Забытое будущее (СИ)

– Да, старый металл мне нравится больше. А Вы не очень похожи на любителя рок-н-ролла.

– Неужто? Потому что на мне нет косухи, цепей и татуировок? И хватит уже меня на «Вы» звать. Не люблю я этого. Сразу же старушкой себя чувствую.

– Ну, Вы… – он осёкся под взглядом Виктории. – В смысле: ты вроде как шеф.

– И что? С твоими способностями ты можешь выбиться в кураторы, а мы все свои и друг в друга только «тыкаем».

Они подъехали к железнодорожному переезду. Красно-белый шлагбаум опускался, семафор подмигивал то одним, то другим круглым глазом. По рельсам застучали колеса поезда.

– Люблю поезда, – почему-то вырвалось у Валеры. – В купе всегда такой особенный уют. Не такой, как дома, но приятный.

– А я их не люблю, – Вика приоткрыла окошко и закурила.

– Почему?

– Не знаю. Если честно, никогда в них не ездила. Просто какое-то чувство внутри странное. Неприятно рядом находиться. Даже когда вагоны проверять приходится, я не захожу.

– Может Вас… эээ… тебя в детстве напугали? Такое бывает.

– Может. Я не знаю.

– В смысле: «не помню»?

– Нет, в смысле: «не знаю». У меня в памяти сохранились только последние пять лет, а до этого ничего, только маленькие кусочки прошлого.

Вика вздохнула и, улыбаясь, посмотрела на попутчика.

– Как в мексиканском сериале. Да?

– Ага. Виктория, я давно хотел спросить. Этот случай, после которого «Броню» протащили по всем СМИ…

– И ты туда же, – проворчала она. – Зайди в интернет, там всё подробно описано.

– Я не уверен, что это правда.

– Хм. Умный парень. Если вкратце: у нас был серьёзный заказ. Мы ехали из аэропорта в центр. Здесь на дороге одно местечко есть – там очень близко к дороге деревья растут. Ну и устроили нам засаду. Внезапно прямо перед первой машиной упало дерево, и начался обстрел. Груз мы отстояли, но два работника «Брони» были убиты. Твой тёзка Валерий сорока лет от роду и Наталья – невеста Олега из автосервиса.

Валера кивнул. Он подружился с Олегом. Неразговорчивый автомеханик каким-то образом расположил его к себе. Буквально через несколько дней они общались как старые знакомые.

– Жена Валерия, – продолжала Вика. – Оказалась той ещё стервой. Она была младше его лет на десять. Он полностью её обеспечивал. Посмертной страховкой она осталась недовольна и решила выбить из нас побольше. Правда мир не без добрых людей, и нам вовремя сообщили, что под нас копают. То, что кураторы «Брони» когда-то входили в так называемый Дон-клан знают все в городе…

– Дон-клан? – перебил её Валера.

– Так газетчики именовали одну мафиозную группу, которой руководил человек по прозвищу Дон.

– Мафиозная? То есть «Броня» – бывшие преступники?

– Ой, ты только не горячись так сразу. История этого города не очень длинная, но весьма неоднозначная. Да, мы были преступниками, но эти времена миновали. С правоохранительными органами у нас всё замётано, они всё равно не могут справиться сами. Мы делаем вид, будто прошлого не существует. Об этом все знают, но официально про это никто не говорит. Все доказательства наших связей с преступностью были надёжно спрятаны. Но эта дамочка – жена убитого – докопалась-таки до дна. Такие отколовшиеся группы как наша до сих пор держат город, но есть люди, которые хотят сместить нас и занять тёпленькое место. Вот до них-то эта стерва и дошла.

Валерий слушал её, что называется, вполуха. Привыкший думать мозг сравнивал данную информацию с тем, что он почерпнул на просторах всемирной сети. Но то, что он уже знал, больше походило на какую-то преступную утопию из американских комиксов. И теперь оказывается, что это правда?

– Бедный Славик, – Вика снова подкурила сигарету. – Ему пришлось в кратчайшие сроки отыскать все имеющиеся на нас компроматы, уничтожить их или исправить на более безобидные. Он дневал и ночевал в офисе.

– Вы выиграли судебный процесс?

– А ты сомневался? Славик спец в своём деле. Если берётся – значит сделает.

– Похоже, что в этом городе не всё так просто… – тихо заметил Валера.

– Ты даже не представляешь на сколько.

– Ну вот: в газетах одно, в интернете другое… А где правда?

– Может, я смогу рассказать её?

– М-может быть…

– У тебя, кажется, завтра тоже выходной. Вот и давай встретимся утром. Не очень рано – часиков в десять. Я покажу тебе город и расскажу всё, что о нём знаю.

– Хорошо.

Внедорожник остановился во дворе.

– До завтра, – неуверенно попрощался Валерий.

– Пока!

Войдя в свою комнату, он первым делом включил компьютер. Когда на стареньком мониторе засветилась жёлто-белая панель Яндекса, он вызвал сенсорную клавиатуру и ввёл в поисковую строку: Дон-клан.

Одна за одной разворачивались страницы. Хорошее и плохое сплеталось в единое целое. На фотографиях чаще всего фигурировал мужчина в светлом костюме и шляпе. На более поздних снимках к образу классического мафиози прибавилась стильная трость. Ещё чуть позже за ним неотступно следовали двое. Парень и девушка. Их не возможно было спутать с кем-нибудь ещё. Герхард всегда оставался верен своему стилю, а Вику было легко узнать по её белой пряди в волосах. Они были личными телохранителями самого Дона.