Забудь меня (СИ)

— Что твоя мама подумает? — она шепчет так, будто боится, что нас услышат.

— Что мы сексом занимались?

— Тогда я вылезу через окно.

— Моя мать знает, что такое секс.

— На мне даже трусов нет. Где они?

— Ты считаешь, для меня это сейчас полезная информация? — наезжаю на нее, указывая подбородком на свои шорты, где ситуация может измениться в любой, блять, момент, и отсутствие на моей девушке трусов — херовый для моей ситуации фактор.

Поджав губы, она опускает лицо и складывает на груди руки, прижавшись поясницей к кухонному шкафу.

Вздохнув поглубже, смотрю на потолок, где краска полопалась.

Все через задницу!

Подхожу к Полине и поднимаю ее подбородок пальцами.

Если без ограничений, я хочу языком быть у нее во рту. Прямо сейчас и до вечера. Здоровенный червь внутри жрет спокойствие, напоминая, что она у меня временно, и от этого тупо кости ноют. Я не в курсе, насколько ее хватит, но думаю, сроки сведутся к минимуму, когда узнает, что на гражданке мне месяц остался, и половину из этого времени мы будем, как беспризорники, искать место, где бы потрахаться.

— У тебя… болит что-нибудь? — спрашиваю тихо.

Скользнув глазами по моему лицу, она мнется секунду, потом пожимает плечом и произносит:

— Нет.

Врет.

— Хочешь еще?

— Хочу, а ты? — смотрит с вызовом.

— Я? — выгибаю брови. — Показать?

— Антон… — шикает.

Обвожу глазами возмущенное лицо, залипаю на губах. Полина тянет шею мне навстречу. Опускаю голову тоже…

Визг сестры с улицы лупит по барабанным перепонкам.

— Мышь! — верещит на ультразвуке.

— Да, твою мать… — закатываю глаза. — Пошли… — беру Полину за руку.

Все равно ни хрена больше не остается.

Глава 23

Антон

— А это твои волосы? — голос сестры прилетает в затылок вместе с ветром, который поднялся минут как десять.

— Мои…

— В смысле… не накладные?

Раскалываю топором сухое полено из коллекции, которая досталась по наследству от предыдущих хозяев дома, и оборачиваюсь через плечо, вытирая ладонью пот со лба.

Моя сестра планомерно выносит мозг моей девушке, прогуливая ее по участку, особенно вдоль огородных грядок, на которые я убил почти целый день своей жизни три недели назад.

Обсуждаемые волосы сейчас заплетены в косу. Они не накладные, это я точно знаю. Они настоящие, еще какие.

— Здесь морковка. Я тоже сажала. Ее пока не видно, ну, в общем, она здесь…

В животе легкий узел, я наблюдаю за плавными движениями тонких плеч, одетых в мою футболку, и как юбка прилипает к стройным бедрам и округлой идеальной заднице, когда ветер бьет Полине в спину.

Глаза ее даже не лапают. Просто фиксируют. Получают гребаное эстетическое удовольствие, потому что наблюдать за ней мне с первого дня в расколбасный кайф. Еще с того дня в спортзале. И сейчас тоже не могу оторваться.

Она оборачивается, и я ловлю ее взгляд уже в третий раз за десять минут.

Прядь волос падает ей на лицо.

Наблюдая за мной с противоположного конца участка, Полина пальцами заправляет волосы и вполуха слушает то, что прогоняет ей мелкая.

Вдыхаю запах земли и травы.

Все в норме, даже, несмотря на то, что наша гостья помята с головы до ног. Моя семья не в курсе, что обычно Полина Абрамова выглядит так, будто ее с головы до ног отутюжили и залили лаком для волос, и кое-как заплетенная коса — вообще не ее случай, но то, как неестественно тихо моя девушка себя ведет — верный признак ее смущения. Оно палит нас гораздо больше, чем ее внешний вид.

Слежу за ней так, будто на участке в четыре сотки она может потеряться.

— Красивая девочка. Даже очень. Воспитанная.

Дергаю головой, оборачиваясь.

Мама собирает с земли дрова для мангала, которые я наколол.

Не слышал, как она подошла. И не видел.

Чувствую себя лохом, даже глаза прячу.

— Ага. Отойди, — заношу над головой топор и прикладываюсь им к тому, что осталось от полена.

— Как вы познакомились? — слышу я.

— В спортзале, — ставлю еще одно полено на колоду.

— Давно?

— Месяц назад.

— Так вы встречаетесь?

Опустив топор, смотрю на нее.

Я бы предложил ей спросить что-нибудь попроще, но такой ответ породит еще больше вопросов, а я до раздражения не хочу думать над ответами на них. Думать башкой я сегодня вообще не планировал.

Если бы я вчера ответил на ее звонок, был бы предупрежден и вооружен.

Глаза матери перескакивают с меня на противоположный конец участка. Оттуда снова на меня. Она всматривается в мое лицо, и этот взгляд тоже раздражает, потому что он ненавязчивый, но цепкий, как сканер.

Чтобы перевести тему, киваю на голубую летнюю рубашку, в которую мать одета:

— Ты в этом собираешься шашлык жарить?

Обычно здесь она наряжаеся во что-нибудь, чего не жалко. Например, в мои старые футболки и треники, но не сегодня.

— У нас гостья, не в халате же мне жарить, — отвечает. — Обеспеченная девочка, да?

— Относительно, — взвешиваю в руке топор.

— Это ее машина там, на въезде?

— Точно не моя. Ты давно Шерлоком стала?

— Ну, знаешь ли, там, в коридоре сумка Шанель. Я тоже бываю в инстаграме*.

— Я тебя с этим поздравляю.

Мое раздражение ширится. Как гребаный воздушный шар.

— Антон… — вздыхает она.

Смотрю на нее с преувеличенным вниманием.