Забудь меня. Ты мне (не) муж (СИ)

— Я согласен с мамой, сынок. Тут она больше меня понимает, — неожиданно поддерживает меня Чаровский.

— Хорошо, — тяжело вздыхает малыш, но тут же опять улыбается. — Но зато скоро я попробую то, что готовит папа, — радостно выдает он, не спуская с отца вопросительного взгляда.

— Конечно, Егор Романович, уже почти все готово. Предлагаю вам накрывать на стол, леди, — улыбается мне Чаровский.

Все получилось и правда очень вкусно. Мясо прямо тает во рту. Пюре мягкое, совсем без комочков.

Через час общими усилиями посуда перемыта, Егор сладко сопит в своей постели, а я разбираю почту.

— Что там? — спрашивает Роман, подходя ко мне со спины.

Я вздрагиваю от невольной близости с мужчиной. Сердце жалобно стучит. А стопка корреспонденции выпадает из моих рук.

— Кира, это что? — странный холодный тон Чаровского приводит меня в чувство.

Я опускаю взгляд и смотрю на желтый конверт, видимо, это он взволновал мужчину.

— Не знаю. Вытащила из почтового ящика, — бледнея, говорю я.

— Не трогай это письмо, — приказывает Роман и набирает кого-то в своем телефоне.

***

Через полчаса к нам приходят Василий Кузьмич и высокий худощавый незнакомец. Молодой человек одет в светло-голубые джинсы с модными прорехами на коленях и белую футболку с нарисованной на ней мордой тигра.

— Кира, это Леонид Павловский — мой бывший компьютерный гений. Пришлось отдать его в надежные руки брата. Ну а капитана Тимишева ты знаешь. Они оба из отдела безопасности ЧарКомБанка, — говорит Рома, жестом приглашая мужчин зайти в гостиную.

— Добрый день, — кивает парень, достает ноутбук, включает его и углубляется в дебри интернета.

— Покажите конверт, — просит капитан Тимишев.

— Вон он лежит, — кивает Чаровский на столик. — К нему прикасалась только Кира.

— Похож на тот, что мы обнаружили неделю назад. Нравится вашему недругу желтый цвет, — произносит Василий Кузьмич, надевая прозрачные резиновые перчатки.

— Это не первый конверт? — удивляюсь я.

— Все так, Кира Дмитриевна, не первый.

— Но почему мне о нем ничего не сказали?

— И стоило вам еще и из-за этого беспокоиться? — говорит мужчина, сканируя письмо каким-то прибором. — У вас и так было много проблем. Мы хотели избавить вас хотя бы от одной.

— И все же почему мне не сказали? — недовольно выдаю я, поджав губы.

— Не кипятись, Кира. Так было правильнее, — останавливает меня Роман.

— Это наверняка все ты, Чаровский, — фыркаю я.

— Что ни случись, кругом я виноват? — хмыкает мой почти немуж, не спуская с меня пристального взгляда.

— Это был приказ Ивана Борисовича, — завершает наш спор Василий Кузьмич и спрашивает у молодого человека: — Леня, что у тебя?

— Кажется, я нашел того, кто принес конверт, — сообщает компьютерщик, показывая на экран ноутбука.

Судя по всему, в моем подъезде поставили скрытую камеру. И сейчас она показывает худого мужчину в капюшоне, натянутом почти на пол-лица так, что его глаза надежно скрыты от постороннего взгляда. Нос и губы незнакомца спрятаны под медицинской маской. А в руках пресловутый желтый конверт.

— Хорошо гад замаскировался, — говорит Чаровский и ругается вполголоса.

— А на спине приметный рисунок, — оживляется Леонид, показывая на видео.

— Где-то я такую ветровку видела, — тяну я, пытаясь уловить мысль, но она ускользает. — Не знаю. Но, скорее всего, я видела такую куртку у кого-то из сотрудников нашего отделения.

— Сейчас проверим, — кивает программист и опять уходит в недра интернета.

Мы сосредоточенно наблюдаем за его действиями. А парень не замечает нас, заходит на сайт ЧарКомБанка, выходит в закрытую часть администрирования, вводит еще один пароль. И через пару минут мы видим папку с видео нашего офиса.

— Да, Лень, не зря тебя Ванька у меня забрал. Если бы я тогда не согласился… — тянет Чаровский.

— То не получил бы ты нужную информацию так быстро, — завершает его фразу компьютерщик. — Хотя тут ничего сложного нет. Фишка лишь в том, что раньше видеонаблюдение в отделениях банков велось только в общем зале, в кабинетах, где принимали клиентов банка. А сейчас мы поставили намного больше камер, и о них знают лишь начальники отделений.

— А нам нужны именно простые служащие банка, — понимает его мысль Василий Кузьмич. — Что же, ищем нашего доброжелателя.

Через четверть часа я вижу мужскую фигуру в знакомой ветровке. Только что-то мне не дает покоя.

— Кажется, это он, — говорю я.

— Почему такая неуверенность в голосе? — спрашивает Роман.

— Не знаю. Но что-то мне не нравится. Как-то просто мы нашли этого парня, — пожимаю плечами я, сверля взглядом экран.

— Согласен, как будто нам кто-то преподнес этого молодого человека на блюдечке, — поддерживает меня Тимишев.

— Давайте попробуем иначе, — говорит Леонид и открывает какую-то программу в ноутбуке, колдует над ней и над видео. — Смотрите, вот несколько кадров с подобным рисунком на ветровке. И это явно не один и тот же человек на экране.

— Этих я знаю, — показываю я на экран ноутбука. — Это операционист Самир Кортнев, это курьер Николай Смолков, а это вообще девушка Яна Варскова, она из кредитного отдела.