льву – отбрасывая назад сомнения, и решаясь на самый отчаянный шаг.

Глава 14

Глава 14

Роб

Делая очередную глубокую затяжку на просторном балконе, я пытаюсь успокоиться, но выход откровенно плохо.

Нахуй я вдруг решил рассказать все девчонке? Знал ведь, что такая, как она не способна понять все по простым фразам, которые для знающего человека будут резать, вызывая воспоминания. Софа не виновата за свое «а может просто с ней поговорить?».

Нет.

Она просто не того поля ребенок, где семья может лишь разрушать и заставлять искать силы, чтобы выбраться куда подальше. Но она так смотрела, так искренне сказала про «поделиться», что я как-то сам захотел поведать хоть часть, впервые, кажется, вообще за все время.

И теперь жалею. Жалею, потому что наорал на Софу и совершенно несправедливо злюсь на нее, и от разочарования, что горьким вкусом разлилось во рту. Несмотря ни на что, где-то в глубине души я надеялся, что Софа снова удивит меня и не скажет вот этих слов. Но, увы…