ЗАБОТЛИВАЯ ЖЕНСКАЯ РУКА

Незваные ремонтники рассредоточились по гостиной. Извлекли из широких карманов своих форменных комбинезонов какие-то загадочные инструменты и принялись простукивать стены, заглядывать за мебель, совать руки за батареи отопления.

– Ну, каков фронт работы? - бодро осведомился у коллег синий комбинезон.

– Потолки явно переклеивать надо. А перед этим проштрабить! - гаркнул мужичок с небритым подбородком.

– Мебель сменим. Сделаем стиль хай-тек. Подоконники обобьем ковролином, на пол кладем ламинат, в стены встраиваем светильники. Джабик, как там стены насчет светильников - качественные?

– Да, все чисто… Тося, как ты считаешь, нам одного ящика гвоздей хватит?

– Если что, шурупами и саморезами воспользуемся. У меня тут хороших саморезов полный карман…

Трифон, раздувая ноздри, замер в дверях и яростно заорал:

– Слушайте, пошли вон!!!

Ремонтники, за какие-то минуты превратившие его гостиную в картину «Обыск в доме молодых революционеров», чуть приостановили работу и посмотрели на хозяина квартиры.

– Зачем кричишь? - укоризненно сказал Джабик. - Мы тебе плохого не хотим. Сделаем свой ремонт и свалим.

– Именно. - Голос за спиной Трифона был таким чудовищно-вежливым и одновременно безумно злобным, что наш герой дрогнул сердцем и не осмелился повернуть головы. - А вы, молодой человек, как вас там, чем кричать, лучше посодействовали бы… ремонту.

– Знакомься, Трифон, - с мстительной радостью в голосе сказал синий комбинезон. - Это наш дизайнер. Советую тебе сразу дать согласие на сотрудничество с ним.

– Он умный молодой человек. - Опять этот жуткий голос ожившего мертвеца! - Он согласится.

И в комнату, отодвинув в сторонку безвольно окостеневшего Трифона, шагнула мумия.

То есть так поначалу Трифону показалось, что это мумия. А потом первый и самый глубокий ужас прошел, он пригляделся к новому персонажу разыгравшейся драмы и понял, что человек, которого называют дизайнером, просто очень худ. И упакован в светло-кремовый костюм, напоминающий многослойные бинты. Дизайнер сел на диван, повернул свой лысый, обтянутый сухой кожей череп в сторону Трифона и осклабился, изображая, видимо, дружескую улыбку. Трифона передернуло. Нет, это не мумия. Все виденные Трифоном мумии выглядели гораздо симпатичнее и живее.

– Обнаружили? - поинтересовался дизайнер у ремонтников, продолжая гипнотизировать Трифона своим оскалом.

– Пока нет, - отозвался синий комбинезон. - Ищем, товарищ… дизайнер. У нас еще кухня, спальня, балкон и ванная с туалетом.

– Про кладовую не забудьте, - посоветовал дизайнер. - И рассредоточьтесь, а то толчетесь все в одной комнате, как тараканы на куске колбасы. Оперативнее работайте, а я пока с хозяином… пообщаюсь.

И он показал Трифону, что тот должен наконец отклеиться от стены и присесть рядом.

Надо сказать, что Трифон на самом деле уже с полминуты как пришел в себя и оценил ситуацию. Но, припомнив занятия по актерскому мастерству, продолжал вживаться в роль испуганного дебила, который только поначалу храбрился и вопил, а теперь находится в состоянии шока и готов делать все, что прикажут. Только, дяденька, не бейте!

Трифон артистично уселся на краешке собственного дивана, словно бедный родственник. Опустил глаза, поелозил тапкой по полу. Хотел ковырнуть пальцем в носу, но одумался - этот жест сочтут явным переигрыванием. Все-таки к нему не идиоты последние вломились.

Не идиоты, а кто?

Взгляд мумифицированного дизайнера представлял собой смесь легкого утомления и презрения.

– Не молчите, Трифон Вамбонгович, - потребовал дяденька холодно. - Скажите что-нибудь.

– А что сказать-то? - пробубнил Трифон.

Получилось здорово. Именно с такой интонацией он говорил эти слова в детстве, когда его вызывали на педсовет по поводу очередного вопиющего нарушения школьного устава. Завучи от этой фразы начинали биться в истерике. Похоже, и дизайнера проняло. Он прямо-таки зашипел, как негашеная известь:

– Так-таки и нечего вам сказать, Трифон Вамбонгович? Неужели у вас такая неинтересная жизнь?

– Жизнь как жизнь, - продолжал гундосить Трифон, подбавив в свою роль образ забитого плантаторами ниггера: «Нет, масса, старый Том ни на что не жалуется. У него самая хорошая жизнь. Есть мотыга, тростник и солнце над головой. Спасибо свободной Америке за наше право на труд!» - Ничего особенного.

– Не может быть! - всплеснул руками дизайнер (Трифону показалось, что застучали кости). - У такого молодого, полного сил симпатичного человека - и не особенная жизнь. Непорядок!

«Непорядок - это то, что вы ворвались в мой дом! Уроды! Интересно, кто-нибудь из соседей слышал, как дверь грохнула? Вот бы догадались выйти и глянуть! Я бы крикнул, чтоб ментов вызвали… Хотя это глупо. Я, здоровый мужик, сам не рискую за телефон схватиться, а моя соседка, тетка Матильда, значит, не испугается? Кстати, а телефон-то не звонит. Замолчал, как только эти ремонтники дверь вышибли. Интересное совпадение».

– А что, Трифон Вамбонгович, - не унимался дизайнер. - Может, вас в последнее время что-то беспокоит? Может, какие-нибудь проблемы?