Забудь обо мне

— Я — эгоист, Зай. И мне не нужен ребенок от спермы другого мужика. И из детского дома я тоже никого не хочу. Не уверен, что смогу полюбить и принять, а ребенок — это не игрушка, на которой можно проверять пределы своего допустимого.

— По-моему, это не эгоизм, а здоровый и трезвый взгляд на вещи.

— Ты меня идеализируешь.

— Нет, Бармаглотище, я просто вас люблю очень-очень, и мне будет достаточно того, что в моей жизни есть вы, есть наш дом, есть наши неограниченные возможности, есть наши мечты и… пара мейнкунов размером с немецких овчарок.

Я довольно морщу нос.

Мне действительно нравится картина такого будущего.

И я не собираюсь ничего в ней менять.

— Зай, если ты захочешь…

— Нет, Миллер, — обрываю его на полуслове, мягко, но уверенно. — Я все понимаю, я взрослая — и паспорт гражданина Российской Федерации дает мне право самостоятельно принимать решения, так что, пожалуйста, прими как аксиому — мне нужен только ты. Такой, как есть: сейчас, через месяц и через двадцать лет. Моя любовь к тебе не станет меньше, если мы не заведем ребенка, и я никогда не причиню тебе боль попыткой навязать то, что ты не хочешь. Невозможно любить человека, а потом разлюбить его только потому, что природа решила оставить его бездетным. Я бешенством матки страдать не собираюсь, у меня и так насыщенная жизнь, а вместе с тобой будет абсолютно полной. Идеальной.

Он смотрит на меня так, будто впервые видит.

И я, пусть совсем немного, но краснею от удовольствия, потому что так он на меня еще никогда не смотрел.

Словно важнее меня нет никого на свете.

— Зай, я пиздец как не хочу ошибиться и сделать тебя несчастной.

Подозреваю, что в нем говорит прошлое с Милой. Прошлое, в котором уже была женщина, которая обещала принимать его как есть, а в итоге из года в год «проходилась наждачкой» по его болевым точкам.

Только я — не Мила.

И мы тоже другие.

Хотя бы для чего-то в этой жизни пригодился негативный опыт всех сделанных ошибок — мы знаем, что нужны друг другу такими, как есть.

Он — взрослым, иногда заходящим на мою территорию со своим рычанием и замашками все решать по праву сильного и старшего.

Я — иногда творящей глупости и перенимающей все его дурные привычки, любящей «заигрываться» в капризную маленькую девочку.

— Ты можешь сделать меня несчастной только в одном случае, — обнимаю его крепко-крепко, с удовольствием потираясь носом о колючую щеку, — если разлюбишь.

— Хрен дождешься, Зая, — и снова прикладывается пятерней к моей пятой точке. И снова потирает нос. — Я же, блин, сдурею снова просить у Вовки твоей руки.

— И не надо. В понедельник отнесем заявление, врубишь свое адское обаянием — и через пару дней нас распишут. А маме и папе скажем постфактум. Здорово я придумала?

— А как же три платья, туфли как у принцессы, фотосессия и вот эти вот девичьи мечты?

У меня уже были и платья, и туфли.

И ничего из этого не принесло счастья.

Так что…

— Моя единственная девичья мечта — стать Алисой Миллер, и если вы, Бармаглот Игоревич, откажетесь распространять на меня свою фамилию, то узнаете, что даже папины дочки и мамины принцесски могут превращаться в мегер.

— В понедельник? — переспрашивает он. — Мне кажется, Алиса Владимировна, вы спешите и подавляете мое право на «подумать».

Приходится встать и сделать вид, что собираюсь взвалить его на плечо, как он сам часто таскал меня.

Мы снова ржем.

Не смеемся, а именно ржем, потому что нам уже давно не нужно притворяться друг перед другом и казаться лучше, чище и красивее.

Потому что если как-то иначе — это уже точно не про нас.



Эпилог: Бармаглот

Полгода спустя

— Я не шучу, Бармаглот Игоревич. — Алиса выразительным взглядом показывает вниз. — Иначе наша елка так и останется без вот этого красивого шара, за который ваша законная жена, между прочим, почти что продала душу дьяволу.

У нее в руках и правда красивый белый прозрачный шар, покрытый сверху какой-то ажурной краской в стиле кружева. И внутри, когда мой Заяц раскачивает его из стороны в сторону, как будто даже бултыхается снег.

— Зай, ты в курсе, что просишь сорокалетнего мужика сесть на корточки? — Сую руки в карманы домашних потертых джинсов и слегка поигрываю грудными мышцами, прекрасно зная, как это на нее действует.

— Я прошу мужа, — поправляет она.

Уже полгода прошло — а она до сих пор как в первый раз.

Я — Марк Миллер, законный муж вот этого Сумасшедшего Зайца, который опять покрасил волосы в розовый цвет, сделал кудряхи, нацепила очки в духе Гарри Поттера, домашний комбинезон с ушами, и думает, что этого достаточно, чтобы прогнуть меня под свои хотелки.

На шею ей, видите ли, хочется сесть, чтобы я ее поднял.

Стремянка — это, видите ли, скучно.

— Бармаглотище, елка сама себя не нарядит. — Заяц типа_рассерженно постукивает носком ноги.

— Стремянка чем тебе не угодила? — Чуть-чуть напрягаю руки, чтобы вены налились кровью и выразительнее проступили под кожей. — Я два часа как с самолета, имею законное право развалиться на диване с пивом и чипсами и смотреть НХЛ.